Per fortuna ci sei tu,
col tuo sorriso di luna,
i tuoi occhi grandi e tristi;
per fortuna ci sei tu,
a colorare i giorni miei,
a mandare via il male e il silenzio
della solitudine;
per fortuna ci sei tu,
con la tua età,
la tua forza,
i tuoi anni,
ed io sempre più
vecchiotto e grigio,
ed io,
viale del tramonto,
e tu non sai,
il mio dolore,
il mio tormento.
Mentre il tempo va,
inarrestabile.
Corrono le nuvole e cadono i fiori
in quei giorni di settembre
che sognano l'autunno
nell'aria riecheggia il profumo dell'uva matura
che sparge e si disperde tra i colori della sera,
il dolce giacer tra la vita e la morte,
del lieto germoglio
non vi è che il ricordo.
Martire ingenua,
di genitori avidi,
credesti ai sogni da loro cantati.
Bimba cresciuta a desiderare quel giorno,
ignara indossasti la tua bellissima veste,
luci sfarzose a festeggiar l'unione.
Quando quel giorno giunse alla fine
scopristi l'inganno di quelle mani assassine.
Un artista cerca la libertà,
cerca l'indipendenza,
vuole essere libero da vincoli,
da menate,
da condizionamenti e tabù sociali;
un artista cerca la sua libertà,
e deve essere autonomo,
e se ne frega dei giudizi,
delle chiacchiere
delle cavolate borghesi;
senza libertà non c'è arte,
non c'è poesia,
né creatività costruttiva
e raziocinante;
ma nella società,
cercano solo
di umiliarci,
di metterci proni,
in ginocchio,
servili,
addomesticati,
non è facile essere liberi.
Mi hai distrutta
sono rinata
mi hai ridotta in cenere
sono tornata fuoco
mi hai frantumata
sono tornata roccia
mi hai azzerata
sono tornata a mille
mi hai tolto la luce
sono tornata a brillare
mi hai fatto diventare minuscola
sono tornata gigante
e da quello schifo,
ha preso vita un'anima di ferro.
Così mi sentivo per non aver detto quando c'era da dire.
Quando c'era da fare e non ho fatto.
Quella volta di quella frase geniale non appuntata.
Quell'amore che non riuscivo a lasciare andare.
Ero lì con loro ma mi sentivo solo.
E quella volta che ero solo
e mi sentivo in compagnia.
Era la mia vita maledetta
che alternava sprazzi di poesia e assoluta apatia.
Era quel che non è, eppure sarà sempre cosa mia.
Una scheggia avvelenata.
Uno spago bruciato.
Dei tasti rotti.
Una finestra annullata.
Un bicchiere rotto.
Un letto nelle tenebre.
Un tempo annegato.
Una strada senza uscita.
Il senza senso.
Amare.
Una triste verità.
E io non so.
Non so niente.
Luce, che intravedo dalle finestre
non è di sole ma dell'inizio del giorno
ed io ancora qui a sperare
che questo spaventoso malore possa svanire
e nello smog della città evaporare.
Come fumo e nebbia condensarsi
finché le mie membra non si ammorbidiscano
nel tentativo di rilassarsi.
Stanca di un sonno mancato come fiato in gola
di urli soffocati e di pianti ingoiati nel ventre.
Il passato lacera la carne ma l'anima l'avvelena
soffoca l'estro di una vita intera esistente.
Così, inibita
da ciò che mi lascia restia
continuo la mia vita
fingendo di sentirla mia.
Lasciatemi sognare e vivrò ancora
nel tratto, nelle note e nella parola.
Infrante le foglie di un vento autunnale
schiacciate sotto le scarpe
dell'ego di qualsiasi debole mortale.
Rimarremo tra l'immagine e il reale
in questa catena di leggerezza umana.
Giochiamo allegramente con la vita
masticando fumo di sigarette.
Le aquile non sono uccelli comuni
nei cieli con nuvole di noi uomini.
Forse solo il nostro cane potrà dirci
se siamo fedeli ai nostri sogni avuti.
Cerchiamo di saltare come le gazzelle
di volare con gli uccelli dei nostri boschi
di andare con le farfalle sui prati in fiore
così saremo uomini in pieno splendore.
Cosa vedi nel mese di Novembre?
Colori volare nel cielo di perla,
funghi nei prati verdi della notte,
pittori venuti da ombre lontane
gettando colori su terra verginale.
Camminano fate e nuvole al tramonto,
le ninfe del nuovo bosco bisbigliano
allegre bagnandosi nella fitta nebbia.
I folletti giocano con i vecchi tronchi
gli uccelli seguono la loro rotta.
L'aratro apre ferite nella terra aperta
qualcuno prega gettando la semente
gli ultimi fiori si aprono al sole
una pernice cade morta al suolo.
Cosa senti nel mese di Novembre?
Una musica dolce di mille note
un grido di animali solitari
una pioggia che cade dolcemente
un passo lento di uomini stanchi
in cerca di riposo e un rimpianto.
Novembre pieno di caldi colori
mese ricco di mille suoni.
Novembre pieno di crisantemi
mese di intimi silenzi e misteri.