La voce del silenzio
lascia spazio alle parole del cuore
che vibrano
col delicato tocco dell'anima
tutto si ferma
in un moto perpetuo
le emozioni
si guardano negli occhi
si rincorrono fra loro
e affannosamente si abbracciano
il pensiero vola lontano
ti raggiunge
ti prende per mano
ti carezza il volto dolcemente
ti inebria ogni luogo della mente
smarrita la via
riprende a suonare il sonaglio ammaliatore
svanito l'incanto
rimane l'amore.
Non permettere all'irreale di offuscare la tua mente
della mia presenza potrai inebriarti
sul mio petto riposerai la fatica
nessun battito potrà scindere le nostre anime fuse.
Ho sentito il tuo respiro su di me
ma non ti ho mai incontrato
ho percepito il calore del tuo sorriso
ma non ho mai visto il tuo volto
mi sei passato accanto
rubando un mattone
lungo il selciato
mentre ricostruivo le mie mura
il sole non ha smesso
di bruciare sulla terra arida
mentre le rondini spariscono
schiantandosi lungo l'orizzonte
ed io continuerò
ad innalzare il mio baluardo
che mi proteggerà
dalle insidie del mondo.
Lacrime rosse.
Volto nero.
Rondini volano in un oscuro cielo.
Inusuali parole dette con inganno
linguaggi forbiti che danno parvenza di sapienza
illudono la mente,
feriscono il cuore.
Suoni che da bocche senza volto
vagano senza significato
privi del grigio che nutre lo spirito
tutto a discapito di chi si lascia incantare.
Da contenitore di cultura
di notizie
e d'informazione
a secchio della spazzatura.
Ma c'è ancora chi sopravvive
fra il tanfo della burocrazia
il marciume della corruzione
e l'ipocrisia dell'informazione guidata.
Un Angelo è volato via...
è in cielo con il Signore e con gli altri Angeli,
forse ci viene a vegliare di notte,
o va a sorvegliare qualche altre famiglia...
Ovunque sia, ci interessa
farle sapere che resterà viva
nei nostri cuori per sempre...
Voglio evadere dalle sordide mura scolastiche.
Uscire dalla mente della
crudele gente
che nasconde sotto il legno dei banchi
la propria inciviltà.
Vorrei resettare la mia esistenza e
sparire dai pensieri altrui.
Diventare un aconosciuto asceta
padrone di niente
ma schiavo della Natura,
l'incorruttibile patria della felicità umana.
Perché l'Uomo
in fondo
è abitante della Natura sorprendente e varia
e non può starsene
imprigionato tra mediocri mura monotone.
La felicità non può dimorare
in luoghi inzaccherati
di odio e intolleranza.
La felicità,
ne sono sicuro,
risiede tra gli amorevoli arti della Natura.
La felicità è
l'ululato del lupo
la neve in giugno
il sorriso della lontra
la cara carezza del vento salubre.
Ho Preso a fumare
per la Poesia.
Perché il Poeta
è uno che Pipa.
(Bukowski fumava dozzine e dozzine di sigarette
quotidianamente)
Il rosa dei miei
Polmoni
Pare, così,
Perpetuamente Pasticciato
dal Plumbeo Pigmento
della Poesia.
(Non le sigarette,
Ma la Poesia
che mi ruberà la vita).
Tu dormivi beata.
Ho bevuto il tuo sangue.
Ho indossato i tuoi occhi.
Ho masticato il tuo naso.
Poi, non soddisfatto,
ho aperto il tuo cuore
per impossessarmi
della tua emozione.
Ma quella, birichina,
ha preso il volo
e si è persa nell'aria,
come il fumo di una sigaretta.
Goccia
soltanto una goccia
lenta, ritmata
scende decisa
picchia sulla pietra
e segue il destino
cedendo al dovere
e alla fedeltà
legata alla sorgente
da un filo di speranza
che sgorghi sempre acqua
da questa terra arsa
che lascia solo piaghe
sulla roccia nuda
scavando nel profondo
di anime deluse
da anni di sgomenti
e lacrime di pioggia.