Arcani passi nel fosco divenir si stagliano
orfani giacendo di primigenio totem
ch'ingoiarono al fin di corteggiar l'oblio
o forse l'anelito assecondando d'un fiorir di Dio.
D'illusioni svergognate è la tribù ricolma
dei giorni che Cronos in celia diede in strenna
rinsecchita è la nervosa punta della penna
ch'invan del contingente elevarsi volle a norma.
Tremebonde gesta a ritrarsi vanno
in metropolitane di fetida indifferenza.
Questa tristezza che soffonde tutto,
il Sole, cuore a sé stante, era vita
caduta, persa, morta, seppellita,
il cielo pianto si trasforma in lutto,
il dire non sei solo, delle stelle,
il loro dire c'è ancora la luce,
quando hai chiuso le palpebre ritorni
all'abisso di te, amaca oscura,
a cullare neonata la pupilla,
e veggente le sveli il suo futuro,
la sostanza di cui sarà il suo letto,
nel suo essere distesa ciò
che la circonderà ineluttabile,
mentre ora da Madre ti sorveglia
e si ferma alle soglie dove sa
che comincia il mistero che ti chiude
il viaggio, il viaggio fermo del tuo sonno.
No, posati! Lo dice la tua culla.
Non volare nel cielo della notte,
non vedere sorelle nella luce,
non piangerti con stelle, che lì restano
che aspettano e rifiutano il venirti
incontro, discendendo da un non volto.
Lievita il tempo col pane del sonno,
getta il tuo inchiostro, seppia della palpebra,
sulla riva interiore del tuo animo
là dove il mare del sangue in tempesta
sa fingersi taciuto in ogni istante.
Schizzalo, giù, sui fogli delle ossa,
dona buio di luce a luci buie,
scriviti nel segreto che ti isola:
rafforzerai la convinzione d'essere.
Ti saluto oscurità,
sono qui per te: voglio parlarti,
poiché ho una visione che fa dolcemente rabbrividire,
mi ha sussurrato la verità nel mio sonno,
e la visione che ho avuto è germogliata nella mia anima,
ancora persiste, la sento:
nell'assordante suono del silenzio.
E nella fioca luce vidi,
migliaia di persone, forse più;
persone che parlavano senza dire niente,
persone che sentivano senza ascoltare,
nessuno osava disturbare ciò che nessuno udiva.
Il silenzio cresce come un cancro,
non ci sono parole che possano essere, da lui, ascoltate.
Prendete le mie braccia: potrei raggiungervi.
Ma le mie parole caddero in silenzio come gocce di pioggia
e riecheggiarono nelle sorgenti di ciò che ci ostentiamo a non capire.
La gente si inchinò e pregò
il Dio che non avevo chiamato.
Una luce proiettò il suo avvertimento,
tra le parole che stava delineando,
e l'insegna indicò: "le parole dei profeti sono scritte sui muri delle metropolitane".
E sussurrò, di nuovo, nell'assordante silenzio".
Ma nessuno sembrò capire.
Nessuno.
Quante bandiere sventolano
sui balconi
baciate dal sole o frustrate dal vento
quanti occhi la guardano commossi
mentre altri con interno disprezzo.
Cosa succede nel cuore della gente?
La vera storia patria è stata sradicata
da politici moderni rosi dalla cupidigia
camufflando il proprio sporco interesse
distruggendo nei deboli e puri bambini
gli ideali di essere uomini senza frontiere.
Siamo tutti figli nati sul nostro pianeta Terra
dove diventiamo adulti e tutti siamo fratelli.
Dimentichiamo il passato e costruiamoci
un pianeta nuovo di amore e di pace.
Educhiamoci ad avere una sola grande patria
una unica, bella, grande e amata bandiera
con il colore azzurro del mare e del cielo.
Eliminiamo tante chimere e vogliamoci bene.
Due cuori nella notte oscura dell'inverno
battono all'unisono come il sole
e la luna
in un cielo di stelle come tanti occhi lontani
che guardano l'azzurra terra cercando pace.
La notte avanza lenta
nel suo cupo silenzio
i due cuori intrecciati
in ascolto nella notte
fanno vibrare corde di due chitarre spagnole
appese sui muri di una illusione senza paura.
Si commuove la notte che avanza senza voce
le ombre del giorno sono nascoste negli occhi
di due ombre umane
che abbracciano il sonno
racchiuso in un bacio
come due rose rosse.
Lentamente la notte si apre
alla luce mattutina
le ombre dell'oscurità si rintanano nei due cuori.
Il ritornello dell'amore
si chiude in voce di flauto
mentre i loro cuori battono
sereni in ascolto.
Un mazzetto di fiori campestri
con i colori lilla chiaro e bianchi
hanno dipinto il silenzio
della mia stanza da studio
in questo mese di febbraio
con freddo venuto da lontano.
In compagnia di fiori d'inverno
il giorno scorre nei miei occhi
insieme al sole che gioca
con delle piccole nuvole
che rincorrono le ore
su un orologio che non rintocca.
Il pendolo di questo giorno
resta muto sulle pareti chiare
in attesa che una sirena
rompa le ombre del giorno
che s'immergono nelle onde.
È un giorno che matura con i fiori
mentre l'anima sospira nell'azzurro
in attesa di un messaggio nuovo
per questa terra piena di dolore
ma anche con tanta gioia nel cuore.
È un silenzio
senza spettatori
quello che consumi
dentro le tue ferite.
L'unico che sa
dove ti fa male
e rimane con te anche
quando chiudi la porta.
Tu e lui
a cullare il volo dei sogni,
ad ascoltare parole mai dette,
a soffiare sulle bruciature.
Domani, insieme,
nasconderete tutto.
Sulla via delle piccole viole
profumo primordiale che
sconvolge mente e cuore
bellissime immagini
di un fiore dall'aspetto delicato
emanano parole che arrivano
diritte nel cuore profondamente...
e una nostalgia mista a malinconia
conquista tutto il nostro essere
vive nascosta perché timida
ma viene tradita dal suo
inconfondibile profumo
che attorciglia e avviluppa
come un estasi, un rapimento
visibilio, ebbrezza, che conduce
in un intenso piacere antico,
inebriante fragranza che
provoca un benessere fisico.
Quanta poesia trasmettono le farfalle
con i loro splendidi colori
mentre volteggiano allegre sui fiori
dotate di grazie naturali nella loro magica bellezza
leggiadre e orgogliose, padrone del prato pieno di luce,
note armoniose di primavera donano gioia allo spirito
mistero sorprendente nascondono tra le ali colorate
trionfo sotto la calda luce del cielo
nella loro breve vita piena di amore.