Poesie personali

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Su selvaggi temporali

Su selvaggi temporali arrampicarsi odo
del pensar mio l'infrangibil abulia
pur prostrato e di tristezza madido ì godo
dell'alma il folle parto che nome reca di poesia.
Fogli indifesi asperger cò illusioni di parole
ispide e impietose qual chi tagli fa di gole
orfica mission è d'un indecifrabile peregrinare
nel qual fasci di speme pungon a guisa di zanzare.
Or non m'è l'ordinato articolar compagno e amico
dal retaggio scacciato d'un malesser antico
tempo v'è in cui scrittura rimar faccia con paura
ma del risorger ho il disio di quel che significhi avventura.

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Piccoli fiori

Piccoli fiori quasi invisibili
ma presenti sensibili
baciati dal sole
mi rendono folle.

Folle di desiderio
di un cielo sipario
da aprire ogni dì
da rendere lindi.

Lindi per l'eterno
triste e terno
nel vedere l'umanità
corrosa da viltà.

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L'oscura brama

Oh quegli occhi,
portentosi orbite
dall'azzurro di mare,
avevo tentato di
nuotarci solo per
pochi respiri,
tutte le volte
rischiavo di annegare,
tra folgore e profumo,
le onde di passione
travolgevano
tutti i miei sensi,
in quei mancati respiri,
tra oblio ed estasi
io conobbi l'amore
nelle sue svariate
forme.
In quei sospiri,
dove l'anima
assapora il paradiso
e la terra disperde
la sua gravità
i nostri corpi
come in un eclisse
perdevano
la loro luce
agguantati
dall'oscura brama.

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Alba in riva al mare

Lucere di puntini
cola a fiocchi
sulla placida duna,
dalla volta
di gemme
tacita respira
con il fiato di zefiro
Ecate l'oscura,
su ciglio
palpeggia il mar
con l'onda
la riva
voluttuosa,
poi versa
l'orizzonte
lentamente
l'estasi
nel cuore
colora l'immensità serena
il sole d'oro.

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Non ci sono più scuse che possano essere scambiate con la verità,
nessuna parola può levare questo dolore,
il nostro silenzio non poteva essere una scusa.
Deludere o ingannare: infallibile.
Tutto il resto è quello che già sappiamo.
Più facile vivere un dolore che dover lasciarlo andare,
trascorrere i ricordi della vita in modo da non dimenticare mai;
momenti preziosi diventano tesori perduti,
quando non riesci a ricordarli.
Tutti continuano a chiedere se sto bene.
La verità è che noi non siamo ciò che crediamo di essere,
al resto non so rispondere.

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Seguo le note silenziose di un piano
nel mattino di un febbraio freddoloso
mentre il mio cane fiuta il mattino
che s'apre nell'orizzonte della vita.

Cammino ringraziando Chi mi dà la vita
mentre il silenzio della notte si nasconde
dietro ombre di alberi con poche foglie
cadute a terra giocando con il vento.

Seguo la scia di un aereo militare in volo
penetrando in nuvolette piene di candore
mentre il rombo del motore tuona dopo
quando l'aereo si trova ridendo altrove.

L'eco della musica del piano si perde nell'aria
il cane corre dietro un coniglietto sulle zolle
la mia radiolina tace perché le pile sono morte.
Resto solo sul ciglio della strada meditando.

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Il respiro di primavera

Emozionante il respiro della nuova stagione
arriva con passo deciso, scintilla di luce
come un abbraccio caldo e confortante
come un sorriso benevolo che circonda il cuore
la primavera è il cuore allegro del Dio creatore
frizzante e gioioso nel disegnare i fiori,
carezza dolce che riempie di sensazione
persone e pensieri nella mente
brezza leggera che aleggia negli occhi
profumo di poesia che esce dall'anima.

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Abbiamo inventato la plastica
per avvolgere la vita e la morte
in borse piene di spazzatura.
Resti delle mense, cibo sano
potrebbe sfamare molti poveri,
invece viene chiuso in borse
gettandole nei prati o nel mare.

Quante tonnellate di plastica
riempiono le nostre spiagge
quanti pesci muoiono affogati
nel nostro azzurro sporco mare.

Quanti come noi ancora vivi
sono morti guardando la vita
sparire dentro buste a colori
di plastica mortale?

Dovremmo avere più rispetto
per la terra in cui viviamo
condividendo la bellezza,
la pulizia, il rispetto
di tutti gli esseri viventi
che con noi condividono
il cielo, i mari e la terra.

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Girovagare per le strade di questo mondo
è assaporare la bellezza e l'amara tristezza
di uomini e donne lanciati alle avventure
per sfuggire al proprio dolore e amarezza.

Vedo stendere la mano chiedendo monete
altri dormendo stesi sui banchi dei parchi
per uccidere sogni che sbocciano lontano
con bottiglia di vino e cuore nelle mani.

Nei loro occhi spenti leggo pagine umane
di un romanzo non scritto ma vissuto male
in capitoli senza titoli, umidi di calde lacrime
dove si nascondono pochi ricordi e tanti volti.

Poveri non sono coloro che non hanno soldi
ma chi ha perduto dignità o è senza più sogni.
Non si sceglie per caso la vita dura di randagi
ma chi non ha ali non ha voglia di ritornare.

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Uccidere le illusioni della gente
è far morire il profumo dei fiori
che liberi germinano nei prati
come le stelle in notte chiara.
Far morire gli orizzonti umani
è uccidere la speranza.

La vita umana è un dono d'amore
dove maturano illusioni e speranze
giocano la vita e la morte
i sogni sbocciano liberi
in attesa che l'essere intelligente
sappia ascoltarne i messaggi.

Ballare leggeri su note musicali
ascoltare un pianoforte nel silenzio
di un pomeriggio di pioggia
è come il ramo di fiori
che si stringe al cuore e poi si lancia
in attesa di essere sposa.