Abitanti misteriosi dell'anima
io v'inseguo
arriverò - un giorno -
dove il tempo mi porta
Sulla montagna a chiamarti
ad invocare la bellezza
di tutto ciò che è lontano
Il nero tronco dei cedri scolorisce
e il cielo l'attende assetato di pietà
È questa la mia strada
far scolorire i cedri
e attendere che venga - sì anche per me -
il Paradiso.
Lasciati trasportare,
lasciati travolgere
dall'onda della passione,
e quando l'onda sarà passata
rimarrà il ricordo delle emozioni
che quella passione ti ha regalato.
La mia poesia è
il campo azzurro dove pascolano giocondi le nuvole pecorelle, e
laddove una grande palla gialla rimbalza dall'alba al tramonto,
e la elegante luna in vestito di sera cucito di migliaia di stelle
compare maestosa nella notte,
la mia poesia per me è molto più di un giorno consueto,
dalle oziose domeniche,
di colori d'arcobaleno,
e dalla solitudine del mare,
dai prati fioriti
dai brusii e trilli,
la mia poesia è
un dolce inganno
per far credere di poter volare.
Nel percorso della vita
incontriamo tante persone,
lasciandoci ricordi belli,
brutti, tristi, indimenticabili.
Alcune vanno via,
altre le allontaniamo,
altre restano per abitudine,
altre restano per tutta la vita... per Amore.
Nacqui in un mattino di luce
a odore di sudore e fucili
in una casa con larghi scalini
e un forno a legna senza pane.
Da bambino mi nascondevo nel camino
per uccidere fantasmi di paura
con occhi di fame e barba oscura.
Mi feci fanciullo servendo le signore,
studiando e sognando col cuore.
Gli anni passavano giocando
ascoltando il bosco e il pianto.
Le montagne e le gialle ginestre
curavano le mie ferite.
Mi feci amico di uccelli e funghi
scendendo a lavarmi alla fiumara.
Andai nelle Puglie a dodici anni,
strano mondo per un montanaro:
la pianura mi sembrò senza occhi
e il cuore rimase a Cirigliano.
Sotto le querce secolari del monte
nascono ogni giorno aromi nuovi.
Sono nascosti nell'aria d'un racconto,
di un vagito di bimbo fatto uomo.
Il sacro e il profano danzano insieme
nella leggenda di una donna antica
vestita di fiori, luci, tesori
e un sorriso di pioggia antica.
Vivono molti sogni del passato
nel bosco sacro di dei sconosciuti:
gli gnomi sono santi nostrani
insieme a ninfe e aromi perduti.
Sarebbe l'ora di tornare indietro,
rileggere le ferite delle rocce,
l'umidità materna delle foglie,
l'amore tra la luce e le ombre.
Sotto le querce nasce la vita
nel bosco gioca la morte.
È il dio della terra e del cielo
racchiuso nel cuore del bosco.
Il nuovo anno
odora di montagna
scorre sul ruscello
canticchia
su giorni bianchi.
Il tempo è caduto
sul fondo del lago,
pesa su macigni
di secoli
l'acqua chiara.
Odorando la terra
scenderemo
nel cuore delle acque.
Navigheremo
nell'azzurro degli occhi
di un tempo lontano.
Un canto di gallo
un toco di campana
un sorriso di bimbo
e una lieve "Ave".
Ecco, Signore,
il 2 febbraio di quest'uomo.
Non conosco altri misteri.
Guardo cantando
la luce del giorno;
la camelia accarezza
il sole sul tavolo.
Lontano un cadenzato
tocco di piano
accompagna il giorno
che gioca col vento.
C'è qualcosa che vive cantando
in questo uomo
impastato di niente.
Non oso toccare
il canto di umana tristezza
che si ode sempre
e vive solo un momento.
seduti sul sedile di macchine da guerra, parlano una lingua strana
oltre i grandi prati le case di un paese in calce saranno abbattute
per vie diverse il passato ritorna e io sono una piccola donna che non arriva a consolare i suoi piedi stanchi
in strada senza musica c'è danza di guerra
inaridisce il lago dei sogni
a nuoto scivolavo leggera verso l'altra sponda
ora cammino sul fango, sui sassi e sempre più spesso sull'asfalto grigio.
Lei non vuole fumare o bere.
Lei vuole vivere, ma non è forse già vivere nutrirsi e dormire?
Oh no, lei non vuole questo, lei vuole percepire i tratti migliori della vita. Desidera di giorno sedersi accanto al sole senza bruciare, e la notte accanto alla luna e farsi cullare.