Poesie d'Autore

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Come la nebbia

Ci racconteranno
come si raccontano
inverni
di piene e di risvegli,
di carezze in riva al fuoco.
Torneranno ad amarci
come si ama quel sole
che non si mostra.
Quando
come la nebbia,
sulle sponde del giorno
ci poseremo
e ci abbandoneremo
alla pietra in tumulto,
accarezzeranno la chioma
di parole mai nate.
Ogni istante sarà
già
istinto di memoria,
sulle spente labbra
di un tempo che non perdona.

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Da una conchiglia

Di porpora raggeli
sotto le onde del vento
e giaci
sotto una coperta di stelle
raccolta nella nicchia
dei tuoi sinuosi pensieri.

Al riparo dagli universi
ti accolgo in una conchiglia
dove avvolgi il sogno
che ti attende negli abissi
inesplorati dell'oceano
che la casa dove dimori
custodisce e rievoca
echeggiandone memorie
tra le perle e la spuma
di chi s'addentra dal mare.

Le maree oscillano
nella messa che reciti
all'alba smeralda
delle tue incredulità
lei paziente attende
l'umiliazione delle tue acque e
il coraggio degli orizzonti
che timorosa osservi
dalla tua conchiglia
guardando lassù
superficie soleggiata
dalla quale
un giorno emergerai.

Mai nata
sempre esistita
nella bellezza
delle forme senza forma
forgiata dalle acque
e dal seno
della tua casa
senza dimora.

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Svevo aveva ragione

Svevo aveva ragione
Fuori dalla penna non c'è salvezza
diceva Svevo
e io m'accorgo
c'aveva ragione
se questa è l'unica maniera
che m'è rimasta di vivere
ben venga tale splendore
ornato di pezzi di carta
e parole venute dal cuore,
un cuore di plastica
che scioglie al sole,
auto combustibile
e pieno di vapore -
costretto a evaporare
senza alcun pudore,
lasciare il mondo
cacciato dall'amore.

Svevo aveva ragione
che quando scrivo
sento vita fluire
nient'altro in questo paradiso
mi allieta al punto da dire
che vi sia qualcosa di meglio
di migliaia di pagine da riempire,
con svaghi di realtà e di orrore
che paion fantasia
all'occhi del lettore
e che in verità
son più reali
di qualsiasi attore
che impara a memoria un copione
per compensare un vuoto interiore.

Siamo attori di noi stessi
e ci perdiamo tra i riflessi
di una falsa ambizione
costruita sulla notte
e se mi chiami per nome
allora posso dire
che mi è concesso l'onore
di portare vibrazione
un vuoto d'emozione
che parla più del sole
un'assenza, una canzone
una presenza priva di parole.

Svevo aveva ragione
non c'è salvezza senza penna
senza un cuore lacerato
che si apra alla vita
e le faccia da antenna.

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Come potrei

Come potrei trattenerla in me,
la mia anima, che la tua non sfiori;
come levarla oltre te, all'infinito?
Potessi nasconderla in un angolo
sperduto nelle tenebre;
un estraneo rifugio silenzioso
che non seguiti a vibrare
se vibra il tuo profondo.
Ma tutto quello che ci tocca, te
e me insieme
ci tende come un arco
che da due corde un suono solo rende
Su quale strumento siamo tesi,
e quale grande musicista ci tiene nella mano?
O dolce canto.

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Le spalle del cielo

Io sono irraggiungibile per loro
come Lui è per me -
Essi son turbati dalla mia lontananza,
tale ch'a lor paio una Stella.
Ma non sanno
ch'io Bramo - insonne
quella più Lontana,
che si volge alle Galassie
dimenticando chi per loro
fu sempre la più bella.

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Usanza dell'isola di Ceo

La morte più volontaria è la più bella.
La vita dipende dalla volontà altrui; la morte dalla nostra.

Montaigne

Se Cristo volle scegliere di vivere,
perché non potrei scegliere di s-vivere?
La libertà di amare il suo Natale
si specchierà nel mio giorno Mortale
scelto attraverso Santa Eutanasia,
nostro natale, auto-eucarestia.

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I colori del tempo

Splende un silenzio
inciso di malore
della serpeggiante carreggiata
nelle cariatidi marmoree
e telamoni
di questo mausoleo ferito
dalle ingiurie del tempo,
un silenzio che parla alle rovine
con la voce pesante
come una montagna
sospesa sui pensieri,
i giganti si sciolgono nell'onda
vivendo ciò che resta dopo il giorno
dove la notte vince sulla luce...
la morte non è morta,
si aggira sonnolenta
negli intervalli di deserti di frotte
l'aria impregnata
di sapore che antico si rompe
sgranocchiata dal passo dei motori.

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Sensazioni autunnali

Il rumore delle foglie è lo sfrusciare lieve
di parole sussurrate.
Il fruscio del vento
è una parte di me stesso.
Il cinguettio degli uccelli
è un presagio per varcare confini
sempre più belli.
L'acqua del fiume che scorre impetuosa
raggiunge la foce con pace armoniosa.
Il rumore del mio pensiero,
il chiacchierio della mia mente
non mi spaventa, ne mi sorprende.
Come le foglie anche i mie capelli
iniziano a cadere, è il presagio autunnale
che è tutto da vedere.

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Ore
di sere vere
di solo sole;
il mare che è sale
e non si ferma il sudore.
Amore
senza amaro:
la luce di un faro.
Raro
è come caro;
si vede poco
e io gioco.
Fuoco.
Arde, morde
vibra come corde.
Sentimento
perché io non mento.
Sento,
conto il tempo,
campo.
In un lampo
mi addentro
mi scontro
lo affronto.
Stringo
perché non fingo
l'abbraccio.
Bacio,
mi avvicino,
torno bambino.
Mi batte il cuore,
fragore,
stringo il mio rossore.
Fremo
temo
tremo.
Ore
di sere vere
di solo sole.
Di vita e di ardore.
Colore.

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Capita

capita, che il respiro indugi
sopra anime che prendono fuoco
chine sopra figure senz'ali
e il Fumo di bare sorprese in attesa
sono, le solitudini di piangenti candele di cera
"mai osservai il cielo senza colori";
"mai una barca lasciò il mio porto senza un caro saluto";
"mai un treno, prese comodo posto nella mia stazione senza un rituale, gentile benvenuto"
Capita che anche oggi,
il respiro indugi sopra anime senza suono
imbellettate di finzione
tormentate, come barche in secca
dico: "Non vedete l'alito dei buoi scavare
tra le cortine di nebbie create?";
"Non udite il silenzio della rassegnazione?"
capiterà che pur io mi rassegni
e la mia voglia di vento
capiterà che s'acquieti la mia anima sudata
nulla, è mai più come ieri
correvo, ed oggi che siedo...
ho ancora del bimbo il profumo
e rughe, intagliate di metallo.