Poesie d'Autore

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Animi

Quando urlavano
come bambini
Null'altro che pregare
si poteva fare
per poterli abbracciare.

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Mi sento solo
e non lo dico
perché la debolezza
è un po' vergogna
in questo status
in cui ci si accartoccia
perché tutto è jet set
conto in banca
e far west
e mi sento solo
già al mattino
col mio caffè
e alla sera stringo
il mio cuscino
perché almeno c'è
e me ne fotto
del se
del ma
se ma tu
perché è più facile
infierire che amare
quando tutto vacilla
tra l'insensibilità e il mare
perché tutto è così
e deve andare colà
senza soffermarsi
per poter dire
sì o no
e non c'è più spazio
per la libertà
di una fottuta identità.

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Le catacombe dei frati cappuccini

Siamo a Palermo,
nei sotterranei del convento
dei cappuccini
vegliano passeggieri imprigionati
dentro nicchie di vetro,
il tempo incatenato dall'inganno
dell'arte umana
scopre a visitatori ammutoliti
le grida imbalsamate.
Il silenzio potente
di labbra senza voce
strappa lacrime mute agli occhi accesi.
Gli occhi spenti
guardano profondamente forte,
fanno sentire brividi di ghiaccio,
accendono pensieri
più profondi del buio dei misteri.
Poveri morti corpi inginocchiati
davanti alle lusinghe della vita
con le mani sospese ad implorare
una goccia di luce...
Poveri morti corpi imprigionati
dentro le vertigini del tempo
rimasto fermo
nei sotterranei bui, rotto a tratti
dal calpestio di vacanzieri erranti
e qualche guizzo
di digitali accesi ad ogni passo.
Una bambina
sospesa dietro il vetro della nicchia
si specchia nello specchio
di visitatori e conta gli anni
come cifre cresciute a dismisura,
scopre dentro i palpiti del tempo
i pensieri atterriti degli sguardi,
in questo mare estremo che traspare
come uno specchio icastico
implora un qualche senso che trapela
dagli occhi fino al cuore
e fa sentire un brivido che passa
come un avviso a non sprecare invano
la brevità di luce del cammino.

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Luce Tracciante

Sei dentro
l'anima mia
luce tracciante
a segnare la via
che ci congiunge
come stelle cadenti
utopie dolcissime
come l'aria stanotte.

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Sogni privati al respiro di una madre

Che sarà di Te ora?
Ora che hai aperto gli occhi
ora che la realtà si affaccia
ora che non troverai più figli
a far sorridere i tuoi giorni.
Avrai ancora la forza di respirare,
di trovare ragioni per cui non mollare?
Riuscirà il dolore a trovare pace,
il tempo a sollevarti dal buio?
Che sarà di Te ora, madre?
Senza le vite che hai donato
senza attimi di Madre per cui gioire
senza giorni di futuro da rincorrere.
Che sarà di Te ora?
Ora che hanno al tuo cuore
strappato le radici
ucciso il respiro più bello
e della tua anima fatto ceneri.
Che sarà di Te ora?
Ora che tutto è stato perduto
dentro un mare di sangue e dolore,
ora che sei rimasta viva
a respirarne il sapore
in questa attesa primavera morta
in un giorno d'inverno.