Poesie d'Autore

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Questa quasi prigione senza sbarre
ancor di più mi aiuta a scrivere
e poi posso spostarmi dove voglio

passo da un mondo all'altro
e se non mi trovo bene
cambio foglio

scavalco le montagne in sella al biaconiglio
per poi scendere a valle
cibandoci
del verde trifoglio

questa quasi prigione imposta
per dare un freno
al male che dilaga...

potrà farci riflettere
e insieme ragionare
e non pigiare sempre
il dito sulla piaga

queste poche parole non vogliono insegnare proprio niente

non ho nessuna laurea per mettermi a discutere di questa od altra cosa...

però potreste leggere un buon libro o scrivere qualcosa

potrà aiutarvi a uscire fuori...

anche se siete in casa.

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Guardami negli occhi

Guardami negli occhi
fratello, ora
che questi infami bastardi maledetti
ci hanno tolto la possibilità di toccarci
guardami negli occhi
e ringraziamoli con queste mascherine
per il triste scherzo di carnevale.
I virus non riconoscono i confini,
ma, sentiamoci
una sola catena di esseri umani
guardandoci negli occhi.

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Cenere

Ormai bruciato è il sogno, rimane solo cenere. La trasformerò in argento vivo.

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Andate nei boschi

Andate nei boschi,
prendetevi del tempo per voi stessi.
Ampliate gli orizzonti.
Osservate ogni dettaglio.
Afferrate la terra sotto i vostri piedi
e "ascoltatene" il profumo,
perché la terra non si odora
ma si ascolta.
Abbracciate forte un albero
e parlate con lui.
Vi sorprenderete delle risposte
che riuscirà a darvi.
Sfiorate con le dita l'erba lungo il vostro cammino,
sarà la vostra compagna di viaggio.
Ascoltate il canto degli uccelli,
osservateli, studiateli.
Fate vostra la loro melodia.
Siate come loro, liberi ma fedeli.
Scegliete come loro un albero e fateci la vostra casa.
Perché casa è un dono, perché casa non significa avere delle mura,
casa è dove hai riposto te stesso
e le persone che ami.

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Non fu così che poi finì
quel torbido silenzio dell'amore, che ci condusse mano nella mano nell'oblio
così distanti in quell'unione
stupidamente vera
stupidamente tu ed anche, stupidamente io
che ci domanda ancora
se fu il fato... oppure la paura
oppure un sentimento troppo grande per dei fanciulli con le ali corte
terrorizzati da un cielo di promesse
da un vento della vita autoritario e sordo, avaro di certezze.

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Dio è il più dolce dei bambini

Discuto con Dio la mia detenzione, più spesso di quanto vi fosse bisogno. Quanto ancora ruberò il respiro alla natura, nell'umana ingratitudine? Non è mai bello discutere con Dio, ci vuole coraggio, vuole sempre aver ragione. Esiste un mondo dove saremo incapaci di soffrire e di renderci ostili? Esiste questo mondo, dove saremo capaci di viverci insieme senza la fame che ci conduce al male? A queste domande si sottrae, come il più dolce dei bambini.

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Sono in cerca di te, di qualcuno capace di conoscermi, e di spiegarmi chi sono.

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Sono quanto abbastanza alto per guardare il cielo cadere,
il mare e quell'insieme gonfio di parole.

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Ah! Quante cose perdute!

Ah! Quante cose perdute
che perdute non erano.
Tutte le serbavi tu.

Minuti grani di tempo,
che portò via un giorno il vento.
Alfabeti nella spuma,
che un giorno il mare travolse.
Io li credevo perduti.

E perdute le nubi
che pretendevo fermare
nel cielo
fissandole con occhiate.
E l'allegria alta
dell'amore, e l'angoscia
di non amare abbastanza,
e l'ansia
di amare, di amarti, di più.
Tutto perduto, tutto
nell'essere stato un tempo,
nel non esistere più.

E allora tu sei venuta
dal buio, radiosa
di giovane pazienza profonda,
agile, perché non pesava
sui tuoi fianchi snelli,
sulle tue spalle nude,
il passato che tu,
così giovane, portavi per me.
Ti guardavo alla luce dei baci
vergini che mi hai dato,
e tempi e spume
e nubi e amori perduti
furono salvi.
Se da me fuggirono un giorno,
non fu per morire
nel nulla.
In te continuavano a vivere.
Ciò che io chiamavo oblio
eri tu.

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No, non lasciate chiuse

No, non lasciate chiuse
le porte della notte,
del fulmine, del vento,
di ciò che mai si è visto.
Restino aperte sempre
esse, le ben note.
E tutte, quelle ignote,
che si aprono
sui lunghi percorsi
da tracciare, nell'aria,
sulle rotte che stanno
cercandosi un varco
con volontà oscura
e ancora non l'hanno trovato
in punti cardinali.
Mettete alti segnali,
astri, meraviglie;
che si veda chiaramente
che è qui, che tutto
desidera accoglierla.
Perché può venire.
Oggi o domani, o fra mille
anni, o il giorno
penultimo del mondo.
E tutto
deve essere così piano
come la lunga attesa.

Eppure so che è inutile.
Che è un gioco mio, tutto,
aspettarla così
come folata o brezza,
temendo che inciampi.
Perché quando lei verrà
sfrenata, implacabile,
a raggiungere me,
muraglie, nomi, tempi,
si frangeranno tutti,
travolti, penetrati
irresistibilmente
dalla gigante tempesta del suo amore,
ormai presenta.