Poesie d'Autore da leggere

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27 Gennaio 1945

C'era nebbia
quel giorno,
e tanto fumo
tutt'intorno.
Voci estranee
con irruenza
ai nostri animi
donarono assistenza.
Come raggi
inattesi di sole
bucarono la notte
restituendoci le suole.
Ci trovammo
liberi d'improvviso,
senza più lacrime
da versare
e con tanti morti
da ricordare.
Il cielo si era tramutato,
non appariva più rigato,
quei cancelli oramai distesi
sui quei muti campi rossi
si erano infine arresi.

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Povera donna

Povera donna
che fine hai fatto,
di rosso il mondo
hai tinto d'un tratto.
Da poco sbocciata
non pensavi altro,
che essere amata
e dagli uomini tutti
annusata.
Fiore tra i campi
il mondo inebriavi
quando di colpo
aiuto gridavi.
Piccolo stelo
color verde melo,
in tuo soccorso
è giunto il cielo.
Mani volgari
e prive di cuore
hanno spezzato
un piccolo fiore.
Povera donna
che fine hai fatto,
di rosso il mondo
hai tinto d'un tratto.

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Il tempo

È tanto veloce
il tempo.
Corre via lontano
mentre noi
ancora meditiamo.
Più che ad una funivia
somiglia proprio
ai bambini per la via,
gomitoli di allegria
srotolati dalla sangria.

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Chi mi costrinse a ingoiare rane
e coccodrilli e tegami, bottiglie?
Avevano una voce e mi ci coricai
avida di carezze. Facevo le rincorse
sui davanzali e ingiuriavo l'alba
con congetture orribili. Il sogno
si arenava nel murmurare inquieto
delle ascelle sudate, nel rimario
analfabeta del vento, nell'orgasmo
dal sapore di calvario.

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Sguardo colto in flagranza di bugia!
Fra il velario dei cigli, alle pupille
che tentavano fughe chiesi conto
dei deliri, dei sogni, delle stelle.

Se m'avesse addolcito una pietà.
Gli avessi dato scampo in un sorriso,
fra i tenui ragni delle rughe... Ma,
cuore, la tua mania di verità.

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Il merlo gracchiò sul frontone d'un tempio pagano
il mare sciabordando entrò nel peristilio spumoso
e le voci fluirono nella carta assorbente
d'una acquaforte. E lì rimasero incastonate.
Due monete d'oro brillavano sul mosaico del pavimento
dove un narciso guardava nello specchio
d'un pozzo la propria immagine riflessa e un satiro
danzante muoveva il nitore degli arabeschi
e degli intarsi.

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Alle 18 in punto il tram sferraglia

Alle 18 in punto il tram sferraglia
al centro della Marketplatz in mezzo alle aiuole;
barbagli di scintille scendono a paracadute
dal trolley sopra la ghiaia del prato.
Il buio chiede udienza alla notte daltonica.

In primo piano, una bambina corre dietro la sua ombra
col lula hoop, attraversa la strada deserta
che termina in un mare oleoso.

Il colonnato del peristilio assorbe l'ombra delle statue
e la restituisce al tramonto.
Nel fondo, puoi scorgere un folle in marcia al passo dell'oca.
È già sera, si accendono i globi dei lampioni,
la luce si scioglie come pastiglie azzurrine
nel bicchiere vuoto. Ore 18.
Il tram fa ingresso al centro della Marketplatz.
Oscurità.

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È un nuovo inizio. Freddo feldspato di silenzio.
Il silenzio nuota come una stella
e il mare è un aquilone che un bambino
tiene per una cordicella.
Un antico vento solfeggia per il bosco
e lo puoi afferrare, se vuoi, come una palla di gomma
che rimbalza contro il muro
e torna indietro.

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Tu mi chiedi:
"Perché l'odio e la violenza?
Perché la sete e il furore?".
Ed io ti rispondo:
"Nella mia anima c'è un rumore
di ferraglia e demenza".

Bevo il calice dell'ebbrezza
condito di aceto e di fiele
e mi sottraggo alla tua carezza
senile.

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C'è chi dice che il mondo
sarà salvato dai ragazzini
c'è chi dice che sarà salvato dai santi
c'è chi dice che il mondo sarà
salvato da una poesia...
Io invece penso che il mondo non sarà
salvato affatto.
Non ci sarà nessuno a salvare il mondo.
E questa sarà la sua salvezza.