Addio irrigidimenti perdenti
fosse anche adesso solo nella testa,
io prenderò gli istanti come rupi,
gli spazi rose ipercolme di spine,
c’è la ferita che chiama a sé l’arma
perché vuole gridare il suo risveglio,
anche di più, lo slancio che contempla
persino quel contrario che sarà
ben presto amalgamato, fosse al costo
d’una virale contaminazione.
Morne esprit, autrefois amoureux de la lutte,
l'Espoir, dont l'éperon attisait ton ardeur,
ne veut plus t'enfourcher..
Invecchiando la casa - la fattura
si rivela maldestra. Non è saggio
lasciare che fra tegoli e cimasa
mi spii la pioggia m'adeschi la luna.
Con la vela dei venti sempre tesa
d'una all'altra finestra,
col sole sempre pronto a una fessura
a lusingarmi, a simulare maggio.
E non una stagione
che mi risparmi: un balbettio divino
m'assedia di segreti tutto il giorno;
e in sonno - sul cuscino!
Non ho scampo né pace. Ma che affanno
se a volte una ne tace.
Chè quel loro affidarsi, più tremendo
che dolce, è così dolce tuttavia
che non mi sembra inganno,
ma verità - né orgoglio par che sia
la risposta dell'anima: "comprendo."
Che gran maestra
la montagna
in silenzio
illustra
il silenzio,
col brusì o
spiega
il disì o
imponente
è alla vista
impotente
è l'arrivista.
È proprio
una gran maestra
la montagna,
sembra quasi
una lavagna
con tanti alberi
a far
da passamontagna.
È offesa la carne, la pelle,
gli occhi, le mani. È offesa
la mia anima che ha trovato
calcare e grumi di tempesta e morte
nel suo giardino di chimere. Un fiotto
di larve che si spampana per l'aria,
una parte di me ancora combatte
per non cadere nel logoro dondolare
del non dolore,
del non esistere esistendo.
Cos'è uno spazio vuoto nello stomaco?
È un intervallo infinito senza una carezza all'anima.
Quando il mio pensiero si perde smarrito,
perché non sento il calore di quell'abbraccio che mi è necessario per respirare.
E allora una lacrima scende, respiro semplice aria che non mi nutre...
e vivo in attesa.
Dannato il cigno che si veste d'ansia
e vende l'anima al cerchio del risaputo.
Il cronista di me fui io stessa
e blateravo di catene e cifre.
Leggevo Kafka, mi tagliai le vene.
Quanto resisterà la rosa incinta
nei suoi petali gonfi di segnali
e quanto ardita farà fronte al vento
la falange dell'erba, con pugnali
di papaveri pronti fra le dita -
o quanto manca al segno cui m'è dato
giungere (batte ancora ogni ferita,
cuore sesso intelletto)... sigillato
nella natura è il verbo. E il poco suono
che se ne ascolta è il canto che ci sale
in gola, a dissipare la paura.
Agisci nel silenzio
come una biscia insidiosa
convinta che nessuno si accorga
della tua libidine e della tua avidità
e convinta che il tempo sia assenza,
e invece è rumore assordante,
fiele e voce maleodorante di narciso.
Il tempo con la sua malattia degli addii,
con la sua facoltosa fanfara di residui,
con il suo vorticoso e dirompente grido
ti ha schiavizzata, oh povera,
oh incatenata
al tuo compito di ragioniere,
oh sperma amaro della solitudine.
Se sono stata madre non lo so.
Tutto è possibile. Mesi di silenzio assoluto,
ovatta di parole, gesti, ronzii.
La tramontana dava la mano
al sole marcio, cadevano torri antiche
senza far rumore. Il mio ventre
non sentiva aromi, né sussurri, era
un davanzale di pietra e aveva tanto sonno.