Belle Poesie d'Autore da leggere

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Il sole

Tramonta il sole per poter risorgere,
cura le sue ferite, senza farsi accorgere.
Dietro le nuvole, nasconde quel sorriso spento,
come la fiamma di una candela spenta dal vento.
L'alba di un nuovo giorno, attende con costanza,
ignorando chi gli augura il peggio con arroganza.
Ricomincia da sé, quando cade giù,
quando lo feriscono e non ce la fa più.
Ricomincia da sé, per poter di nuovo amare,
non c'è punto migliore per poter ricominciare.
Ricomincia da sé, perché nessuno può spegnere,
ciò che di natura è nato per splendere.

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Il nostro è un sacrificio di piacere.
Gettiamo a un vento solidificato
i nostri versi, ancora animaleschi,
preghiamo entrino dentro una parete
d'ascolto vigilante, muri e muri
senza finestre in cui sia accesa luce
ché dica al nostro soffio "benvenuto"!
Esiliati all'origine patiamo
del nostro non potere esser compresi,
ma sappiamo di una celerità,
acqua che irrotta spegne il labor flammae, frustrati nella tensione captante
resti celesti, un altrove dannato.

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Un fiore nella roccia

Un fiore che nasce da una roccia,
contro ogni prospettiva, sboccia.
Lotta insistentemente contro il destino,
guardando chi voleva ferirlo, come un aguzzino.
Nessuno può spegnergli quel sorriso,
nessuno può cancellarlo dal suo viso.
Un fiore che nasce da una roccia,
dall'acqua, prende ogni sua goccia.
Cresce sulla base di se stesso,
non cerca altrove il suo riflesso.
Accetta ogni sconfitta, non si stende,
alza la testa al mondo e si riaccende.
Quel sorriso, è sicurezza e determinazione,
è un sole che splende in mezzo a un alluvione.

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Inginocchiàti all'ascolto del tempo
noi stessi resi orecchie abbiamo atteso
che le dita diventassero labbra,
che senza essere ferita il sangue
fosse soltanto inchiostro, ineluttabile
ebbrezza sulla sobrietà di un fondo
d'osso a specchio di un cuore - l'estraniato! - abbiamo fatto un sacrificio al dio
della parola sul mai consumato
altare della impubblicazione.

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Torno lupo alla vetta delle ore
a ululare un'insonnia senza fine,
spolpo ancora la carogna lunare,
briciole o becchi di avvoltoi, le stelle,
le lascio sparse a un campo sterminato,
universo di ceneri e carboni:
sono nel bosco ovunque anche là dove
è strada di cemento continuata,
sono fremito di paura e angoscia,
protezione di un manto di altro sonno:
è corruzione adeguarmi alla luce,
al vino compiaciuto nel colore,
dalla rocciosità porosa scorre
emorragia di raggi intamponabile.

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Seguo il dirottamento delle ossa,
la cui essenza di abito di sposa
si fa poi gesso arreso alla lavagna
compattissima dell'oscurità.
Mi innalzo sulla vetta dei miei sogni,
sul teschio abbandonato dal pirata
di una veglia andata a razziare altrove
gli opposti dal silenzio. Il mare è vento,
aborto e addio al liquido amniotico,
tutto recede e tende all'astrattezza.
Torno alla veste di frutto maturo,
non voluto provare da nessuno.

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Spezza, fratturazione della luce
dell'uovo solo albume della Luna
in bocca a un buio atrocemente folle,
corre chilometri, lo sanno i passi
anche se mancano misurazioni -
i tuorli ritrovati nei lampioni -
le palpebre solleticate prudono -
dentro è il sonno, rituffati nel letto,
lungo il russare armonico del sangue
e sotto le lenzuola delle ossa
il sogno di un cuore ch'oblia il suo battito abiura la sua atavica stancante
funzione di orologio - l'invedibile! -
fuori è tempesta della solitudine! Grattugiamento, eternità penosa,
perimetri che sentono prigioni
da cui evadono, riflessi in silenzio,
borbottii indistinguibili che scendono
fino a un'altra cattura: Il mare... il mare.

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L'effimero, perversione d'eterno,
gli istanti, bellamente trafitture,
il sole fatto a pezzi versa lacrime
di immobile memorabilità,
il mento ed il ginocchio d'orizzonte
fino al piede del fondale - caduti
i riflessi, linguaggi imperdonabili! -
la madre cielo con occhio di cranio
vive da trapassata del dolore
intensamente il lutto del suo figlio
unico, smembramento di miliardi
resi all'ingresso di un vicolo cieco,
all'altare del sonno, ed in questo
aldilà, immolato quell'agnello
del sogno, mentre legati ad un tempo
dei divisivi insonni si ribellano
a una catasta di troppa stanchezza.

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Nubi brandelli, prede in fuga azzurra,
l'insegue fermo il sole con le fauci
dei suoi raggi tramutati in sbadiglio
di gloriosa disfatta sulla cima
di un sempre centro, ovunque il risparmiato umano guardi, tranne sulle palpebre
dove sente tensione delle frecce,
un arciere del sonno a sua insaputa
e indietreggiante in abissi e fondali,
stretto cerchio la subnavigazione,
ch'è premiata dal relitto di un sogno.

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Rinizia adesso il tempo della vita.
Son pronto a fare della testa un sole,
a lasciare che l'ombra strisci, serpe,
zerbino sulla soglia della casa
stesa del sonno. Sono stato vortice
che ha triturato foglie, che ha strappato
peli dal manto d'aria, ogni eccedenza.
Ho spento sugli sguardi sconosciuti
le sigarette delle mie paure.
Mi sono denudato per quel mondo
che voleva la mia lapidazione.
Ho preso un pezzo d'ostia dalla luna,
ben felice di essere sacrilego.
Nelle stelle ridevano le lacrime.
E non ho respirato dall'ebbrezza
di bere il lungo sorso della notte:
ho ruttato ed ho singhiozzato insonnie.