Poesie d'Autore

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Composizione Amata

Giochi e tratti di note sulla pelle
ombre, tremuli luci di candele
lento il respiro, anima ribelle
inebriar d'incenso, lavanda e mele.

Profumi di trascorse primavere
con me che gioco con i tuoi capelli
con te, Regina, io il tuo Cavaliere
giostra, la vita! Tanti i caroselli...

Sei musica di un velo di magia
ti percorro, m'immergo, ardo e volo
non smetto mai di sentirti mia
composizione amata... per assolo.

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Mi appartiene il mare
e la tempesta che colpisce alle spalle
ed una trasfigurazione
che muta in essenza spettrale
le emozioni mie umane
ché d'esser provate m'è privato
ed il desiderio mi rimane tramortito
muto
nel segno del cordoglio
di una passione ammazzata.

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Le stagioni dell'amore

Due contadini,
Un uomo e una donna,
Tra la natura;
Spalle curve e testa china,
Sui campi delle stagioni.
Primavera, estate, autunno e inverno,
Riposano dopo pranzo,
Sotto la stessa quercia,
Dove baci del primo amore,
Ardevano sulle labbra,
Rosate come boccioli,
Appena fioriti in primavera,
Dove promessa mantenuta fu data,
Dove età avvizziva lenta,
I volti, ora gracili e rugosi,
Bruciati dal sole
Che come in estate incendia campi.
I capelli,
Un tempo oro come grano,
Folti come fronde rigogliose,
Ora, bianchi come neve d'inverno,
Esigui come i giorni restanti,
Dove nel grigio d'autunno
Gemono come foglie al vento,
I ricordi,
Due persone,
Donna e uomo,
Sempre sulla stessa via.
all'orizzonte il riposo,
Nella stessa cascina dal tetto cremisi,
La sera cinta,
Del cinerino fumo di un camino.
Quattro stagioni,
Due persone,
Un solo eterno amore,
Per la vita intera.

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Mendico l'ultima mia forma
l'indomito
il coraggio
l'anticipo del fiato
sulla lunga corsa
che lascia l'affanno
e la spossatezza
lo stremo d'ogni forza
e giungo
all'orlo
sul baratro
lo strapiombo
in cui mi precipito
anelito di sommità.

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Ho lo sguardo del tramonto
ora
il capo chino
verso un sole morente
un commiato d'anima
irrorata di rosso
nell'insenatura
- tra i seni -
e l'ombra che vi s'apre in mezzo
tra il cardio ed i polmoni
che si nutre
di gocce intrappolate in aria
d'una pioggia di pianto improvviso
e s'attacca
e penetra
e produce l'odore di pelle bagnata
nel crepuscolare sentire

Sentimi piovere.

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Che cosa andiamo cercando,
Esuli consunti e bisognosi
Di un qualcosa di cui,
Non conosciamo neppure il nome?
Deportati dall'aspirazione,
Incatenati e schiavi di essa,
Ricercatori assiomatici universali,
Di poca, salda certezza.
Noi erranti nella strada maestra,
Mai contenti della vita stessa,
Senza rese cui poter rinunciare,
Morsi dai vizi che servitù non arresta,
E abbigliati di sogni illogici,
Di fama d'amore e d'immortale giovinezza.
Noi poeti tormentati e infiniti,
Autodistrutti da un male privo di nome,
Morti ancor prima dei nostri folli abbagli,
E delle nostre nefaste verità.

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Le braccia sono troppo brevi
quando tento
di chiuderti nel petto,
ma gli odori sono intensi
quando la stretta si fa salda
e guizzi dai miei resti di vita
che domini
come fossi tu l'unica essenza
a generarla

Perle di sudore
grumi di lividi
mi lasci impronta
del tuo costato
lungo le mie vertebre.

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Ci sono strisce di dolore
unirsi
e
fili legarsi
in nodo strozzato
ché a mangiare pane e lacrime
resta il morso sospeso in gola
a strangolarti
come se il tormento
divenisse cappio
e la resa
il suo suicidio.

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La creatività

La creatività è un dono
è nel folle, è nel sangue
è nel credere all'universo che mi parla
è nel confidare i miei segreti al foglio che ho davanti.
È un attimo di genio
è nel vedere cose che nessun altro può capire.
Non si impara
non si insegna.
Emozione senza fine
è abbandono e rifugio
un malessere senza cura
è necessità improvvisa
è nei colori del mio mondo.
È perdersi senza più aver bisogno di tornare
perché in questa scintilla d'infinito
che mi accoglie e mi protegge
io,
io,
sono tra le braccia di Dio.

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Mamma rabbia

Erano giorni disperati,
comprati a poco prezzo
da un padre che non aveva null'altro da offrire.
La rabbia mi ha salvato
non mi ha reso migliore,
mi ha semplicemente salvato
e oggi, a chi si arrende
a chi crede ancora alla morte
e se la fa amica
quando non ha più niente da scrivere
nessun ballo da fare,
auguro quella stessa,
preziosa,
fedele,
mamma rabbia.