Poesie d'Autore

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Illusione

Il tempo ha scritto una poesia
che sfocia
nella pallida gioia di colori
che l'autunno semina nei campi,
i versi che escono
dalle grate della realtà
tornano nei ricordi ad ascoltare
sprazzi di cielo limpido
quando la primavera
carezzava i sogni
con le mani.
Ora s'affaccia inverno
col rigore,
il carico di sole maturato
con la spesa degli anni
è un prezzo troppo alto,
non è gratificato dalla merce
quando i piedi
che hanno imparato a correre
ora hanno bisogno di stampelle
per reggersi...
una qualche dolcezza
oggi compare
un tramonto dorato
al mio orizzonte
sospesa a un qualche accenno
che sa cullare il cuore
tra le sue braccia morbide
come l'illusione.

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Ti dono l'immortalità
con le mie tele dipinte di parole acriliche
tratteggi netti della mia arte
che hanno in memoria il tuo profilo
distese di luci
gioco di ombre
a calcare il velo di scuro tra le scapole
ed i riverberi alternati tra le costole
Tra l'osso e la carne
poggio
dita flebili
intinte in smalti e vernici
ché con questa mia arte
ti dono l'eterno
da che è di te che parla
in ogni lettura dove prende fiato
e lo rilascia
tramortito
estetico
estatico.

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Ebola

Ti ho seguito da lontano
Mi eri quasi indifferente
Ma hai turbato l'attenzione
Mia e di molta altra gente.
Sei riuscito a penetrare
Senza chiedere il permesso
Le regioni e i continenti
Con lo stupro del tuo sesso.
Mi hai mostrato i tuoi cimeli
Le vittorie di una guerra
Che tu stesso hai dichiarato
Sulla nostra madre terra.
Ora bussi alla mia porta
E mi sento come in gabbia
Ma riflessa nei tuoi occhi
Vedo tutta la mia rabbia,
Che nascondo in un sospiro
Per velarti la cortesia
Se devi prendere una vita
Della mia famiglia prendi la mia.

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L'altalena

Come in altalena
così è il mio cuore
prima naufrago nel pianto
poi ubriaco del tuo amore!

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Chi più, chi meno... nella vita

Chi più, chi meno,
tutti ci siamo sentiti poeti
in una notte disperata,
confortati, riscaldati,
dal silenzio incarnato
di ogni parola;
ma ribattezzandoci
con un nome troppo sottile,
pochi fra tanti,
sono rimasti poeti di vita.

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La Poesia

La poesia è uno strumento magistralmente fecondo,
che né prova vergogna, né sa tacere nel tempo,
ma sa rendere astratta ogni parola più vera,
e ad ogni cosa dona una forma sapiente,
nascondendone il fine,

e quanto più aguzzi la vista
credendo d'esser riuscito a mettere a fuoco
ogni verso nascosto, la poesia ti prende,
ti sorprende, ti spiazza lasciandoti solo,
e disarmandoti con un silenzio, poi ti riprende.

La poesia vera,
sa rendere genio anche l'animale più vile,
e come tutte le cose divine,
con una mano ti dona l'eterno fiore di vita,
mentre con l'altra, ti consegna in prestito d'uso una frusta:

A te la scelta di far quella giusta.

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Nulla è quiete

Nulla è quiete
ché cadono anche le stelle
nel cielo che culla;
ché passa il sangue nelle vene
a flusso veloce
e non si sente rumore;
ché quando apri gli occhi
entri nella stanza del mondo
eppure i passi non si percepiscono;
ché quando pensi o
quando ricordi o
quando sogni
s'aprono cassetti
nel silenzio di giorni;
ché una lacrima bagna
come fosse onda
eppure sembra carezzare
come fosse
brina.

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Un malinconico sorriso scriverà la parola fine

Il freddo si sente quando arriva,
penetra attraverso l'anima
che si veste di ricordi
per ripararsi dal grande gelo
dell'ultima salita.

Le lacrime inciampano
tra le ferite donate e quelle subite
che restano incastrate tra una ruga e l'altra
di un'intera vita,
mentre le rughe contano gli anni,
sempre troppo pochi
quando si arriva in cima.

La vita ti percorre davanti,
un fotogramma dopo l'altro.
Si mescolano infinite emozioni,
soddisfazioni, dolore e qualche sorriso.
Spettatore rassegnato
in attesa dell'ultima scena
dinnanzi una pellicola
che nessuno potrà cancellare.

Mentre il freddo ti spezza l'anima
un malinconico sorriso
scriverà la parola Fine.

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Mi piace credere nei miracoli

Mi piace credere nei miracoli
e che l'ultima fermata
sia ancora lontana.

Che correremo nei campi di papaveri
come mai abbiamo fatto
tenendoci per mano.
Che ti verrà donato del tempo
che forse non hai.
Che le lacrime che porti nell'anima
siano senza sale.

Che sorriderai con il cuore
e non con le labbra,
perché i miracoli accadono lo sai?

A volte l'orologio si ferma
ancora un po', prima battere
l'ultimo Tic-Tac.

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Rimarranno in me ricordi, vecchie fotografie dai colori ormai sbiaditi. Rimarranno in me profumi intensi del sud e paesaggi mediterranei. Rimarranno in me odori di focacce calde appena sfornate. Rimarranno in me gocce argentate e trasparenti fredde come ghiaccio. Rimarranno in me fuochi di camino a riscaldare il cuore. Rimarranno in me dischi e giocattoli, da custodire dentro scatole di cartone. Rimarranno in me complesse solitudini e sincere amicizie. Rimarranno in me viaggi infiniti e danze tribali. Rimarranno in me nuvole arancioni illuminate dalla luce di un fantastico tramonto. Rimarranno in me auree albe del domani. Rimarranno in me cuccioli indifesi, nature indimenticabili. Rimarranno in me passioni travolgenti, dispiaceri difficili da superare. Rimarranno in me sorrisi di bambini, gioie di vittorie. Rimarranno in me emozioni. Rimarranno in me ricordi. Per sempre.