Poesie d'Autore

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Ho il cuore
venuto meno
per suo stesso battito
Sepolto
nel feretro del dolore
e
ricoperto
dal drappo s_cucito
delle macerie
Mas_sacro.

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Logica fragile

Fingi incredulità,
più niente ti nasce dentro,
raccogli un po' di polvere
e fingi di essere vivo,
non l'arte né il calore
potranno sciogliere
quello che ti rimane
nel cuore.

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Semplicemente lei

L'infelicità mia è un debito...
Mentre lei è così viva, così intensa,
mi ricorda un bel paesaggio segreto
il suo corpo, il suo viso,
è il mistero che da sempre
ho sognato sin da quand'ero bambino;
ma la sua voce,
ahimè che suono,
così gentile al punto tale da farmi paura,
a tal punto che dopo un suo bacio,
non si sappia più neanche parlare:
ma se vedeste le labbra,
anche mute, sono un percorso,
agili e così perfette,
dove si può curare ogni ferita passata,
e l'ombra di ogni respiro,
è piena di tutto ciò, che di più sottile,
rende ogni persona,
vittima di una straordinaria bellezza:
Lei è così,
diversamente non l'avrei mai amata.

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Se fossi un pupazzo mi calamiterebbe un mondo di cartone e sprofonderei nella tonalità di ogni colore.
Vagherei tra tessuti e plastiche nell'imperturbabile essenza che diverte.
Mi perderei, in acrobazie, tra le mani di giocolieri.
Sarei lo schianto a ogni caduta o il volo a ogni lancio.
Diverrei pioggia tra la pioggia o sole tra il sole ma, anche, sasso tra i sassi o rifiuto tra i rifiuti.
Sarei cosa in me o "compagno" o, ancora, "avversario" nella fantasia degli altri.
Solo senza soffrire di solitudine.
Insensibile senza patire la sensibilità.
Egoista senza sapere dell'altruismo.
Asettico senza necessità di un sorriso o di una lacrima.
Morto senza vita.
Privo.
Sì, privo senza capire il "vuoto".

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Stringevi tra le labbra

Stringevi tra le labbra
Parole senza voce,
Mostravi negli occhi
Silenzi mai scritti,
E lettere pensate
Vissute, mai spedite
Anime senza corpo.
Eri lì, che ti guardavo,
Che ti ascoltavo lontano,
Senza sapere dov'ero,
T'amavo.
Sei qui, ricordo e pensiero,
Ti stringo tra le labbra
Nel mio silenzio,
Rivedo nei tuoi occhi
Non so più chi sono:
Da me a te, da te a me
Perdersi, guardarsi, ritrovarsi
È un tempo infinito.

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Sono spaccata
nel senso dell'avanti e dell'indietro
del sonno e della veglia
doppio indivisibile
sovrapposto
alternabile.
Il primo e il secondo
tra torace e scapole
glutei e seni
tempo e colpo
metà ed intero.
Sono infiltrata
negli spazi di mezzo
di emozioni gemelle
ed umori siamesi.

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La carità che ho verso il mio dolore
raggiunge lo stato di santità di certi martiri.
Nei regni altissimi del mio inferno
trovo la Parola
e l'espiazione delle colpe
ché mi pento e mi dolgo
per ciò che ho commesso.
All'altare
sono chiamata per lo spreco
lo svilimento
la dissoluzione.
Ornamenti di fiori avvizziti
nell'atto dell'essere colti.

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Al mattatoio della mia coscienza
sotto la pressa del rimpianto
le illusioni sono soffitti a volta.
Truppe e milizie attaccate ai nervi fragili
di un assassinio premeditato
stilettate mirate al centro dell'anima.
È il disarmo delle mie ali.

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Il fiore segreto

Ogni mattina è nuda,
e mi ruba la vita.
È bello scriverti
appena sveglio;
non ti posso vedere,
ma ti considero mia.

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Illusione

Il tempo ha scritto una poesia
che sfocia
nella pallida gioia di colori
che l'autunno semina nei campi,
i versi che escono
dalle grate della realtà
tornano nei ricordi ad ascoltare
sprazzi di cielo limpido
quando la primavera
carezzava i sogni
con le mani.
Ora s'affaccia inverno
col rigore,
il carico di sole maturato
con la spesa degli anni
è un prezzo troppo alto,
non è gratificato dalla merce
quando i piedi
che hanno imparato a correre
ora hanno bisogno di stampelle
per reggersi...
una qualche dolcezza
oggi compare
un tramonto dorato
al mio orizzonte
sospesa a un qualche accenno
che sa cullare il cuore
tra le sue braccia morbide
come l'illusione.