Qui giace come virgola antiquata
l'autrice di qualche poesia. La terra l'ha degnata
dell'eterno riposo, sebbene la defunta
dai gruppi letterari stesse ben distante.
E anche sulla tomba di meglio non c'è niente
di queste poche rime, d'un gufo e la bardana.
Estrai dalla borsa il tuo personal, passante,
e sulla sorte di Szymborska medita un istante.
Cercami
come fossi la luna
alla sera.
Guardami
come fossi l'ultimo momento.
Stringimi
come fossi l'abbraccio più bello.
Donami perché sono l'ultimo,
perché sono il nulla
volatilizzato nella polvere
di una strada sterrata,
sbattuto dalla brezza.
E vivimi
come fossi la tua anima.
Amami
come fossi la tua preghiera.
Respirami.
Respirerei ogni centimetro della tua aria
fino a riempirmi i polmoni di te
sarebbero mille, duemila sospiri,
odorosi e aromatici più del caffè.
La parte eccedente la metterei
in sacchetti di raso da vendere in giro
sarebbero tuoi, anche un po' miei,
mettiamoci insieme altrimenti deliro.
Saremmo una ditta premiata e gradita
davvero una coppia assai profumata
da un lato il lavoro, dall'altra la vita,
dimmi di si e sarai fortunata.
Tu che respiri ed io confeziono
binomio perfetto, binomio preciso,
dai si comincia, tienimi buono,
il mondo ci aspetta, guadagno diviso.
La fiamma di una candela
sottovoce parlando
rischiara
coi timidi gesti il silenzio,
con gli occhi sospesi
il soffitto accarezza,
coi passi leggeri
la stanza trascorre,
la mano del buio che copre
le ombre nascoste
addolcisce, commuove
lo sguardo che sente nel cuore
il respiro che sfiora
la fiamma.
Un pianto di cera consuma
fino all'ultima cera
la fiamma.
Guardate com'è sempre efficiente,
come si mantiene in forma
nel nostro secolo l'odio.
Con quanta facilità supera gli ostacoli.
Come gli è facile avventarsi, agguantare.
Non è come gli altri sentimenti.
Insieme più vecchio e più giovane di loro.
Da solo genera le cause
che lo fanno nascere.
Se si addormenta, il suo non è mai un sonno eterno.
L'insonnia non lo indebolisce, ma lo rafforza.
Religione o non religione -
purché ci si inginocchi per il via.
Patria o no -
purché si scatti alla partenza.
Anche la giustizia va bene all'inizio.
Poi corre tutto solo.
L'odio. L'odio.
Una smorfia di estasi amorosa
gli deforma il viso.
Oh, quegli altri sentimenti -
malaticci e fiacchi.
Da quando la fratellanza
può contare sulle folle?
La compassione è mai
giunta prima al traguardo?
Il dubbio quanti volenterosi trascina?
Lui solo trascina, che sa il fatto suo.
Capace, sveglio, molto laborioso.
Occorre dire quanti canzoni ha composto?
Quante pagine ha scritto nei libri di storia?
Quanti tappeti umani ha disteso
su quante piazze, stadi?
Diciamoci la verità:
sa creare bellezza.
Splendidi i suoi bagliori nella notte nera.
Magnifiche le nubi degli scoppi nell'alba rosata.
Innegabile è il pathos delle rovine
e l'umorismo grasso
della colonna che vigorosa le sovrasta.
è un maestro del contrasto
tra fracasso e silenzio,
tra sangue rosso e neve bianca.
E soprattutto non lo annoia mai
il motivo del lindo carnefice
sopra la vittima insozzata.
In ogni istante è pronto a nuovi compiti.
Se deve aspettare, aspetterà.
Lo dicono cieco. Cieco?
Ha la vista acuta del cecchino
e guarda risoluto al futuro
- lui solo.
In libreria con l'opera di Proust
non ti danno un telecomando,
non puoi cambiare
sulla partita di calcio
o sul telequiz con in premio una Volvo.
Viviamo più a lungo,
ma con minor esattezza
e con frasi più brevi.
Viaggiamo più veloci, più spesso, più lontano
e torniamo con foto invece di ricordi.
Qui sono io con uno.
Là, credo, è il mio ex.
Qui sono tutti nudi,
quindi di certo in spiaggia.
Sette volumi - pietà.
Non si potrebbe riassumerli, abbreviarli
o meglio ancora mostrarli in immagini?
Una volta hanno trasmesso un serial, La bambola,
ma per mia cognata è di un altro che inizia con la P.
E poi tra parentesi, chi mai era costui.
Scriveva, dicono, a letto, per interi anni.
Un foglio dopo l'altro,
a velocità ridotta.
Noi invece andiamo in quinta
e - toccando ferro - stiamo bene.
Una bufera
di notte ha strappato tutte le foglie dell'albero
tranne una fogliolina
lasciata
a dondolarsi in un a solo sul ramo nudo.
Con questo esempio
la Violenza dimostra
che certo -
a volte le piace scherzare un po'.
Danzano i fiori,
a uno o due passi da noi,
si cercano nell'aria che passa,
nel tempo, nelle ore,
dove polveri mature,
nelle lodi di marzo,
consumano i passi,
e le labbra agli amanti.
Si avvicinano, e si allontanano,
liberi dalla forza che hanno dentro:
Si vede che in essi c'è vita,
perché per qualche ragione,
portano al giorno
Il loro contributo d'amore,
che si fa trasparente, e forse, alla sera,
ti addormenti con loro nel cuore.
Vedi amore, cantano i fiori,
a due o tre passi da noi,
anche oggi in segreto,
il nostro semplice amore.
Il sol ridente
scrive sulle zolle
la prima fogliolina,
dice mamma
gioia degli anni...
figli
vanno riflessi
scorrazzanti padri
rinnovellati,
rincorrenti sempre
come una giostra
contro il tempo arido
che strappa,
per nuovi cieli
strade di speranze.
Ti vedo
in un divenire di colori
a imbrattare
col sorriso
come fosse il paradiso
a ricoprir di stelle
il mare
con un bocciolo
-uno solo-
e il riflesso
a riempire
sogni
agognati
timidi
allontanati
acchiappati
e poi sbattuti
sul muro della speranza
nel silenzio inquieto
-forse malato-
di una stanza
a cestinar memoria
lasciandosi cadere
nell'ebbrezza
di una spugna
ad assorbire
la combattuta
stremata
divertita
provocata
sfidata
acclamata
e maledetta
-a volte avida e impacciata-
vita.