Poesie d'Autore

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Le quattro stagioni

Scioglie la primavera coi germogli
il canto delle primule,
cela l'estate crespe dell'autunno
dove mille pensieri senza penna
inginocchiati ai piedi dell'inverno
sfogliano tra le pagine illuse
le foglie imbalsamate.
O questo libro!
Questo romanzo sempre vecchio e nuovo
delle quattro stagioni.
O questo mare!
Tra selvagge scogliere, rive, spruzzi
incespica fruscio del mulinello
con le onde cupe,
frastagliati contesti, canti, voci
spalma il navigatore sui marosi,
dalle creste azzurre come altezze
suonano i desideri
muse, corone, allori
come sospesi luccicanti inganni
tentano come i pesci le lampare,
cadono i sogni nelle valli fonde,
schegge di fumo tra le righe insorte
sospinge il vento i fogli
verso l'ultimo punto...
butta il vestito logoro non serve
oltre il velo che incombe,
nudo, che cosa, niente...
vosco lettor sospeso
alla parola "Fine" dell'Autore.

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Ho conosciuto in te le meraviglie

Ho conosciuto in te le meraviglie
meraviglie d'amore sì scoperte
che parevano a me delle conchiglie
ove odoravo il mare e le deserte
spiagge corrive e lì dentro l'amore
mi sono persa come alla bufera
sempre tenendo fermo questo cuore
che (ben sapevo) amava una chimera.

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Spegnimi come il lume della notte,
come il delirio della fantasia.
Spegnimi come donna o come mimo,
come pagliaccio che non ha nessuno.
Spegnimi perché ho rotta la sottana:
uno strappo che è largo come il cuore.

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Amen per la Domenica in Albis

Non m'hai tradito, Signore,
d'ogni dolore
son fatto primo nato.

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Caro monte

Nei cari luoghi dove giocavamo
tra pendici a bisbigli
di bosco col silenzio
ti trovo con la schiena scorticata,
e sangue di terriccio
cola a valle.
La neve si adagiava
fino alla verticale barricata
dell'imponente picco,
ora si ferma
sulla piaga mozza.
A basso,
tra le macerie della tua sconfitta
si ergono gli ammassi
di tritato...
il sole piange
come un poeta malato
che più non trova
fantasia di versi,
tramonto sanguigno
tra le nubi
pare che covi fumo di vendetta.
Amaro paesino nella valle!

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Accade
di passo
senza frontiera
e si leva
nel vento
furibondo
di essenze
-profumi a scagliarsi-
-colori a gemere-
è intrecciarsi
senza lasciarsi
d'incessante
tremolio
sussurrato
di esistenze
a sovrapporsi
di fremito
come unguento
di bocche
in un tremolio di dita
di cosce
distese di dolcezza
in uno sconquasso
di tenerezza
che brulica
l'affanno
soffuso
nella quiete
di una folata.

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Adesso
io comincerei dalle pieghe delle palpebre
dall'ultimo soffio in cima al crinale
o dal picco d'un fiume
e
nell'altezza di mezzo
vicino agli zigomi
dov'è altura e collina
lì ti bacerei
là camminerei con te.

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Il rumore dell'alba

Come è forte il rumore dell'alba!
Fatto di cose più che di persone.
Lo precede talvolta un fischio breve,
una voce che lieta sfida il giorno.
Ma poi nella città tutto è sommerso.
E la mia stella è quella stella scialba
mia lenta morte senza disperazione.

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Tramonto

Dopo sereno calle, quando il
declino su cataletto azzarda
vene di carbonchio e indossa trilli,
sembra lasso di acquerelli
la pace timorosa che inzuppa
di oro colato le rughe del tempo.
Il sole ancora consiglia, ma pioggia
che sale dagli anni pacciame
modella. Il dì canuto, dove un
qualche scienziato ha inventato la
macchina per vedere l'invisibile
e sentire l'impercettibile silenzio,
al grido di sorgenti d'acqua pura
che abbeverano pozzi secchi di
cavalli che hanno attraversato il
deserto, confuta i fantini con la
frusta quando muti sull'ancora di
ghiaccio si spartiscono l'ombre.
Nell'interstizio che soccorre il
tempo ascolto il vento leggero
che porta i cavalli nel recinto.

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Annuseremo le stelle

Mi farò foglia vibrante,
nuvola stramba – sibilo di vento.
Sfiorerò le tue braccia, raggiungerò
le tue mani; vorrò appartenerti.
Annuseremo le stelle, dall'alto
di questa cima – da dove siamo, adesso.