in Poesie (Poesie vernacolari)
El mar. L'amór. E'a mare / il mare. L'amore. E la madre
Còssa podaràeo mai dirghe al mar
un òn che l'à remà senpre tea pianura,
che l'à rumà tera. Servo de l'erba.
Un che no l'e mai stat bon de inparàr
a nodàr, a amar. Parché le difizhie
star a gaea anca tii oci de'na femena,
drento'e so onde, 'e so corenti.
El pol sol'ndar da Lu, entrar caminando
fin che l'aqua ghe toca'a sbèssoea.
Sintìr'a sabia sote i pie come che'a sie
'ncora'a tèra. 'N'antra, pì smòrveda. Pì bona.
E star là. Co'a testa fòra.
Come un putèl, co'l nasse.
Come che'l mar deventesse'na mare.
Fresca. Chièta. E zà cuna.
Sote'l sol, o'e stée
che i'a incorona.
Cosa potrà mai confidargli al mare
un uomo che ha remato sempre nella pianura,
che ha scavato nella terra. Schiavo dell'erba.
Uno che non ha ancora imparato
a nuotare, ad amare. Perché è difficile
restare a galla anche negli occhi di una donna,
dentro le sue onde, le sue correnti.
Può solo recarsi da Lui, entrare camminando
sino a che l'acqua gli sfiora il mento.
Sentire la sabbia sotto i piedi come se fosse
ancora la terra. Un'altra, più morbida. Più benevola.
E stare lì. Con la testa fuori.
Come un bambino, quando viene al mondo.
Come se il mare diventasse una madre.
Fresca. Colma di pace. E già culla.
Sotto il sole, o le stelle
che la incoronano.
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