Cosa c'è oltre,
oltre il muro,
grigio di tempo,
oltre questo vuoto,
questo scorcio di cielo
che fa capolino
fra pensieri distorti
e inutili carte lasciate
a mille,
per terra.
Lenta,
la luce si abbassa
per far posto di nuovo alla notte.
Un giorno na vecchia cicogna, che s'era appena appena appisolata
visto che aveva fatto na brutta nottata
fu chiamata a rapporto dar Signore.
Senti mia cara, je disse: me devi da fa un favore
sta mappatella m'è rimasta senza viaggiatore
và consegnata presto che mancano poche ore
vedi tu, quello che poi fà, de te lo so che me posso fidà.
La cicogna stanca ma obbediente ar suo padrone
prende la mappatella e na direzione, vola ner cielo senza sentì ragione
contro le tempeste, er vento er cocente sole, ecco che se ritrova dove vole...
che desolazione pensa... me sa che stavorta ho sbajato direzione
qua nun c'è manco l'acqua pe se dissetà, niente che se po magnà
sto bambino come ce la po fa...
ai da vede che mo puro er Signore s'è rincitrullito
co la vecchiaia sbaja a mannà er pacco, mo me riporto via tutto sto sacco.
Pe vede mejo sperando in uno sbajo, che je facevano l'occhi co l'abbajo
s'abbassa verso tera... no squallore, tutte capanne lercie che emanavano un fetore
tanta gente gnuda senza vesti e bambini troppo secchi, tutti co li occhi tristi.
Oddio n'do mai mannato, qui c'è un popolo disperato
perché je manni ancora n'artro impiccio, Io lo riporto indietro e mo me spiccio...
La cicogna tornò tutta sudata, doppo quella volata
e se trovò sur mare, s'abbassò un poco ma co quer peso rischiò d'affogare
forse pensò: è la mejo cosa che riportà sta creatura e dovemme giustificare.
Poi co na mossa d'ali risalì tra nuvole infuocate
e pregava de trovà na scusa e na ragione pe avecce cambiato direzione.
Se trovò in cima a na collina, trovò na casa che jè parve carina
un prato fiorito, un tavolo imbandito, e fece la sua considerazione
questa è per ogni bambino la giusta condizione.
na signorina che la guardava e aspettava quanno che se posava....
Lasciò sur verde prato quella mappatella e aspettò che la ragazza aprisse quella cosa
ma che sorpresa! Se strinse ar seno quer bimbo, e lo coprì de baci
e me salutò con un sorriso: mamma mia... che ho fatto pe meritamme mo sto Paradiso...
La cicogna se riposò felice... aveva trovato na giusta ragione
pure se aveva poi disubbidito ar suo Signore pensò che sicuramente, sto cambio, era a Lui gradito
aveva dato er bimbo in adozione.
U suli si n'è jutu da li muri
a terra trema, mina vjentu
chiove
a ferma fidi no si stuta mmaj
Suli, fanni lume quannu skjara
simu nati i na simenta sula.
Simu turchi - ebrei
palummi janki simu
nuj cristiani
tizzuni nivuri jesciuti i l'umbiernu
Suli, fanni lume quannu skjiara
simu nati i na simenta sula.
Lo stesso seme (traduzione)
Il sole è andato via, non è sui muri
trema la terra, soffia il vento
piove.
La fede è ferma, non si spegne mai
Sole, illuminaci quando spiove
discendiamo dallo stesso seme.
Siamo Turchi, Ebrei,
siamo Cristiani
bianche colombe
tizzoni neri usciti
dall'inferno
Sole, illuminaci quando spiove
discendiamo dallo stesso seme.
Ogni vorta che vado dar barbiere,
ner vede quela fila de me stessi
allineati come tanti fessi
ner gioco che me fanno le specchiere,
nun posso sta' se nu' je fo un versaccio
pe' vedelli rifà quelo che faccio.
Metto fòra la lingua e cento lingue
me rifanno la stessa pantomima;
ogni testa ubbidisce: da la prima
all'urtima, ch'appena se distingue,
pareno ammaestrate a la parola
sotto er commanno d'una guida sola.
Se invece penso a te, ciumaca mia,
nun potrei garantì che, ner ricordo,
queli me stessi vadino d'accordo
come ner gioco de fisonomia;
anzi, quarcuno dubbita e me pare
che nun veda le cose troppo chiare.
Qualunque idea me nasce ner cervello
se cambia così presto e così spesso
che nun fo in tempo de guardà me stesso
che già er pensiero mio nun è più quello.
Immaggina un po' tu quello che sorte
da un omo che riflette cento vorte!
Ciò fatto caso giusto stammattina;
dopo d'avemme insaponato er viso
er barbiere m'ha chiesto a l'improviso:
- L'ha più rivista quela signorina?
- Chi? - dico – Bice? - E m'è rimasta come
la bocca amara né ridì quer nome...
Subbito cento bocche, tutte eguale,
piegate ne la smorfia d'un dolore,
hanno inteso er rimpianto d'un amore,
hanno ridetto er nome tale e quale;
ma quant'idee diverse! quante cose
leggevo in quele facce pensierose!
Io dicevo: - Ormai tutto sfumò... -
E quelli appresso: - Certo... - Chi lo sa?...
- E se tornasse? - Che felicità!
Ce faccio pace subbito... - Però...
Doppo quela scenata che ce fu...
è forse mejo che nun torni più.
- Me ricordo li baci de quer giorno...
- E quelo schiaffo che j'appiccicai...
- Si, feci male... - Feci bene assai!
Ciaveva un conte che je stava intorno...
Era un'infame... - Un angelo... - Una strega...
- Chi se la po' scordà? - Chi se ne frega! -
E scoprivo in ognuno un pentimento,
una gioja, un rimorso, un desiderio...
Ma quanno me so' visto così serio
m'è venuto da ride... E tutti e cento
m'hanno risposto, pronti a la chiamata,
con una risatina sminchionata.
Er cortiletto chiuso
nun serve a nessun uso.
Dar giorno che li frati della Morte
se presero er convento, hanno murato
le finestre e le porte:
e er cortile rimase abbandonato.
Se c'entra un gatto, ammalappena è entrato
se guarda intorno e subbito risorte.
Tra er muschio verde e er vellutello giallo
ancora s'intravede una Fontana
piena d'acqua piovana
che nun se move mai: come un cristallo.
O tutt'ar più s'increspa
quannno la sera, verso na cert'ora,
se sente stuzzicà da quarche vespa
o da quarche zampana che la sfiora.
Pare che in quer momento
je passi come un brivido: un gricciore
su la pelle d'argento.
Eppure sta Fontana anticamente
se faceva riempì da un Mascherone
che vommitava l'acqua de sorgente:
un'acqua chiara, fresca, trasparente,
che usciva còr fruscìo d'una canzone
e se la scialacquava allegramente.
Dar giorno che nun butta,
er vecchio Mascherone s'è avvilito:
forse je seccherà d'esse finito
còr naso rotto e cò la bocca asciutta.
Perché de tanto in tanto
guarda sott'occhio la Fontana amica
e pare che je dica:
- Nun m'aricordo più se ho riso o pianto.
T'ho dato tutto quello ch'ho potuto,
fino all'urtima goccia c'hai bevuto
pe' la felicità de statte accanto! -
Ma la Fontana è sorda:
nun pensa, nun ricorda...
Resta tranquillamente a braccia aperte
e ancora se diverte
cò quer po' de sussidio che riceve
da la pioggia che casca e certe vorte
perfino della neve...
e manco fa più caso
ar vecchio Mscherone senza naso.
Roma ma come te sei conciata,
Prima eri nà gran signora,
oggi me pari nà stracciona,
manco più li poeti te canteno,
manco pù li romani te ameno.
Oh mach'é successo?
Tutta zozza, nun te riconosco più,
e si ch'eri 'na regina,
li pittori faceveno a gara per pitturatte,
c'avevi er tevere pe' cintura,
ora me sembra 'na corda de catrame;
Manco più er ponentino profuma.
Povera Roma mia come t'avemo ridotta,
t'avemo tolto puro la voce,
quella voce che ce cantava 'na serenata,
t'avemo tolto pure l'odore de li fiori,
la risata allegra der fiume.
Come te se po' scordà Roma, roma mia de nà vorta,
eppure la sera in mezzo a li vicoli, sotto quelle stelle
che te illumineno, io te ritrovo,
perché un core 'nnamorato non te vede 'na stracciona,
ma te vede ancora 'na gran signora.
La brocca cretta
'Na volta, n'a brocca nova
s' cumprava al m'rcat'
'ndò anch' adè s' trova
qualcò ch' n' va spr'cat'.
Anch'io 'n giorn' ho cumprat'
'na bella brocca p'r l'uliva
che po' a casa ho pr'parat'
com' nonna la cundiva.
C (i)'ho mess' 'l sal' e i spicchi d'aj
'l finocchi e qualca scorza
d' m'rarancia, e dop' dai,
a muscinalla, p'rò a forza
d' pialla su e po' d' sbatt',
vag (h) 'n spigul' a intuppà.
Ho rott' la brocca e 'l dann' è fatt',
s' n' foss' 'l nonn' a rim'dià.
E l'op'ra sua è sempr' pronta,
par' 'n chirurg (h) o 'n calzular';
sal fil' d' ferr' e sa 'na ponta,
ogni pezz' ha armess' al par'.
Aculmò ma no' è s'rvita
e tanti anni adup'rata;
la brocca cretta e arcugita
nun l'avem' più gambiata.
Traduzione:
Una brocca incrinata
Una volta, una brocca nuova
si comprava al mercato,
dove anche adesso si trova
qualcosa che non va sprecato.
Oggi anch'io ho comperato
una bella brocca per l'oliva
Oggi anch'io ho comperato
una bella brocca per l'oliva
che poi a casa ho preparato
come nonna la condiva.
Ci ho messo il sale e gli spicchi d'aglio,
il finocchio e qualche buccia
d'arancia e dopo dagli
a mescolarla, però a forza
di prenderla su e poi di sbattere,
uno spigolo sono andato a intoppare.
Ho rotto la brocca e il danno è fatto,
se non fosse il nonno a rimediare.
E l'opera sua è sempre pronta,
pare un chirurgo o un calzolaio;
con il filo di ferro ed una punta,
ogni pezzo ha rimesso aderente.
Così a noi è servita
e tanti anni adoperata;
la brocca incrinata e ricucita,
non l'abbiamo più cambiata.
L'aria d' Pasqua già t'arcora,
t' manda via l'umor' ner';
levi 'l capott' e n' vedi l'ora
d' v'stitt' più l'gger'.
Se vai vers' la campagna,
dapp'rtutt', sta pur' cert',
la primavera n' s' sparagna,
e la r'spiri a nas' apert'.
Ma sta atenti, nun vurria
ch' sa st'aria frizzantina
te suffrissi d'all'rgia,
alora è mej anda' a marina,
'ndo' l'ambient' è già divers':
'l mar' po' ess' azzur' o verd',
e s' hai gambiat' n' c (i)' hai pers':
machì è l' sguard' ch' s' perd'.
S' perd' fin' a l'urizont'
e fa vula' la fantasia;
d' miracul', t' rendi cont'
ch' l' frégn' ènn gitt' via.
L'aria di Pasqua già ti rincora,
ti manda via l'umore nero,
togli il cappotto e non vedi l'ora
di vestirti più leggero.
Se vai verso la campagna
dappertutto, stai pur certo,
la primavera non si risparmia
e la respiri a naso aperto.
Ma stai attento, non vorrei
che con questa aria frizzantina
tu soffrissi di allergia
allora è meglio andare a marina,
dove l'ambiente è già diverso:
il mare può essere azzurro o verde,
e se hai cambiato, non ci hai perso:
qui è lo sguardo che si perde.
Si perde fino a l'orizzonte
e fa volar la fantasia;
di miracolo, ti rendi conto,
che i malumori sono andati via.
L'aria è 'ddoce,
prufuma 'e primmavera
ca'pur'e ciure
se 'mbriacano 'e st' addore
e l'auciell'
parlan' d'ammore,
vulann' sguaiatament'
miez' 'e fronne
ca' tremmano...
pe' ll'alleria.
L'aria è dolce,
profuma di primavera
tanto da ubriacare i fiori
di questo odore
e gli uccelli
parlano d'amore,
volando spensieratamente
tra le foglie
che tremano
per l'allegria.
I vecchi hann' l' recchi (e) long (h)
Vivev' nt' 'n borg'
d' pora gent'
ch' s (e) cunt (e)ntava
d' pogh' o d' gnent'.
C'era anch' 'l ricc (h)',
e sapev' 'ndò stava,
d' rad' s' v'deva
ma n'impurtava.
No' fioj s' giugava
sa l' palin',
sa i tappi d' latta
e l' figurin':
a leon' o lett'ra
o a batt'mur';
e s' stava d' fora
fin ch' era scur'.
Mi madr' m' chiamava,
era 'na noia
a fa chi compiti
d' malavoja.
M' dava più gust'
a tizzà 'l fog (h)
a sta su la rola
p'r me era 'n giog (h)'.
L'arlogg' era 'l sol'
e all' nov' eri a lett'
p' i grandi la radio
e p'r no' 'n giurnalett'.
Lora sgrullav'n
da adoss' la fatiga;
mi nonn' era a sed'
e fumava 'na ciga.
Ma me m' piaceva
a sta sa mi nonn'
ch' d' nott' s'alzava
e n'aveva più sonn'.
L'ho vist' sempr' vecchi (e)
senza p'nsà
ch' anch' lu' ha avut'
'na giovin' età.
M'arcord' ch' diceva
ch' tutti i vecchi (e)
han' curva la schina
e long (h)' l' recchi (e),
e m' spiegava
'l p'rché e 'l p'r com':
"questa fiol 'mia
è la cundanna d' l'om'.
Fin' da ragazz'
ho' sempr' lavurat'
e nt' chi anni,
sai quant' n'ho passat'!
La fatiga 'na mucchia
e m'ha ingubbit',
slungat' l' recchi (e)
e pogh' imbirbit'.
Chi è furb' n' lavora
e n' è miga 'n cas'
ch' ma i birbanti
s' slonga 'l nas'.
Se t' cresc' l' recchi (e)
e sei stat' un signor'
in paradis'
avrai 'l post' d'unor'".