Poesie personali

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Ad una vedova

Quei tuoi occhi così azzurri,
quei tuoi occhi lacrimevoli
quella luce persa nel vostro lungo addio,
fusa nel tuo lungo abito nero
che rimembra quei tempi felici
già andati e or tramutati in silenzio,
in dolore.

Quella tua luce tremula
Dal sapor di tramonto laconico
Acuita dalla tua ricurva schiena,
dal tuo andare trasandato, stanco.

E le tue mani scarne e sottili
Le tue braccia rigide e molli insieme
Come il tuo cuor or rigido or molle
Se il suo ricordo filtra... e penetra.

Guarda cosa ha fatto Morte,
ti ha rapita bambina e ti accompagna...

In quei tuoi occhi azzurri,
il ricordo di un amore,
dell'Amore.

Resta solo un ceruleo silenzio...
Che è la vita...

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Fare poesia significa trascrivere la parole del vento.
Fare poesia significa guardare la luna
e vedere la sua parte nascosta.
Come la fisica, l'architettura, la medicina... no, molto di più.
La poesia dipinge un ponte tra la realtà e lo spirito.
Quale architetto sa fare tanto?
Solo un architetto innamorato può provare
l'amore è come la poesia
Parlare d'amore significa trascrivere i battiti del proprio cuore.
Quale uomo che non ama sa fare tanto?

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A mio padre

Mi tornano alla mente
quelle grida
di un padre morente
e affiora pungente,
come lama di spada,
quel dolore latente.

Obliare, non pensare:
mio papà non c'è più.
Il grande spazio affettivo,
amorevolmente da lui occupato,
resta vuoto,
di un vuoto incolmabile.

Tutto è sospeso
tra la vita e la morte
i ricordi e la cruda verità.
Ti voglio bene
Papà.

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Autunno

Scorsi la fantasia che scorreva
nei tuoi occhi così grandi,
come due cerchi...
che attendono di combaciarsi
l'uno nell'altro.

Mi indugi al tuo racconto
e io con tranquillità
ti ascolto.
Analizzo i tuoi rumori
mi appassiona la parola
che è trascritta
dentro,
dentro... di te.

Questo vento è vagabondo
vuole abbandonare
la sua solitudine...
ma poi ci sono le foglie
che danzano con serenità
sui grandi viali, in stradine
poi, si sollevano nell'aria
perché assaporano
questa stagione
che l'ha generate.

Non provano timore
per la morte...
vivranno in eterno
nel ricordo di
chi, l'ha osservate.

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L'essere ignoto

Copri quella maschera?
Cosa ti serve...
Ormai sprigioni quello
che sei!

In una strada buia
un lampione
ti illuminerà e così io vedrò,
finalmente chi sei...

Ti spoglierai e forse
ammirerò un po' quell'anima
persa da tempo.
Piangi, mentre tutto il mondo
fuori si mescola in sistemi
totalmente diversi,
da te...

Non disperderlo
nell'essere futile...
Trascinati quelle catene
e prima o poi,
nella tua gabbia
troverai pace.

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Le scarpe grigie

Grigie,
sdrucite,
consunte dal lavoro,
accantonate per tua dignità.
Con umiltà,
chino, al mattino, su di loro,
solevi, senza far rumore,
pensare al giorno di fatica che attendevi
prima del ritorno.
Di te, solo le lise scarpe grigie sono ancora;
geloso, il cuore, le conserva ognora
nella speranza di vederti or ora
ad indossarle,
per affrontar la vita.

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Tu, essenzialmente... sfera

Rimanere in bilico, tra l'illusione e il volere...
Rischiando di cadere e non accorgersene nemmeno...
Dietro il mondo cosa c'è?
Quella sfera infuocata, rotola su lastre cicatrizzate...
La polvere, lapilli... l'avvolgono...
Rotola, sporcandosi con il fango...
Poi, si trova... faccia a faccia con la luna...

Lei, così delicatamente, la cura...
Un nuovo colore, un nuovo vestito e profumo ha la sfera...
Decide, di rimanere immobile, per assaporare la fine
dello scoccare di un secondo...
c'è chi la rimpiange, per non vederla più...
c'è chi crede, che non ha mai aperto... quella scatola
così perfettamente, imprecisa...

Il navigatore notturno del pensiero... l'esplora,
la decanta... imprime le sue tracce in lei...
c'è il rischio di distruggerla... di frantumarsi
... in polvere e di disperdersi
cadendo come pioggia nel vuoto spazio...

Il navigatore notturno,
si lascia andare alla commozione,
di vedere la sua più grande passione...
che si sta spegnendo
lentamente
dinanzi ai suoi occhi...
-Terra- grida.
Lei, resta in un umile silenzio...

Il navigatore notturno del pensiero...
La dipinge, per non dimenticarla...
Ah! Quanto mi sei stata vicina.

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Foglie ingiallite
piovono dal cielo,
stralci di vita
volteggiano nell'aria.
Nel bosco quieto,
rossiccio di stagione,
solinga foglia, piccina,
resta indietro;
raggiunge le altre
con planata dolce.
Una farfalla danza sul tappeto,
gioisce il cuore,
nella sua speranza,
gode dell'aria,
la freschezza pura.

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Tramonto

Il richiamo di un uccello in volo,
fissa lo sguardo verso il cielo terso.
Nuvole bianche, azzurre e ancora rosa,
dipingono lo spazio d'infinito,
solcano il cielo,
danzano nel vento.
Lento e profondo
flebile respiro,
della sua sera,
annuncia il già declino.

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Il vecchio

Aspettare chi è sicuro che torna non è attesa, è amore.
Chi è sicuro che torna non va mai via.

Sotto la quercia in cima al sentiero
sul masso che sorregge la croce,
c'è un vecchio seduto,
con ai piedi un cane accucciato.
Avvolto nell'enorme pastrano,
con la folta chioma canuta
che sfugge al cappellaccio sformato,
le mani nodose sul bastone usurato
sorreggono il mento e la lunga candida barba.
Gli occhi umidi ma ancora cerulei,
incalzati da sopraciglia e da rughe,
perduti sulla vallata ormai brulla.

Silente, immoto, sembra di gesso
- Salute a te buon vecchio, che fai?
Senza distogliere lo sguardo sospira:
- Aspetto!
- Cosa aspetti qui, alla pioggia, al vento, al gelo?
- Aspetto la Primavera.
Lo so che è ancora lontana
ma mi basta sapere che un giorno verrà.
Aspetto, passerà il letargo del mondo,
anche se ammucchia un altr'anno ai già tanti,
sotto quest'albero,
su questa pietra, sotto questa croce.
E'la mia speranza, la mia preghiera.
Il viso rugoso rimase di gesso
ma negli occhi umidi brillò una luce:
- e finora è sempre venuta.