Poesie personali

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A mio padre

Mi tornano alla mente
quelle grida
di un padre morente
e affiora pungente,
come lama di spada,
quel dolore latente.

Obliare, non pensare:
mio papà non c'è più.
Il grande spazio affettivo,
amorevolmente da lui occupato,
resta vuoto,
di un vuoto incolmabile.

Tutto è sospeso
tra la vita e la morte
i ricordi e la cruda verità.
Ti voglio bene
Papà.

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Autunno

Scorsi la fantasia che scorreva
nei tuoi occhi così grandi,
come due cerchi...
che attendono di combaciarsi
l'uno nell'altro.

Mi indugi al tuo racconto
e io con tranquillità
ti ascolto.
Analizzo i tuoi rumori
mi appassiona la parola
che è trascritta
dentro,
dentro... di te.

Questo vento è vagabondo
vuole abbandonare
la sua solitudine...
ma poi ci sono le foglie
che danzano con serenità
sui grandi viali, in stradine
poi, si sollevano nell'aria
perché assaporano
questa stagione
che l'ha generate.

Non provano timore
per la morte...
vivranno in eterno
nel ricordo di
chi, l'ha osservate.

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L'essere ignoto

Copri quella maschera?
Cosa ti serve...
Ormai sprigioni quello
che sei!

In una strada buia
un lampione
ti illuminerà e così io vedrò,
finalmente chi sei...

Ti spoglierai e forse
ammirerò un po' quell'anima
persa da tempo.
Piangi, mentre tutto il mondo
fuori si mescola in sistemi
totalmente diversi,
da te...

Non disperderlo
nell'essere futile...
Trascinati quelle catene
e prima o poi,
nella tua gabbia
troverai pace.

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Le scarpe grigie

Grigie,
sdrucite,
consunte dal lavoro,
accantonate per tua dignità.
Con umiltà,
chino, al mattino, su di loro,
solevi, senza far rumore,
pensare al giorno di fatica che attendevi
prima del ritorno.
Di te, solo le lise scarpe grigie sono ancora;
geloso, il cuore, le conserva ognora
nella speranza di vederti or ora
ad indossarle,
per affrontar la vita.

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Tu, essenzialmente... sfera

Rimanere in bilico, tra l'illusione e il volere...
Rischiando di cadere e non accorgersene nemmeno...
Dietro il mondo cosa c'è?
Quella sfera infuocata, rotola su lastre cicatrizzate...
La polvere, lapilli... l'avvolgono...
Rotola, sporcandosi con il fango...
Poi, si trova... faccia a faccia con la luna...

Lei, così delicatamente, la cura...
Un nuovo colore, un nuovo vestito e profumo ha la sfera...
Decide, di rimanere immobile, per assaporare la fine
dello scoccare di un secondo...
c'è chi la rimpiange, per non vederla più...
c'è chi crede, che non ha mai aperto... quella scatola
così perfettamente, imprecisa...

Il navigatore notturno del pensiero... l'esplora,
la decanta... imprime le sue tracce in lei...
c'è il rischio di distruggerla... di frantumarsi
... in polvere e di disperdersi
cadendo come pioggia nel vuoto spazio...

Il navigatore notturno,
si lascia andare alla commozione,
di vedere la sua più grande passione...
che si sta spegnendo
lentamente
dinanzi ai suoi occhi...
-Terra- grida.
Lei, resta in un umile silenzio...

Il navigatore notturno del pensiero...
La dipinge, per non dimenticarla...
Ah! Quanto mi sei stata vicina.

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Foglie ingiallite
piovono dal cielo,
stralci di vita
volteggiano nell'aria.
Nel bosco quieto,
rossiccio di stagione,
solinga foglia, piccina,
resta indietro;
raggiunge le altre
con planata dolce.
Una farfalla danza sul tappeto,
gioisce il cuore,
nella sua speranza,
gode dell'aria,
la freschezza pura.

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Tramonto

Il richiamo di un uccello in volo,
fissa lo sguardo verso il cielo terso.
Nuvole bianche, azzurre e ancora rosa,
dipingono lo spazio d'infinito,
solcano il cielo,
danzano nel vento.
Lento e profondo
flebile respiro,
della sua sera,
annuncia il già declino.

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Il vecchio

Aspettare chi è sicuro che torna non è attesa, è amore.
Chi è sicuro che torna non va mai via.

Sotto la quercia in cima al sentiero
sul masso che sorregge la croce,
c'è un vecchio seduto,
con ai piedi un cane accucciato.
Avvolto nell'enorme pastrano,
con la folta chioma canuta
che sfugge al cappellaccio sformato,
le mani nodose sul bastone usurato
sorreggono il mento e la lunga candida barba.
Gli occhi umidi ma ancora cerulei,
incalzati da sopraciglia e da rughe,
perduti sulla vallata ormai brulla.

Silente, immoto, sembra di gesso
- Salute a te buon vecchio, che fai?
Senza distogliere lo sguardo sospira:
- Aspetto!
- Cosa aspetti qui, alla pioggia, al vento, al gelo?
- Aspetto la Primavera.
Lo so che è ancora lontana
ma mi basta sapere che un giorno verrà.
Aspetto, passerà il letargo del mondo,
anche se ammucchia un altr'anno ai già tanti,
sotto quest'albero,
su questa pietra, sotto questa croce.
E'la mia speranza, la mia preghiera.
Il viso rugoso rimase di gesso
ma negli occhi umidi brillò una luce:
- e finora è sempre venuta.

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Fiducia e rispetto

Vorrei poter arrivare su quel costone roccioso dove splende di luce intensa un magnifico fiore profumato, ma la via è troppo rischiosa.
Vivo qua in mezzo alla sabbia, la montagna però mi ha sempre affascinato è come se ci fosse un naturale richiamo da lei a me e da me a lei.
Lo ascolto ma non posso assecondarlo.
Fiore che splendi lassù ti osservo e ti bramo ti ascolto e ti odoro mi inebrio di te ma non voglio cogliere,
non posso cogliere!
Se solo mi accingessi a farlo la realtà alzando la voce ricorderebbe alla sabbia che ho scelto lei come dimora,
di nuovo la roccia impervia, come solo in natura succede, ricorderebbe che la bellezza nasconde insidie e pericoli a chi pensa di poter scalare senza rischi ogni monte, ogni parete, ogni ostacolo.
Vivi scegliendo e sapendo di aver scelto, rispetta la tua dimora e affidati alla vita che se dovrà ti porterà tra i giorni e le notti tra le braccia della luce splendente... inebriato senza vergogna dal profumo del tuo fiore.

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Sentiero dei ricordi

Nel retro della mente
frammenti del passato
si mescolano alle nubi della tristezza,
dove un'aria d'animazione
stimola il sapore dell'eternità,
in un nido di luce dimenticata.
Pensieri stanchi ammutoliti
balenano al limite della coscienza
una timida aurora di collera;
il tempo, ormai affaticato,
riprende allora la sua mollezza quotidiana,
per vivere la durata di una fine invisibile.
Nel sentiero delle rimembranze
passato e futuro, attanagliati e spenti,
scivolano nella memoria di uno spazio,
mentre una voce melata asciutta
di immagini irrequiete
indora di bacini d'ombra
l'epoca segreta di ricordi nebulosi,
alla ricerca del volto triste
di recondite dimensioni.