Diario
è il canto
di chi tende le mani verso il cielo,
per sciogliere nodi
e preghiere
con quella intensità
che vibra nell'animo silente.
È il canto
che sovente
musica la sera
quando nella sinfonia
di nuove atmosfere...
sui miei occhi
cadono versi e cadenze
che colorano voli
nel miraggio d'angeli
che incendiano
pensieri e parole
sul pentagramma della luna...
Arie di un tempo
che, finalmente ho descritto
nel diario della mia vita.
Lo fermo barbara.
Violate
Calpestate
non esitate
vite
rinchiuse
grandi e piccole
lo scrittoio
Urla nel buio
Come noi
non come voi
zitti vedenti
uscenti
indifferenti
ai lamenti.
In un istante, il corso della mia vita è cambiato!
In un istante, Lui ha voluto che t'incontrassi e...
perdutamente t'amassi.
Il suo disegno sbagliato non fu:
alla porta del mio cuore impavido,
chi suonò se non tu?
L'Istante in cui ti ho incontrato,
vestito si è d'immacolato...
e così fu che il mio cuore divenne innamorato.
Sai la vita è molto strana si nasce per poi morire,
ma che senso a iniziare per poi finire?
L'esistenza cos'è? Chi l'ha creata?
Il fato? Il destino? Il caso? O Dio addirittura?
Ma se Dio esiste chi lo ha creato? Si dice che sia stato Dio a creare l'esistenza ma se lui esiste chi lo ha creato? Perché da solo non si può creare.
E poi lo spazio infinito...
come può un essere infinito, cioè Dio ammesso che esista...
creare un'altra cosa infinita?
Quindi o Dio non esiste o non è infinito... o lo spazio non è infinito: ma come mai, allora, non riusciamo ancora con le tecnologie d'oggi a capire cos'è Dio e com'è lo spazio se è finito o infinito?
Sembra che la vita si sfumi andando alla deriva ogni giorno di più perdendosi dentro di me
e non importa nulla a nessun'altro
ho perso la voglia di vivere
non ho più niente da dare
non c'è più niente per me
ho bisogno della fine per liberarmi
le cose non sono più come prima
manca qualcosa dentro di me terribilmente perso,
non può essere vero
non riesco a sopportare il male che sento
il vuoto mi riempie fino all'angoscia
cresce il buio che porta l'alba
ero io,
ma ora me ne sono andato,
nessuno può salvarmi adesso tranne me stesso,
ma è troppo tardi
non riesco nemmeno pensare...
pensare perché avrei dovuto almeno tentare.
Sembra che il passato non sia nemmeno esistito
la morte mi saluta calorosamente
e ora non mi resta altro che dire addio!
"Ognuno sta solo sul cuor della terra trafitto da un raggio di sole: ed è subito sera".
Il Poeta affida un messaggio di verità al tempo affinché lo perpetui nel mondo. Egli è l'Iniziato che offre all'umanità un granello di sabbia - "un raggio di sole" - del deserto della verità. Ma la verità se svelata - "ad ognuno che sta solo sul cuor della terra" - verrebbe fraintesa, manipolata, snaturata - "ed è subito sera" -.
Allora il messaggio viaggia celato sulle ali del tempo, fino a quando un Maestro in una delle infinite stazioni lo ferma lo Svela e ri-Velandolo lo restituisce al tempo.
I contenitori sono tanti e di diversa natura ma tutti esoterici. E la verità viene sintetizzata, criptata, contrapposta e rovesciata, ridotta ad un segno, una figura, una frase, una parola, un "quadrato magico" un numero, un simbolo. Quasimodo ha scelto lo specchio, l'immagine speculare, l'opposto di quel che appare, il divenire di quel che era, quello che è e quel che sarà, il serpente che si morde la coda, l'oroborus.
Il messaggio di verità e di speranza - Trafitto da un raggio di sole - protetto, e sigillato tra l'immagine della solitudine e quella della terra, svelato si leggerà come "la quiete dopo la tempesta" o "mi illumino d'immenso", e si può scrivere:
Nessuno sta solo sul cuor della terra illuminati da un raggio di sole: ed è subito mattino.
Continuo a cercare il tuo angelico sguardo da lontano.
In punta di piedi senza che tu ti accorga di nulla
i giorni passano con un vuoto dentro l'anima che solo tu
Con quell'amore che tanto disprezzi potresti colmare.
Sofferenze continue, lotte alla sopravvivenza...
Per quanto tempo ancora durerà ancora questa stupida
Agonia? Nascosta dietro una bugia?
Cosa ho fatto di tanto male, per meritarmi tutto questo?
E non avere paura di me che mi fai stare da schifo,
io non potrei mai farti del male!
Quei tuoi occhi così azzurri,
quei tuoi occhi lacrimevoli
quella luce persa nel vostro lungo addio,
fusa nel tuo lungo abito nero
che rimembra quei tempi felici
già andati e or tramutati in silenzio,
in dolore.
Quella tua luce tremula
Dal sapor di tramonto laconico
Acuita dalla tua ricurva schiena,
dal tuo andare trasandato, stanco.
E le tue mani scarne e sottili
Le tue braccia rigide e molli insieme
Come il tuo cuor or rigido or molle
Se il suo ricordo filtra... e penetra.
Guarda cosa ha fatto Morte,
ti ha rapita bambina e ti accompagna...
In quei tuoi occhi azzurri,
il ricordo di un amore,
dell'Amore.
Resta solo un ceruleo silenzio...
Che è la vita...
Fare poesia significa trascrivere la parole del vento.
Fare poesia significa guardare la luna
e vedere la sua parte nascosta.
Come la fisica, l'architettura, la medicina... no, molto di più.
La poesia dipinge un ponte tra la realtà e lo spirito.
Quale architetto sa fare tanto?
Solo un architetto innamorato può provare
l'amore è come la poesia
Parlare d'amore significa trascrivere i battiti del proprio cuore.
Quale uomo che non ama sa fare tanto?
Mi tornano alla mente
quelle grida
di un padre morente
e affiora pungente,
come lama di spada,
quel dolore latente.
Obliare, non pensare:
mio papà non c'è più.
Il grande spazio affettivo,
amorevolmente da lui occupato,
resta vuoto,
di un vuoto incolmabile.
Tutto è sospeso
tra la vita e la morte
i ricordi e la cruda verità.
Ti voglio bene
Papà.