Non mi posso classificare né catalogare né tanto meno descrivere l'amore mi ispira le idee mi sorprendono la virtù cede al vizio quando meno me l'aspetto poi mi distraggo ho l'ansia d'attesa c'è chi mi venera e chi non sopporto le paure non mancano il sogno si mostra la verità si rivela.
Muto; il silenzio triste della mia stanza, la cetra spenta nella mia anima; muta è la parola che non ti so dire, ma che urla la mia anima nel profondo degli occhi. Giace muta la speme del fanciullo che fu un tempo, barbariche sono le grida che ho dentro, le lettere che non ho più, i ricordi portati via dal tempo. Muta come la cornamusa di uno scozzese nelle Highlands. Fervente e triste è il rintocco della campana di mezzogiorno, quando guardi il vuoto che c'è attorno e non v'è nient'altro che il tempo oltre il muto.
Ti troverò forse in un altro pianeta se avrò ancora voglia di cercarti se tu avrai fede di aspettarmi ma in tutto quel tempo non appena mi sveglierò mi renderò conto di quanto mi eri vicina.
Penso ai sogni che vanno per aria al passato rifatto agli sbagli che non sono serviti ai desideri rimasti tali mi sveglio con un'idea da seguire una pagine da scrivere un castello da esplorare un amore da vivere.