Si nutre il diamante di menti incoscienti,
volte alla luce tra oscuri frangenti.
Silente le aggrava di inconsci supplizi,
narrando gli allori impregnati di vizi.
Ascolto i rombi è l fumo delle auto,
ché distante sono, e un uomo astuto.
Ascolto il fastidio di una zanzara;
è così vicino, musica rara.
E ascolto il silenzio,
mentre dentro bercio.
Vedo il foglio parziale illuminato,
ò l nero trapassato del vicinato.
Tocco i tuoi capelli inesistenti,
che ardono come legnami ardenti.
Ti guardo, o figura non reale!
Né so quando tu sarai un ideale.
Assaporo la sigaretta accesa
e la mia vita cotanto derisa.
Penso alla mia vita scorrevole
come i tic tac, come se fosse un male.
Allora sento il tempo compianto,
del passato l'idea di disincanto.
Dei barconi la strage fa vittime innocenti,
mentre noi guardiamo cinici e indifferenti,
tra i riti consumistici d'un misero Natale,
che non dona felicità né gioia d'amare.
Nei giorni precedenti le feste il cristiano
crede d'esser misericordioso e umano,
che il Giubileo l'ha reso ancor più buono
e che certo l'attenderà di Dio il perdono.
Poi se un musulmano indifeso affoga
l'ipocrita piange un po', poi si consola
ché in fondo Dio l'ha voluto castigare
d'essere un infedele e può perire in mare.
Questo è il ritornello d'ogni ora:
c'è chi piange e non si rincuora
d'aver lasciato la sua terra avita
d'essere in fuga senza via d'uscita.
E mentre il falso ipocrita tien banco
sui mass media tuona e si fa vanto
d'essere il paladino dei migranti,
altri ancor in mar muoiono affranti.
Della mendace Europa ecco la giostra
che gira invan senza trovar risposta,
ecco l'inferno di sventurati in rotta
e l'ecatombe d'infanti senza sosta.
Ascolta del silenzio il rumore,
anima mia, che cerchi in ogni dove
del silenzio incantatore
la rassicurante voce.
Eppure il silenzio non ha suono,
se non il rumor delle stelle
che dal cosmo proviene,
mentre ascolto del mondo
l'assordante tuono.
E m'arrovello e dico:
"Perché questa voce
io sola a volte sento
e nessun altro?"
Ultima tra le creature
dell'universo,
assorta, afferro
la tua suadente voce
che su sentieri senza tempo
mi conduce.
Amo il tuo richiamo,
o silenzio, che l'anima mia
in un'eco riproduce,
quando di questa Terra
smorzo l'irata voce,
senza pace e in guerra.
In questo venerdì nero, Parigi,
ti ammantasti di tenebroso cielo,
che libertà, eguaglianza e fratellanza
coprirono d'un pietoso velo.
Il lume accendi della ragione
per chi teme la democrazia,
mentre innocenti vittime
pregano senza demagogia.
Del sangue ti tingesti e del dolore
di giovani uomini e donne,
la cui vita senza pietà
fu spezzata come un fiore.
Contro il disumano terrore
si levano parole di vicinanza
a tutto il popolo francese
per la feroce inutile mattanza.
In lotta contro la tirannia,
o francia, hai patito l'oltraggio,
ancor dopo sharm e beirut,
d'essere del terrore ostaggio.
Dallo sconcerto dell'occidente
e dal grido che vien da oriente,
si leva lo scudo degli stati contro
il califfato di religione camuffato.
Improvvisati paladini di fede,
che vendon armi di devastazione,
fomentano contrapposte fazioni
di potere avide e falsa devozione.
Degli ipocriti infidi profeti,
portatori d'odio e distruzione,
il conformistico rituale assurge
a paladin d'umana indignazione.
Normalità
Cerco Normalità,
non chiedo troppo
eppur par voce strana,
su questa Terra
che abbraccia la follia
e che vagheggia
morte e schizofrenia.
Sulla luna perché mai
la ragion volata è via?
Così fu per Orlando,
paladino di Francia
che, per furor d'amore,
perse lassù il senno.
Ma quale alato carro
potrà mai trovar in fondo
a quei mari senz'acqua
la ragione che in un'ampolla
si dimena e annaspa per ritornar
indietro al nostro mondo?
Figlio della spietatezza,
trovo un varco per la saggezza.
Fra lotte continue un guerriero varca la soglia,
apprende a varcarla,
il non-ordinario,
Nagual figlio del conflitto,
Il vento del nord soffia pagine di Hagakure,
poesia della guerra per un centro di gravità permanente.
Nuovi sogni per deserti aridi,
sfociano in pianti gelidi.
Nessuna emozione
eppure nella spietatezza nasce anche il poeta,
dalla battaglia contro la morte, la pace.
S'addensa rugiadosa
la nebbia che sale
dal suolo leggera,
come del deserto
la sabbia ogni cosa
ricopre d'un velo.
Scorre veloce
il paesaggio all'ombra
d'un raggio di sole.
Galleggia sospesa
nel vuoto, la sfera
d'opalino splendore.
Dal monte vicino
s'alza gracchiante
d'un corvo il rumore.
Solitaria, una foglia caduca
rinvia della vita
all'inutile fuga.
Ingrato ed eccelso compito quello della poesia:
divenire vaso per contenere e lenire
il fiume di dolore che ci investe e ci ferisce l'anima,
trasfigurandolo nella dolce quietezza
di un sommesso ruscello.
Quando si spegnerà quel giorno
il sole e cadran le stelle giù nel
mare sol fuoco celeste e gorghi
di acque violente spaventosi
avranno sulla terra il lor dominio
non più nei campi con messi un
tempo e frutti a rallegrar l'umana
specie che da allor vagherà nella paura
e nel terror dolente in attesa misera
della accorrente fine e un sol destino
tutti avvolgerà e non vi saranno sconti
né favori o soprusi e raccomandazioni
che le imploranti forti voci dei potenti
e del più debole dei miseri il gridare
saranno un unico terrificante grido di dolore.