Giallo e bianco,
Dolce vergine,
Salato ed odoroso,
Profumato di un respiro:
Respiro di casa,
Respiro di fresco,
Respiro d'età taciturna.
Anni immersi
Nel sapore,
Segni di mani
Che mi giravano
E cambiavano la mia
Prospettiva.
Prospettiva di visi,
di gusto e di vesti
Che mi ricoprivano.
Il mondo si scopre,
Con le sue genti,
Con i suoi modi e così,
La mia fragranza,
Venne assaggiata.
Gocce disperse
di sogni cristallizzati,
forse mai nati
sulle sponde di ieri,
diaspore di pensieri
nella mente affastellati
frugo e non trovo
e cerco invano
giustizia per chi
all'arbitrio del tempo
il suo corpo spento
lascia al silenzio
d'uomini ignavi.
E tu, Giulio, che
brancoli nel buio
di tenebre oscure
senza giustizia,
tu sai e taci,
muta presenza
nei ricordi cari
o in chi insegue
il tuo sentiero,
aspro di pace,
dove volti mendaci
ti copron di torture.
Il tuo sguardo
appare lucido e franco
sui sentieri a rischiarar
l'ingiuria della vita
e sol chi t'ama
vede in fondo una luce,
sfocata e lontana
in fondo a un pozzo
di menzogne truce.
Giovane guerriero,
non cedere alla sorte dell'oblio
or che il mondo infame
chiude gli occhi e non vede,
perché non vuole,
sangue e morte
e della Siria il grido
verso il cielo
a un Dio sordo
e muto come
noi esseri mortali.
In marcia con lacere scarpe
e piedi piagati, al proprio fato
delusi e abbandonati.
Donne e bambini,
vecchi e malati,
avanzano senza fiato.
In marcia van
verso l'illusoria meta
dall'Europa tracciata.
Era come un faro
falso di luce,
effimero e non vero.
Copia brutta e sbiadita
di Lampedusa,
piccola isola amica.
In chi marcia,
deserto or è nel cuore
senza trovar sosta e pace.
Europa, smorta di memoria,
braccia conserte tieni
e muri elevi ancora.
Seminasti odio e serri
or gli occhi orbi
alla vergogna della gogna.
Il dolore ci tocca nel punto in cui Dio si abbassa
per elevarci oltre una coltre di nubi sparse
Il dolore arrangia il nostro cuore
con note solenni
e ci costringe ad inchinarci ad un demone portato dal vento
che si prende cura di noi
e fatica a stare silente.
Il dolore è un sospiro
fra un bicchiere di vino
e una sigaretta
ma quel gemito ci costa caro
più di ogni altra cosa al mondo.
Getto via questo mio tormento
e ti dedico questa poesia
perché smetta di essere soltanto il mio demone
e la tua presenza si faccia carne viva.
Cercano soldi disperatamente
ingannando spesso la gente
lavorano come animali
ma finiscono sempre come i maiali.
Quando la loro roba è pura
credono di non avere più paura.
Percorrendo la strada più buia
vengono presi dalla furia.
Tutto questo faticare
per un corpo da sballare.
Che sia un giovane, un padre o un adolescente
questo è il percorso di un demente.
Meglio mendicanti in buona fede
che drogati come prede.
Arno sei una lagrima
del monte Falterona,
ché lungo il tuo corso
sparisci e riappari e
dividi i tui popoli,
riuniti poi dai ponti.
E quando in Firenze entri
il tuo colore muta,
sì anche il tuo olezzo
diviene nero assai,
dai peccati macchiato
(mostri fan capolino)
uscendo poi illibato e
tranquillo continuare
dopo, anno dopo anno,
lungo il tuo corso.
Immobili, ma non immutabili,
l'albero e il tempo, come due concetti,
sì diversi, come i rami: mobili.
Osservano la vita d'imperfetti
uomini: la nascita in primavera,
poi la gioventù gioviale in estate,
la maturazione e il decadimento
in autunno e nel gelido inverno.
L'albero invero non muore, rinasce
sempre, ogni anno, diviene eterno,
libero da amore e umane angosce.
Si nutre il diamante di menti incoscienti,
volte alla luce tra oscuri frangenti.
Silente le aggrava di inconsci supplizi,
narrando gli allori impregnati di vizi.
Ascolto i rombi è l fumo delle auto,
ché distante sono, e un uomo astuto.
Ascolto il fastidio di una zanzara;
è così vicino, musica rara.
E ascolto il silenzio,
mentre dentro bercio.
Vedo il foglio parziale illuminato,
ò l nero trapassato del vicinato.
Tocco i tuoi capelli inesistenti,
che ardono come legnami ardenti.
Ti guardo, o figura non reale!
Né so quando tu sarai un ideale.
Assaporo la sigaretta accesa
e la mia vita cotanto derisa.
Penso alla mia vita scorrevole
come i tic tac, come se fosse un male.
Allora sento il tempo compianto,
del passato l'idea di disincanto.
Dei barconi la strage fa vittime innocenti,
mentre noi guardiamo cinici e indifferenti,
tra i riti consumistici d'un misero Natale,
che non dona felicità né gioia d'amare.
Nei giorni precedenti le feste il cristiano
crede d'esser misericordioso e umano,
che il Giubileo l'ha reso ancor più buono
e che certo l'attenderà di Dio il perdono.
Poi se un musulmano indifeso affoga
l'ipocrita piange un po', poi si consola
ché in fondo Dio l'ha voluto castigare
d'essere un infedele e può perire in mare.
Questo è il ritornello d'ogni ora:
c'è chi piange e non si rincuora
d'aver lasciato la sua terra avita
d'essere in fuga senza via d'uscita.
E mentre il falso ipocrita tien banco
sui mass media tuona e si fa vanto
d'essere il paladino dei migranti,
altri ancor in mar muoiono affranti.
Della mendace Europa ecco la giostra
che gira invan senza trovar risposta,
ecco l'inferno di sventurati in rotta
e l'ecatombe d'infanti senza sosta.