Dei barconi la strage fa vittime innocenti, mentre noi guardiamo cinici e indifferenti, tra i riti consumistici d'un misero Natale, che non dona felicità né gioia d'amare.
Nei giorni precedenti le feste il cristiano crede d'esser misericordioso e umano, che il Giubileo l'ha reso ancor più buono e che certo l'attenderà di Dio il perdono.
Poi se un musulmano indifeso affoga l'ipocrita piange un po', poi si consola ché in fondo Dio l'ha voluto castigare d'essere un infedele e può perire in mare.
Questo è il ritornello d'ogni ora: c'è chi piange e non si rincuora d'aver lasciato la sua terra avita d'essere in fuga senza via d'uscita.
E mentre il falso ipocrita tien banco sui mass media tuona e si fa vanto d'essere il paladino dei migranti, altri ancor in mar muoiono affranti.
Della mendace Europa ecco la giostra che gira invan senza trovar risposta, ecco l'inferno di sventurati in rotta e l'ecatombe d'infanti senza sosta.
Lo percepite, l'Orrore? Lentamente nel vibrare notturno costruisce ragnatele d"incubi: è cannibale l'Orrore, si ciba dei propri figli, è scattata l'ora: Crono ha fame, aiutatelo a darglieli in pasto. Figlia della Terra e d'Urano tuo padre, perché glielo consenti? Madre, davvero mi allattasti al seno? Sostituiscimi con una pietra. Si cibi dell'alabastro il tuo sposo, ma salvami! La mia ora è giunta e la nostra anche. Già in principio lo avevano predetto le Parche. Scioglietevi dai nastri di corda d'arco fresca che ci legano, chi è schiavo eterno non ama la libertà, la confonde per tirannia. Padre Autentico fa piovere manna, poiché Crono ha fame.
Cerco Normalità, non chiedo troppo eppur par voce strana, su questa Terra che abbraccia la follia e che vagheggia morte e schizofrenia.
Sulla luna perché mai la ragion volata è via? Così fu per Orlando, paladino di Francia che, per furor d'amore, perse lassù il senno.
Ma quale alato carro potrà mai trovar in fondo a quei mari senz'acqua la ragione che in un'ampolla si dimena e annaspa per ritornar indietro al nostro mondo?
Figlio della spietatezza, trovo un varco per la saggezza. Fra lotte continue un guerriero varca la soglia, apprende a varcarla, il non-ordinario, Nagual figlio del conflitto,
Il vento del nord soffia pagine di Hagakure, poesia della guerra per un centro di gravità permanente. Nuovi sogni per deserti aridi, sfociano in pianti gelidi.
Nessuna emozione eppure nella spietatezza nasce anche il poeta, dalla battaglia contro la morte, la pace.
Ingrato ed eccelso compito quello della poesia: divenire vaso per contenere e lenire il fiume di dolore che ci investe e ci ferisce l'anima, trasfigurandolo nella dolce quietezza di un sommesso ruscello.
Quando si spegnerà quel giorno il sole e cadran le stelle giù nel mare sol fuoco celeste e gorghi di acque violente spaventosi avranno sulla terra il lor dominio non più nei campi con messi un tempo e frutti a rallegrar l'umana specie che da allor vagherà nella paura e nel terror dolente in attesa misera della accorrente fine e un sol destino tutti avvolgerà e non vi saranno sconti né favori o soprusi e raccomandazioni che le imploranti forti voci dei potenti e del più debole dei miseri il gridare saranno un unico terrificante grido di dolore.