Scrivere una poesia,
scriverti una poesia,
una che non parli di mancanza,
una che non assomigliasse a te,
scriverne una sull'amore
dimenticando che il mio battito
punge lontano dal tuo.
Scriverla senza piangere di ricordi,
ma lascio che la poesia si scriva da sola
mentre tu continui ad essere l'ispirazione dei miei versi.
Paura del mare.
Paura delle onde
che avanzano violente,
fino a travolgerti.
No, non aver paura.
È la vita che ti mette alla prova.
Chi non vive non può imparare.
Le avversità ti fanno crescere.
Ti insegnano a lottare,
resistere e vincere.
Ti aiutano ad essere tenace,
ti formano il carattere.
Vinci...
la paura sarà la tua forza.
I treni a vapore correvano sui binari di un tempo,
lenti carretti si muovevano su strade bianche ed impolverate,
i viandanti leggeri camminavano accanto ai fiumi puliti dalle rive erbose,
le costellazioni celesti dall'oriente raggiungono l'occidente senza curarsi del tempo che passa,
il sole illumina i visi di tutta la gente, le nubi volano nei cieli e si posano sui monti leggere,
cade la pioggia e rende umida la terra e le rane saltano da una pozza all'altra,
suona un piano e riempie l'aria di note che ballano negli orizzonti lontani,
lacrime rigano un volto triste che pensa ad un tempo che non esiste più presente solo nel suo cuore,
vanno i ricordi nei cieli e sui monti mentre cadono le foglie lente sui prati,
oh quanto è bella la neve bianca e ovattata! Basta così poco per ridere e gioire,
un cielo stellato rende meno buia la notte oscura per dirci che tornerà l'alba li, lì ad oriente.
I primi freddi
sulla terra ancora calda.
Passo dopo passo
per sentirmi libera.
I momenti no.
I cieli offuscati
come fogli vuoti
su cui scrivere.
La luna come un faro
che mi fa conciliare il sonno.
La lettura calma.
Il camino acceso
che scalda le mie mani
per poter voltare pagina.
Questa è la mia fortuna.
La fiducia, un vaso prezioso di cristallo,
in un prestigioso museo, su un piedistallo.
Resiste ad ogni colpo, prima dell'ultimo grado,
poi esplode e i pezzi volan via come un tornado.
Nessuno può ricongiungere quei pezzi,
neanche l'amore può con i suoi mezzi.
Restano i frammenti, con quel dolore sordo,
il tempo ne avrà cura e resterà un ricordo.
Graffiano il cuore come le gocce di acqua
che rigano i vetri della finestra autunnale
sensazione malinconica di una stagione
armoniosamente colorata, che arrossa le foglie
mentre il vento e la pioggia le scuotono,
impressione che serpeggia nello stomaco
mentre gusti una tazza di tè, accanto al fuoco,
una sensazione speciale, di questo tempo che cambia,
silenzio e vibrazioni che la natura ci manda,
pensieri innocenti che nutrono gli istanti particolari
come attimi brillanti che passano sotto i nostri occhi,
effetto vivo che rilassa l'animo, mentre il il mio sguardo arriva sulla
montagna tra la nebbia e il cielo grigio, come magia evanescente
tra il tepore delle fiamme, il ticchettio della pioggia
e l'infinito piangente cielo.
Io sento
il fruscio della tua anima
danzarmi accanto,
io sento ancora
il tuo profumo
aleggiare
sulle mie gote
mentre una lacrima
scorre lasciando
scie umide
che hanno
il sapore del dolore!
Io ancora ti sento
in tutto quello
che faccio,
ho la tua mano
legata alla mia,
invisibile,
ma tangibile,
tutto il tempo
che sarà
avrà tè tatuata
in perpetuo
sulle ferite
della mia anima
che invano
tenta di sopravvivere
priva del tuo amore!
Io ti sento amore,
e tu?
Sai cosa stai per fare?
Sai che se i nostri sguardi
si incrociassero
ci troveremmo in una nuvola fluttuante,
avvolti da un cielo rosa
con dei cherubini impiccioni
che ci girano attorno?
Pensaci, fermati un attimo
vorrai mica lasciare entrare
nelle nostre programmate giornate
questa ipotesi di pazzia.
Noi stiamo bene così,
non azzardiamoci a fantasticare
trascuriamo così il tempo,
nella quiete del nostro incontro.
Non immaginiamo strane passioni,
non cediamo al gioco dell'amore.
Quel perenne narcisista
a volte è meglio lasciarlo stare.
Il silenzio è straordinario
sepolcro lunare
inabissato
che ho tentato di
percorrere alla rovescia!
Qui, o mio Dio e mio Signore,
trovo la tua traccia,
il tuo segno che
mi commuovono,
feritoie divine
in questa notte
di insensata
mancanza di
umanità,
notte beluina.
Ho nostalgia
di frasi secolari...
del mio diario...
di tanta fanciullezza
in cui ero immersa
tanto tempo fa...
ho nostalgia
della pioggia sul viso,
delle strette di mano
a cuore aperto,
del tuo filosofare
puro e ingenuo
ho nostalgia.
Ho nostalgia
di verdi anni,
di teneri rossori,
degli albori infuocati
della mia coscienza.
Ho nostalgia
di voci che, a volte,
ritornano entro me
solamente
perché io sorrida
dei secoli passati
sul mio cuore.