Solitudine:
il ticchettar della fretta
di chi, nella moltitudine
vede solo confusione
e lascia le parole
gelate dentro sé!
Solitudine
di chi anche in compagnia
vola in un altrove
che altrove poi non è.
Solitudine
infinito leopardiano
dove le cesoie
di un giardiniere
mai spuntare potranno
le alte fronde
della siepe di diffidenza.
Solitudine:
chi la subisce e
chi inconsapevole
la accoglie.
Gli angeli attraverseranno
la nebbia della tua anima
per abbracciare il silenzio
del tuo cuore.
In quella terra
dove non avrai più paura.
Sono io, nell'immediata semplicità del mio essere.
Sono io, che svelo i miei pensieri senza debolezza.
Sono io, che metto a nudo il mio animo.
Sono io, malinconica e solare.
Sono io, critica e dura con me stessa.
Sono io, inguaribile romantica.
Sono io, che amo cercare il bello della vita.
Sono io, che mi commuovo ascoltando una canzone.
Sono io, che nonostante le delusioni continuo a credere.
Sono io, che credo, amo, spero, piango, sorrido, mi arrabbio.
E poi... sono sempre io.
Passione grande
ricordi di una notte
oh ricordi segreti,
all'improvviso risorgete
ricordi della mia vita
ricordi impossibili, indimenticabili
resteranno per sempre nella mia mente.
Se solo potessi spogliarmi di fili,
Se solo potessi non volermi sempre difendere dal tu,
Se solo potessi, eterea, volare via,
via dentro a me stessa.
Il calare di notte mi fa uscire all'aperto
dal mio rifugio di pietre.
Ho un velo di mirto fiorito
che nessuno mi vede
a coprirmi il nulla da sera inoltrata,
ed una cuccia di foglie d'ulivo
già pronta per accogliere il mio corpo finto.
Il rumoroso vicino
giù in basso
si è messo a tacere.
Il mare
adesso mi fa riposare,
ma senza dormire.
Domani mattina presto
dovrò essere più veloce di lui
per non farmi trovare
per non farmi battezzare ai piedi dall'acqua col sale
quando verrà a riprendersi la liama,
alta sulla guardiola salentina.
Non vedo più mio padre,
da tanti anni.
Ma lui è morto.
Questa è la vita.
Neppure mio figlio vedo più,
da tanti anni.
Ma noi due siamo entrambi vivi.
Non è questa la vita.
Vivo vicino all'estero di casa,
ma non posso dirti dove.
Ogni passo che faccio
calpesto il nome di un posto diverso
e lo schiaccio.
Per cercarmi
dovresti prendere tutti i treni
che trovi sui binari interrotti,
fare le strade che non abbiamo mai fatto insieme
e navigare con i battelli a vapore odoroso
che battono bandiera strappata
e vanno sull'acqua all'inverso.
Dovresti passare confini di fossi
coperti da nebbia sospesa
e muri di pietra di pane bruciato,
imparare a cantare in una lingua che non conosci
per farti capire dalle statue alle quali chiedi la via.
Dovresti vestirti ogni volta
con i costumi dei paesi che passi
per avvicinarti al mio odore di figlio.
Forse arriveresti
ma dopo aver fatto un viaggio inutile.
Vedresti sempre le miei soste di un giorno che è stato.
Non sarei più lì
a farmi trovare.
Come tu senti il mio odore di figlio
e ti avvicini
io sento il tuo puzzo di padre
e mi allontano.
Piume,
imprigionate in un cuscino
che non ti fa dormire,
che getti a terra ogni notte.
Non serve.
E socchiudi gli occhi
per veder fumare la bocca del bambino che ha corso.
Fiato rosa che diventa ghiaccio
il giorno dopo l'arrivo.
A traguardo ormai chiuso
a gara finita.
D'inverno.
Si abbassa il cielo nero
a coprire il suo corpo bianco.
E noi gli stiamo intorno,
forse sull'attenti,
ma con la testa bassa
come se non accettassimo quel fatto
o fossimo da un'altra parte
a guardare a terra,
o lì per caso.
Ognuno con i suoi ricordi
e un unico dolore.
Durerà poco.
Il tempo di pregare
o pensare,
per poi alzare il capo
e guardarsi intorno
giusto per controllare
se tutti c'eravamo.
Se tutti ci guardiamo.
Poi lasceremo ad altri
il compito finale,
tornando in fila a due,
e l'ultimo da solo,
là da dove siamo entrati.