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Il bambino e il cuscino

Piume,
imprigionate in un cuscino
che non ti fa dormire,
che getti a terra ogni notte.
Non serve.
E socchiudi gli occhi
per veder fumare la bocca del bambino che ha corso.
Fiato rosa che diventa ghiaccio
il giorno dopo l'arrivo.
A traguardo ormai chiuso
a gara finita.
D'inverno.
Composta venerdì 11 marzo 2016

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