Poesie personali

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Tramonto d'autunno

Corro sul sentiero delle querce
per cercare di abbracciare l'autunno

respirare il soffio del vento, che fa rabbrividire
sussurri degli alberi che entrano nel cuore

nostalgia del verde estivo che non c'è più
a volte spezza il cuore di dolore,

nella tempesta tutti piangono, alberi, foglie, uccelli,
la vita che sembra che passi tra tinture maestose

la luce stinge in fretta, l'aria perde la lucentezza del colore
tutto sembra incerto e smorto, senza vita

tace la foresta sbiadita, sembra una pittura ormai vecchia
ma è solo un grigio tramonto d'autunno.

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Sono fatto di sogni

Di sogni d'amore
il tempo ha tracciato
il mio viso fino ad invecchiare
la mia pelle!
I miei folti capelli
son divenuti grigie filigrane!
Tutto passa,
ma l'amore immutabile
alberga nella mia anima
e inonda il mio cuore
di dolci espressioni
di amore.

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VIVERE L'AUTUNNO

Camminando tra i colori autunnali
respirando l'umore umido di rugiada e aromi
poltiglia di foglie in terra, bagnate dalla pioggia

tutto sembra chiuso in un ostinato silenzio
nella calma, quiete, pace,
dopo la tempesta di pioggia e grandine

sentiero d'autunno illumina il cuore,
mentre la mente trova pacatezza di pensiero
contemplando il grigio tramonto

nel nostro malinconico autunno,
piano arriva la foschia nelle
sue molteplici e dolci sfumature.

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Nelle ceneri delle stelle apparse
in una solitudine
respingente sé stessa e numerosa
il corpo incorrotto della luce,
le sue pupille come delle suppliche
che lacrimano giù nell'aria buia
ch'è l'anima di tutti e di nessuno
trovano forse il riposo di un sogno
col riflesso sulla schiena del mare,
che russa senza avere le narici.

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Anche se buio è il mare come il cielo
tu ti ricorderai dell'umiltà,
ritirerai l'offerta della lampada
e chiuderai la bocca alla tua porta,
le imposte chiuse come orecchie aperte
ad ascoltare tutto il sonno - dentro -
questa preghiera - morte e solitudine -
sappi che non è cielo di nessuno -
che non c'è alcun pianeta al tuo di sotto
e nemmeno uno sguardo che si innalza
a scongiurare di essere salvato -
e Lui non è diverso da te stesso -
si fa Pietà, da tuo amante diventa
la più misera madre - la più liquida
delle sculture che fa solo il Tempo,
Tempo, quel genio artista, Tempo stronzo,
Tempo che ci molesta, con le mani
ci tocca, ci stiracchia, ci stravolge
i connotati più che sottilmente -
ma sappi il sogno non è mai supino -
Inferno che non poggia su un terreno -
l'anima è nuvola di fumo - bluff -
ti risvegli e la pelle si ritrova
sulla sabbia di scheletri pestati -
e vieni, vieni, vieni ora ti chiama
quest'amante illusoria che risucchia
ancora te nella sua inesistenza -
liane di pupille in questa selva -
il lutto pianta in faccia il suo colore
senza pudore di luci stellari
gettando i fazzoletti delle nubi
nella pena del non aver cestino -
ché questa è Eternità - il non riposo
il non trovarlo mai e il non saperlo.

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Dove sei?

Qualcuno, l'eco della mia memoria,
l'ha definito Dio ed ha condannato
la libertà d'azzurro dello sguardo
ad una sbarra unica di buio,
dei finti pentimenti della luce
che singhiozzano le loro ragioni
ai tribunali infimi degli uomini,
ecco, quello che sono queste stelle,
non ti danno nessuna assoluzione,
tu gridi nel silenzio e chi ti ascolta
è il silenzio stesso seppellito
nella tomba di un vento che non c'è
"nello stanotte dell'eternità".

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Dire addio alla luce, e ché sia il nero
il colore che illumini la vita
questo lo sa nel sonno il senza sogno,
lo sente e non lo può testimoniare
nella sua solitudine abissale –
s'aprì come oceanica voragine
a separare il petto dalla schiena
si trovò a navigare solo al centro
senza potere arrivare alle sponde –
che cosa vuole dire questa Luna
che come ultima ostia viene offerta
alla fame notturna senza labbra,
al fedele che non è una persona,
a un sacerdote che non può più esistere,
la fase intera è la sua comunione –
vive d'ossa la vita che si nega
nell'aldiqua che al corpo pur prolunga
il suo tempo di permanenza.
In corso
le esequie, il lutto il cielo lo ha vestito
fino a cambiare colore di pelle,
ma l'anima dell'aria è pur la stessa,
incolore, impalpabile, sfuggente,
trafitta, trapassata, già guarita
dalla ferita di un passaggio insonne –
O angeli vegliate su di me
le lacrime remote dei riflessi
mi cadano alla tomba che ora sono
dice il mare col sussurro dell'onde –
ma resta più profondo il suo segreto
col suo seppellimento nella pace –
strappate dalla cecità comune
le stelle, gocce di cera consunta,
resistenti al cadere fin nel fondo,
custodite il ricordo col colore
che ebbi e fui, posatevi all'ingresso –
esso è la sola chiesa che rimane
e non respinge alcun sguardo ascendente
a trovare pietà nella carezza
del suo palmo infinito, interminabile,
prima di una Babele dimostrate
nell'eterno presente di una lingua
sulla pagina scritta ove parlate
la sua preghiera – ch'è la sola acqua!

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Questo mare è un inferno di quiete
non si vede la luce sotterrata
e il suo colore è
troppo profondo come il suo passato,
quando il lutto si cala sul silenzio
si raddoppia l'oblio
di un volto mai esistito,
lo sguardo è come fosse tutto il corpo,
chiede un appoggio nel cielo - è un inganno
che sia una vetta, eppure è in alto, è piana! -
non c'è guancia, né palpebra, né mento,
solo qualcosa che ricorda ciglia
e pupille e il mio corpo
costretto dentro a fare un passo indietro
il petto mosso è un passo di scarpa -
si corruga la fronte, il sopracciglio -
la pena è questa eternità esibita
palmi aperti a donare solitudini,
la clessidra del tempo si è fermata,
non c'è una fratellanza tra i granelli,
si riconosce quello che fu il Sole,
il firmamento è la sua autopsia,
cenere che lo lascia lacrimare
senza che cada scivolando piano,
ed il riflesso è un po' l'ultima carta,
è un dire tentennando, ma a sé stessi,
vorrei morire, stendermi supino,
voglio arrivare a fondo, io, discendere.

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Sepoltura resuscitante in stelle,
quando il lutto che unisce spazio e tempo,
ben memore di sparpagliare luce,
dà come di una rappresentazione
di un pugno arreso in palmo che fa andare
in continua discesa solo ceneri,
coreografia delle solitudini,
con l'applauso delle mani dell'onde,
un sipario che a riva è di silenzio,
e alle spalle è già il pubblico di sabbia,
e sono io col vento a disturbare
la mia venuta via, andata altrove.

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Un dito che minaccia di silenzio
che si fa divorare dalle onde -
la cecità che diventa pupilla
onnipresente, abito di lutto
che senza più le lacrime di luce
dà l'idea d'accennarsi come pianto
su quelle cose appena sottostanti -
un cigno che si bagna, che scompare -
un canto materiale del colore -
l'ultimo biondo con le spalle al muro -
d'un azzurro morente di spavento -
ecco le nozze nere con la morte -
e la sposa del nulla che abbassò,
nel mostrarlo, il suo velo, con la luna
come ostia offerta alla voracità
di tutta una nessuna bocca fatta
dal tempo nello spazio - il lividore
di una ferita che era già crosta -
un riflesso fu un gemito di perla,
che gridò l'orfanezza dalla sua ostrica.