Il poeta è un musico frustrato
Dal tentativo estremo di trascrivere le sue armonie
Cerebrali
In parole senza musica
Cammina in bilico
Sul cavo teso di una logica apparente
Senza bastoni né sapienza
Salta
Non conta
Non pensa
Non sa
È il solo modo che ha per imbastire la trama di un ponte.
Ogni mattina ci svegliamo
chiedendoci come sarà la giornata che ci attende.
Migliore? Peggiore? Uguale?
Ci diciamo "speriamo che non succeda niente di brutto",
o "Speriamo che oggi vada meglio",
o "chissà se oggi cambierà la mia vita?"
Speriamo... Speranza!
E difatti lei è sempre lì,
dormiente, proprio in fondo al nostro cuore...
la speranza!
La speranza che un piccolo miracolo accada
per migliorare la nostra esistenza.
Ma se non accade?
Ci consoliamo pensando a chi sta peggio di noi,
o speriamo che la nostra salute si mantenga sana.
Non si deve provare vergogna per queste aspettative,
è nella nostra natura ambire a migliorarci,
ma se ciò non fosse possibile,
manteniamo alta la nostra dignità di esseri umani
e viviamo al meglio con ciò che abbiamo.
Vedo polvere negli occhi
Sento le mani bruciare
Urlo dal dolore
Piango e formo fango
Gli occhi bruciano
La vista è offuscata
Vedo il sangue sulle braccia
Mi provo ad alzare
Grido
Cado per terra
Allora inizio a strisciare
Cerco di farmi forza
Nel frattempo
Continuo a gridare
Mi sento pesante
Faccio fatica a respirare
Il cuore batte affannosamente
La mente mi dice non ti fermare
Sposto un calcinaccio
Vedo una strada distrutta
Poi un cane
Una persona
Un ambulazza
Mi fanno tante domande
Io dico stavo andando in ferie
Ero in autostrada
Poi un flache
Mi ricordo un romore assordante
Mi ricordo le grida della gente
I clacson suonare disperatamente
Poi un tonfo al cuore
Io che penso...
Come sono finito fuori dal mezzo
Come sono finito nella terra
E l'infermiere
Ti è andata bene
14 agosto 2018 io ci sono ma altri no
Non dimenticare.
Caro m'è vero il sonno,
finché
la sventura perdura,
e non veder,
non sentir,
mi è di gran fortuna;
non essere coinvolto,
rimanere in casa,
tranquillo,
nel mio mondo,
che ognuno abbia il suo,
ma giustizia anche per me;
stare lontano dal mondo
e le sue stoltezze,
stare in casa,
non essere trovato,
non essere pescato,
mi è di ventura.
Mamma.
Or non ci sei,
Non sento più il tuo profumo,
Svanito è l'amore che sentivo,
Quel senso di pienezza provata da me in petto.
Il tempo porta via il dolore,
Torna in tanto di tanto la tristezza,
Non torna l'amore che da te ricevevo.
Rimane il ricordo e l'amore che mi hai dato;
Custodito nel cuor mio e
Filtrato dalla memoria
Mi fa da guida.
Quando avrò un figlio sarò come te
Che tanto hai a me donato e nulla hai preteso.
L'asfalto s'adombra,
il cielo perde il suo azzurro...
Sembra quasi un quadro surreale,
ma è solo l'attimo che precede la luna.
Scendi piano
pioggia d'estate,
batti sui muri
di un rumore lontano,
dentro lunghe nottate
con i pensieri più scuri
vieni per aiutarmi
a lavare il dolore.
Ti porto fiori,
quelli che profumano di campo,
sono i tuoi preferiti,
sai, avrei voluto portarti
qualcos'altro, non so,
magari dei cioccolattini, ma...
È così triste ogni volta,
ogni volta venirti a trovare qui,
in questo posto così surreale,
abbracciare un pezzo di marmo
così freddo che ti penetra nelle ossa,
quando avrei voluto
abbracciarti il cuore,
ed è così inverosimile guardarti
in foto, come se fosse la prima volta vedere
il tuo sorriso.
Spesso le ginocchia non reggono,
il dolore sai, arriva fino lì,
e faccio molta fatica
raggiungere l'uscita,
a volte preferisco farmi aiutare.
Ti porto via con me,
ogni volta che vengo qui,
vorrei parlarti anche sottovoce,
dirti che sto bene, ma non trovo
mai la forza per farlo,
le lacrime interrompono la mia voce,
e la sofferenza le mie parole,
ogni volta è sempre
così, è il silenzio
che parla per me.
Non sono un letterato.
Vivo.
Vivo i colori.
Vivo i profumi.
Vivo il prossimo.
Non sono un letterato.
Scrivo.
Scrivo emozioni
che si aggrovigliano
e diventano vita.
Non sono un letterato.
Cerco solo
di abbracciare
con tutto me stesso
questa esistenza
nonostante tutto.
Perché un senso
deve pur esserci.
Vivo.
Ora lo sapete.
Quando mi incontrate,
vi prego,
non mi interrogate
perché non sono un letterato.
Scrivo e vivo.
Vivo e scrivo.
Semplicemente.
Cerco solo di essere un uomo.
È in quel mare immenso fatto di pensieri che rivedo l'abisso del mio cuore.
Mi immergo, trattengo il fiato, lo scruto e riemergo.
Ho visto abbastanza... chiudo gli occhi e mi addormento...
naufraga dall'anima serena nonostante quelle onde che non baceranno mai una riva.