Son cordiandoli
lanciati nelle tenebre
sogni in festa
delle notti fredde.
Cristalli di brina
illusione di neve
piccole stelle bianche
di un gelo insonne
coprono i mattini
col suo biancore.
Sulle strade e sui tetti
sui prati e gelate foglie
ovunque posa la brina
l'inverno cammina.
Brillano al sole i cappelletti d'alluminio dei camini mentre il vento gioca con loro facendoli ruotare sullo sfondo del cielo azzurro senza una nuvola: giocano con il velo bianco di una lontana nebbia distesa sull'orizzonte di collinette piene di trincee dove morirono tanti in una fratricida guerra civile.
Gli odi ancora si leggono nei grandi occhi di alcuni che sono figli dei protagonisti diventati signorotti. Dai camini esce il fumo della legna che tutti riscalda mentre nel cuore dei giovani che non sanno la storia brucia rancore, vendetta, passione e false illusioni. La storia è la maestra della vita che ci rende più felici.
Quando potremo camminare sotto un cielo azzurro tutti uniti cantando e giocando come uccelli liberi dimenticando il passato che ha lasciato tante ferite alcune già sepolte nel camposanto altre imputridite? Specchiamoci nel cielo e nelle acque azzurre del mare: laviamoci mani e cuore dimenticando il triste passato.
Crollano le mura della solitudine
quando il cuore si apre alla luce
di un mattino che spia l’orizzonte
in cerca di pupille di una bimba
che ancora tranquillamente dorme.
Solo sa dire “mamma”:
due sillabe aperte alla speranza
due pupille che si specchiano
nel sorriso aperto del giorno
mentre la mamma la guarda.
Si spalancano le finestre al chiarore
di un sole che spunta come sempre
mentre il sorriso della bimba
penetra negli occhi della mamma
che sola la contempla e non parla.
È il suo più bel fiore di primavera
il suo più umano bacio alla vita
il suo mistero grande di madre
il suo amore infinito alla vita:
la figlia è il sorriso di Dio!
7 5-19
Un mattino grigio nato nella notte con lacrime
dopo mesi di sole senza una goccia d'acqua
per lavare la polvere dei bei giorni invernali
e le ferite aperte di una terra arida e desolata.
Oggi finalmente la nostra terra è benedetta
da gocce che lentamente cadono dal cielo.
Si respira aria limpida e pura senza polvere
perché la pioggia lava la faccia del giorno.
Iniziamo la giovane primavera vestita a festa
salutando il mese di Aprile con il suo pesce.
Quand'ero bambino sulle spalle degli amici
stampavo un pesce con la polvere di gesso.
Oggi da vecchio vivo il mio autunno amico
meditando sorridendo sulle varie stagioni.
Il tempo passa ascoltando le note musicali
chiuse nel cuore e io volo nel cielo lontano.
Sensazioni
partono dal cervello... anche quando
te la sei fatta sotto le conferme possono essere
oggettive, olfattive, visive e viene
e viene una sensazione di schifo
profondo che oggettivamente è reale,
soggettiva perché
in quella situazione ci sei tu e
vorresti tornare solo alla sensazione
anzi ancora prima della sensazione.
Li guardai nei minimi dettagli
nascosti da una soffusa luce,
dolci, quasi neri, mare calmo
illuminati da notte di luna.
Io spiaggia buia,
presi la tua acqua
bagnai la sabbia giocosa
per castelli dorati,
fantasia di bambini, liberi.
La notte dormono, i bambini
sognano il pieno vivere.
Al risveglio il castello raccontano,
il sordo genitore
vuoto di avulso vissuto, chiama
all'illuso reale.
Le profondità dovrebbero essere vietate alla sensibilità...
La sensibilità ha sbalzi d'umore, spesso incomprensibili.
Lei che ha ali di angelo e gambe di piombo,
emozioni di cristallo e riverbero di pugnali.
Dovrebbe rimanere chiusa in una teca, come un opera d'arte... fragile, bella, intoccabile.
Bisognerebbe averne cura...
La sensibilità è il seme di ogni emozione importante, se incontra il male viene spazzato via come in balia del vento.
Se germoglia, è bene e amore all'ennesima potenza.
Ahimè la sensibilità.
Sciascia diceva: ci sono uomini uminicchi e quaquaraquà.
Gli uomini quelli veri, sono le persone semplici, che si alzano al mattino e se vanno a lavorare, quelli che insegnano ai figli il valore della vita e non delle cose. Gli uomini veri rispettano il prossimo, rispettano se stessi e combattono per i propri ideali.
Gli uomini veri, profumano di umiltà, si rimboccano le maniche e vanno avanti. Poi ci sono gli uminicchi quelli che pur lamentandosi tirano avanti, hanno sempre bisogno di qualcuno per prendere una decisione... non sono né carne né pesce...
Poi in fine c'è "l'uomo inutile, controproducente, che rovina se stesso e gli altri, l'uomo della mala società...
U Quaquaraquà.
Sei nella psiche,
quando torno indietro nel tempo.
Sei nella psiche,
quando vorrei rimuovere tutto
quel che mi hai fatto nel male,
poiché il bene, per te,
era soltanto una mela proibita.
Sei nella psiche,
quando vorrei giocare ancora
a far la carnefice
vittima del tuo male,
per riprendermi ciò ch'era mio:
il cuore in attesa delle tue lodi.
Sei nella psiche,
quando penso che tal mio gioco
sia finito troppo presto
e che avrei giocato meglio,
se non avessi avuto
il mio sposo da amare.
Sei nella psiche,
quando credo che non potrò mai
dimenticare le tue mani
che solcano il mio corpo
nudo e immaturo,
e quando ho la certezza che
tuoi occhi non hanno avuto pietà
dei miei lacrimanti d'innato dolor.
Sei nella psiche,
quando penso che avrei potuto
amarti,
vivendo insieme nell'Inferno,
ma tu conosci solo il Paradiso
derubato e comprato.
Sei nella psiche,
quando credo che non sconterai mai
le tue pene,
perché sei bravo a scappare
creando le tue scorciatoie d'ipocrisia.
Sei nella psiche,
quando credo che potrei
far parte della tua vita,
per proteggerti dal tuo supplizio
che grava da sempre sulle tue spalle,
l'ugual supplizio nascosto
nel tuo nome.
Sei nella psiche,
quando vorrei starti vicino
per lenire le tue sofferenze,
solamente per alleggerire
la mia empatia.
Sei nella psiche,
quando il tempo sosta
sotto quelle gocce
profumate di passione
e quando avrei voluto che
questo tempo fosse stato
l'Infinito noviziato
dal nostro amore mai nato.
C'è una donna
allo specchio
che non conosco.
Ha gli occhi
pieni di vuoto,
le rughe del troppo tardi,
le labbra aride
di chi non riceve più un bacio
da troppo tempo.
Assomiglia alla donna
che non avrei mai
voluto diventare.
E continuo a dire che sono io...
mentre dai suoi occhi
cadono le mie lacrime.