Poesie d'Autore

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La Forza della Poesia

Scende la poesia dal cielo dell'anima,
come quando la neve cade silente
sull'incantevole paesaggio,
e tutto è più brillante,
scintillante di bellezza,
e come dolcemente
posa sul cuore la poesia e
la vita palpita di amore,
e quando c'è l'amore
nessuno piange,
nessuno si lamenta,
non ci sono guerre,
solo gioia di vivere,
e pace e armonia,
in questo mondo misero, fallace,
dove è morta la poesia.

Scende la poesia dal cielo dell'anima,
e quando fa ritorno,
sarà una sola luce con la luna e
tutte le stelle.

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La sacra notte all'orizzonte è sorta
e il consolante, grato giorno
ha rotolato quasi velo d'oro,
velo gettato sull'abisso. Come
visione è dileguato il mondo esterno...
E l'uomo ormai, quale orfanello privo
di ricetto, sta nudo ed impotente,
a faccia a faccia con il nero abisso.

Ed è a se stesso abbandonato, il senno
annullato, il pensiero derelitto;
nell'anima sua propria inabissato,
né di fuori è sostegno né confine...
Ed ogni cosa luminosa e viva
gli pare adesso trapassato sogno...
E nel notturno, estraneo, indecifrato
conosce egli il retaggio familiare.

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L'anima vorrebbe essere una stella,
ma non già quando esse, come occhi vivi,
dal cielo della mezzanotte
guardano al mondo addormentato,
sì a giorno, quando esse, occultate
dal fumo dei solari ardenti raggi,
come divinità più luminose
ardono nel non visto etere puro.

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Per quanto infurii mai la maldicenza
e s'accanisca su di lei,
ma di quegli occhi la purezza
è d'ogni demone più forte.

È tutto in lei tanto sincero e bello,
così gentile ogni suo moto;
niente il sereno può turbare
di quest'anima sua senza una nube.

Di sciocche ciance, di maligni detti,
non granello di polvere le resta,
e neppure ha gualcito la calunnia
la seta aerea dei suoi ricci.

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Ciò che pregavi con amore,
che come cosa sacra custodivi,
il destino alle vane ciance umane
ha abbandonato per ludibrio.

La folla entrò, la folla irrupe
entro il sacrario dell'anima tua,
e di misteri e sacrifici ad essa
aperti tu arrossisti tuo malgrado.

Ah, fosse mai che l'ali vive
dell'anima librata sulla folla
potessero salvarla dall'assalto
dell'immortale volgarità umana.

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Il nostro tempo

Non la carne, ma l'anima è corrotta
oggi, e l'uomo si strugge disperato...
Dalla tenebra anela egli alla luce,
e, raggiuntala, mormora ribelle.

Da mancanza di fede arso e tentato,
oggi l'insopportabile sopporta...
E la sua propria perdita conosce
e fede agogna... eppure non la chiede...

Non dirà mai con pianto e con preghiera,
per quanto soffra innanzi a chiusa porta:
"Lasciami entrare! Io credo, mio Signore!
Vieni in aiuto alla mia miscredenza!..."

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Gioca, finché sopra il tuo capo
l'azzurro è ancora senza nube,
gioca cogli uomini e col fato:
tu sei vita, promessa alle battaglie,
tu sei cuore, anelante alle bufere.

Come spesso, da tristi fantasie
oppresso, a te volgo lo sguardo,
e l'occhio mio di lacrime s'offusca...
Perché? Che cosa abbiamo di comune?
Tu vai verso la vita: io mi ritiro.

Ho visto i sogni mattutini
del giorno appena desto... ma le tarde,
ma le vive tempeste, ma lo scoppio
delle passioni, il pianto di passione,
non è per me, no, tutto questo!

Ma forse alla calura dell'estate
ricorderai la primavera...
Oh, questo tempo allora anche ricorda,
come un alcun confuso sogno
svanito prima dell'aurora.

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Il viperotto

Scivola contro il muschio del ciottolo come il giorno occhieggia attraverso l'imposta. Una goccia potrebbe fargli da copricapo, due fuscelli vestirlo. Anima in pena d'un pezzetto di terra e di una scheggia di bosso, ne è, nel contempo, il dente maledetto e declive. Suo contrapposto, suo avversario, è il primo albeggiare che, dopo palpato la coperta imbottita e aver sorriso alla mano dell'addormentato, molla la sua forca e fila sul soffitto della stanza. Il sole, secondo venuto, l'abbellisce d'un labbro goloso.
Il viperotto resterà freddo sino alla morte numerosa, giacché, non essendo di nessuna parrocchia, è assassino al cospetto di tutte.

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Con gli occhi chiusi e nello sforzo d'addormentarmi, vedo rilucere sul fondo delle palpebre una brace ch'è l'anima ostinata, il relitto occhieggiante del glorioso naufragio della mia giornata.

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I licheni

Camminavo fra le gobbe d'un terreno ripulito, i segreti respiri, le piante senza memoria. La montagna si alzava, fiala colma d'ombra, che a tratti il gesto della sete stringeva. La mia traccia, la mia esistenza si perdeva. Il tuo volto scivolava all'indietro davanti a me. Non era che una macchia in cerca dell'ape che l'avrebbe fatta fiore e dichiarata viva. Stavamo per separarci. Tu saresti rimasta sull'altipiano degli aromi e io sarei penetrato nel giardino del vuoto. Là, sotto la salvaguardia delle rocce, nella pienezza del vento, avrei chiesto alla notte vera di disporre del mio sonno per accrescere la tua felicità. E tutti i frutti ti sarebbero appartenuti.