Io mi so notti insonni sublimate
in aromi fruscianti alle mie chiome
io mi so spiritali mutamenti,
lingue di fuoco ansanti alle mie vene:
gioia rappresa le mie labbra ormai
alzano incensi di silenzio al suono
voluminoso della tua figura;
e tu, dolcezza alle mie caste mani
cedi: han vigore immane di connubi.
Venere salva sazia la mia ira
con la visione vasta del tuo nome
io, prosternata a tacite derive
d'aspettazione ho sguardi di future
cadute ed incline ad ogni forma
pregna di spazio, alzata al lievitato
equilibrio dei venti,
sprezzo la forza mobile del dotto
pensiero
e mi concentro nell'aperta chiave
della divinazione.
Autunno
Il bel vestito dell'autunno
sempre più sgualcito dalle dentate del cattivo tempo,
foglie strappate,
rami graffiai ed
avvolti di nebbia,
e campi arati,
giardini abbandonati,
e voci che arrivano,
"Sulle colline nevica!"
E in quest'aria turbata
sono come una foglia romita
aggrappata al vento,
che la porta
dove può
in pace
morire.
S'incontrano due treni a diverse velocità, su distinti binari, paralleli, vicini. Frenano improvvisamente, stridono, nessuno cade, due finestrini sono vicini, perfettamente congruenti l'uno sull'altro.
Si affacciano increduli destandosi dagli insidiosi pensieri, e occhi negli occhi non sono più l'uno e l'altra ma diventano loro.
Parole che si mescolano serie in vivace serenità collettiva, allegria complice, una conoscenza già redatta inspiegabile che si districa fra due vetri, adesso aperti, bannando ogni limite di protezione.
Tendono le mani perseverando la loro conoscenza, si stringono, i treni fischiano, ripartono, ma nei loro palmi un numero che forse diventerà galeotto.
Qualunque sia la destinazione si ritroveranno, saranno anime ribelli di una vita in maschera, in un loro mondo sincero che abbonda di sola felicità, qualsiasi essa sia.
Non giocammo più
da quella volta.
Non trovammo più
giocattoli
e la casa fu sepolta.
Non giocammo più
da quella volta.
Sia di notte
che di giorno
tutti quanti fecero a botte.
C'era un rumore come tosse
tanta polvere
e le strade tutte rosse.
Non indossammo più
manco i pigiami
e tutti grigi
erano diventati i panorami.
Non giocammo più
da quella volta.
Fummo sempre
a mani unite
implorando le stelle
tutte quante riunite.
Non giocammo più
da quella volta.
Non giocammo proprio più.
E con lo sguardo
rivolto Lassù...
Basta al Cielo
Urlammo con zelo.
Scrivo
a cuore contratto
inseguendo il volo di un passero
tra la puzza dell'asfalto rammollito
dal sole cocente
ed è neve
e ginocchia che battono
su pietre appuntito
ed è il rosso di un respiro
di dolore
a impregnare di colore
fogli su una scrivania desolata
che sa di sorrisi di carta.
Ed è profumo di Vita.
Grazie.
E il tuo sapore resta
sulle mie labbra sulla pelle...
mentre i tuoi occhi i tuoi colori
rimbalzano
nel cuore nella testa
perfino le papille gustative fanno festa
ma non mi basta
ti cerco tutti i giorni in mezzo ai fiori
la notte tra le stelle...
e mi addormento
per sognare ancora la tua tenerezza
mentre di posi su di me
proprio come fanno le farfalle.
Il bevitore scostumato... è un santo
non v'è alcuna regola per sedare poi certificare i suoi deliri
si possono posticipare gli effetti d'amore ma non di una sbronza
e spesso entrambe lasciano tracce nel sangue
in un team di spacciati lui è il capo
nulla ha ragione o un posto o un perché tanto meno risposta
il vino è il concubino della sua storia d'amante
cancella poi scrivi sopra i ricordi cancella poi scrivi nuovi dolori
il Santo Bevitore vive e convive spesso con una chimera
la veste poco poiché nel suo capo il desio è già caldo
è un soldato che ha marciato contro mano nel regno del forse
poiché è lo sbaglio la cosa più cara in vetta ai suoi sogni
spacciatore di "e chi se ne frega"
secondo lavoro "vado al mare"
con vera avversione per "non immagini chi sia io".
the King of all Losers is the best guy in town – believe It
warrior
thief of shadows
painter of fears
teacher of the frozen yogurt
il Santo Bevitore è un lupo in catena
che vorrebbe correre libero fino a consumarsi le gambe
tenere conferenze con le stelle sui tetti dei grattacieli
sfracellarsi l'inguine contro una bella donna
e morire di pianto mentre ride di un nulla al buio.
Lads and Gents he’s the heart of the party
arde come il fuoco sul fondo di una bottiglia
si ispira ai Byron o ai maledetti poeti dell'arte
quando sussurra cose comprensibili unicamente al vento.
he drivers a creepy yellow beetle
diventa aquilone verso il cosmo dopo una corsa nei campi
e spesso troppo spesso frattura il suo sogno
d'amare più della forza degli astri un'altra alma.
ha un amore segreto per i fiori
li distilla nel miglior alcool fuori piazza che possa bruciare la carne
ed una sola unica regola di vita
se non puoi essere nessuno allora sii il miglior nessuno del Mondo.
Io...
in quella "stanza"
la mia...
studiavo ore intere,
dialogavo all'infinito,
ammiravo i suoi sorrisi,
asciugavo le lacrime di gelosia affannata,
ascoltavo il suo silenzio,
la sua rabbia,
scolpivo il suo sguardo dentro il mio,
l'energia...
si caricava di luce propria,
estasiante...
senza limiti...
oltre il tempo.
Odo...
la tua imperiosa voce
in lontananza,
mentre osservo all'orizzonte...
l'azzurro del mare.
Distesa, sulla sabbia
ascoltando Beethoven,
risuonano nella mia mente
le tue parole
così
fragili
delicate...
che purificano la mia
Anima.