sono un uomo libero non cerco alcuna salvezza
ho attraversato uragani per difendere il mio fuoco
e se nell'imperfetto dell'essere a volte ho fatto scelte sbagliate
dico che anche gli Inferni più grandi temono le timide luci.
Che bislacca la notte.
Al suo calar
S'inerpica il cor
Su in alto
Per le stelle
Frugando
Tra le più belle
Come fosse
Un fantolino
Alla ricerca
di un giochino.
Che bislacca la notte.
Ci si appisola
Rimembrando
Ciò che nel dì
Si è scordati
Per poi
Con l occhi chiusi
Far ritorno
In tal giorno
A riacciufar
Il filosofar.
Che bislacca la notte
Mondi fatati
E manieri d'oro
Si rangiungono
D'un colpo
Più veloci
Di uno schioppo
Senza ansie
O timori
Che al sole
Son come le viole.
È proprio bislacca la notte
E non può esser diversamente
Per chi come lei brinda con la botte.
Che sia l'impossibile la chiave per l'infinito?
Mi addormento nel mio angolo buio,
privo di destino.
Provai ad essere forte, e non mi fu consentito.
Provai a vivere per me solo, e per me stesso, e non mi fu concesso.
Chiesi quale fosse il ruolo per semplificarmi, anche solo il camminare.
Mi dissero ch'ero libero, ogni qual volta loro si sarebbero distratti.
Non ebbero mai un attimo di stanchezza, vivevano del mio vivere, con un sorriso beffardo e vigile.
Sono un bambino, prodigio di malinconia.
Le tue poesie sono piramidi di parole usate
Che si urtano
Una accanto
Una sopra l'altra
Sono tombe vuote
Senza un cuore
Che canta lirico al dolore.
Sono nubi i miei pensieri
Colme d'inchiostro
Vanno piovendo il tempo
quello perduto, quello ingrato, quello vuoto e perso
Il tempo dallo sguardo basso e dalle pesanti impronte
Piovono le miei nubi, sopra le colorate e stanche ossa
Piovono e basta
Sopra le macerie umane
Come cenere
Sopra l'inutile, il rimasto.
Mentre apparecchiavo la mia vita insieme alla mia mamma, vidi dall'altro capo della strada un bimbo solo, che quasi senza sapore masticava il suo giorno come uno dei tanti giorni qualunque.
Non seppi mai di quale poesia fu corrisposto, mentr'io dalla mia fui meravigliato, per come d'essenza era la vita, vissuta giorno dopo giorno, come un qualunque altro giorno.
Di cosa mi invidiate, della mia devastante e suicida empatia? Di come sono capace dignitosamente di piangere? Non invidiatemi per i miei doveri, li sopporto, come voi sopportate i vostri piaceri.
Vorrei foste capaci di asciugare le mie lacrime, tanto quanto io sono capace di piangere.
E quando piove il mio rammarico è profondo. Tra i profumi densi di semplicità, il mio mancato appetito della vita silenzia l'intorno e giudica il respiro. Come in una bolla di sapone, destinata al nulla.