Vieni vogliamo essere mute
colma di repliche è la bocca.
Vieni vogliamo essere ciechi
di fallacia bruciano gli occhi.
Vieni vogliamo essere sorde
nell'orecchio ancora il suono dello stupore.
Forse solo nella nostra caducità
irrompe davvero la vita.
In questi giorni, mi levo con le betulle
e sulla fronte ravvio le ciocche di frumento
davanti a uno specchio di ghiaccio.
Amalgamato al mio respiro
sfiocca il latte:
così di buon'ora ha facile schiuma.
E dove il vetro appanno con l'alito
appare, dipinto da un dito infantile,
ancora il tuo nome: innocenza!
Dopo tanto tempo.
In questi giorni, non mi duole
di sapere dimenticare
e di essere costretta a ricordare.
Amo. Fino all'incandescenza io amo,
e ne ringrazio biblicamente il cielo.
L'ho imparato in volo.
In questi giorni, io ripenso all'albatro
che mi ha sollevata e trasportata
in un paese che è un foglio bianco.
All'orizzonte immagino,
fulgido nel suo tramonto,
il mio favoloso continente
laggiù, che mi ha congedata
già rivestita del sudario.
Vivo, e da lontano ascolto il suo canto del cigno!
Ancora la morte
festeggia in te la vita
folle nella spirale della fretta,
ogni passo più lontano dagli orologi dell'infanzia
braccato sempre più braccato dal vento
predatore di nostalgie -
per deferenza si sollevano sedie e letti
l'inquietudine è ormai un mare sconfinato
e porte -
la chiave in posizione di difesa
la direzione cambia con l'accesso verso l'esterno -
Le bianche sorelle
in un bagno di stelle
per aver toccato i segni di un mondo straniero
da lui che qui nutre le vene
dalla sua infernale sorgente della sete
dove sono costrette a bere le visioni -.
Ecco il ritmo frenetico del sangue,
quando gli azzurri tuonano a distesa,
e qualsiasi colore si fa fiamma
nell'urlo delle tempie.
Ecco il cuor mio nella selvaggia ebbrezza
di svincolare in esseri le forme
disincantate a vortice di danza.
Ecco i visi risolti in fiabe d'oro
e in lievi organi d'ali.
Ecco gli alberi in forsennate lingue
contorcersi, balzar fra scoppiettii
di verdi fiamme dalla terra urlante.
E fra l'altre manie del mezzogiorno,
ecco me, congelato in stella fissa,
ch'esaspero l'antica aria di piaghe
metalliche, sull'erba di corallo.
(Pulsa il fianco del mare sul granito
come un trotto infinito di cavallo).
Vecchi ricordi attutiti da una nuova incertezza
Antiche lacrime che gli anni han reso più dure
Ogni cosa è al suo posto, in una fiera compostezza
Si uniscono le mani tremanti invocando inutili preghiere
Ed il vento scandisce la sua voce
Come un assolo di pianoforte
Panta rei, tutto passa, tutto va veloce
Ma lentamente, senza dissolvenza
C'è vita, aspettando la morte.
Follia fantasmagorica si desta
lungo i pendii, che l'erba umida aggrazia
di chiari lampi, suscitando a festa
lo sdraio enorme della terra sazia.
Sui tronchi levigati a cartapesta
Merli-automi, con estasi che strazia
di passione, urlano pace e siesta
alle fontane mute, ora in disgrazia.
E dal voluttuoso stiramento
del mezzogiorno, che ha sbavato d'oro
il guanciale dei prati, esce un lamento.
L'anima in nostalgia spia di straforo
curve rosee di nuvole, che il vento
va palpeggiando col suo brio sonoro.
Letargie della nostra anima antica
hanno forme di sogni in fiorellini
sbocciati lungo i prati e sulle siepi.
Da un muoversi animali, scesi stelle
ora create in dorsi di velluto,
sulla lapidea terra arde una luce
che sveglia morituri estri gelati
(d'un pensiero prigione) all'adorante
fuoco di carità per ogni vita.
Dal consistere in sé degli affioranti
continenti, che il mare orla di suono,
s'erge il defunto scheletro nell'alveo
del mio plastico sangue, in forma d'uomo.
In quest'ossa ond'io voglio vincolarmi
alla terrestrità del minerale
per indurlo ad alzarsi aria-acqua-fuoco,
in queste ossa, ora terra, parleranno
le parole di Cristo, vincitrici
della morte e del mondo in membra d'oro.
Nella spera del sole, intenerite
per l'azzurro mattino che le imbeve,
s'affollano le prime margherite
a infoltir di freschezza questa lieve
ripa, che si fa prato
pel verde che le è nato.
Labili suoni, che la luce informa
in fantasie fiorite ora dal suolo
svelano che la terra, benché dorma
già primaverilmente, esala il volo
dei suoi sognanti amori
che diventano fiori;
mentre le nubi in molli atteggiamenti
imitano d'amplessi e baci d'aria
le loro stesse curve sorridenti
sdraiate in quella nudità plenaria
cui non si danno veli
nel talamo dei cieli.
Somiglia a un desiderio musicale
questo prato ammirevole di fiori.
E i suoi riposi, usciti nella luce
primaverile della nostra gioia,
respirano silenzi, innamorati
dei sentori dell'erba: erba che sogna
d'abbracciarsi all'ignuda aria distesa
fra le corolle offerte della terra
come labbra che il sole apre di baci.
I pensieri di musica, taciuti
quasi un pudore della primavera,
nascondono di fiori le sue curve
voluttuose, che la nube imita
nei suoi diafani seni galleggianti.
Si trasformano in spazio di silenzio
melodioso in bei capricci d'oro
ond'ella di soppiatto si vagheggia
negli amplessi che sognano essere donna,
benché la terra maschilmente soffra
nell'attesa che l'uomo la sollevi.
Cara signora Schubert, ha notato
che il Tempo ultimamente è sempre più distratto?
I matematici, pianisti dei numeri, dicono che abbia i giorni
contati. Forse è proprio per questo che il Tempo, al funerale
di un mio amico, per distrazione è andato a fare
le condoglianze ad una morte sbalordita.