E se non puoi la vita che desideri
cerca almeno questo
per quanto sta in te: non sciuparla
nel troppo commercio con la gente
con troppe parole in un viavai frenetico.
Non sciuparla portandola in giro
in balìa del quotidiano
gioco balordo degli incontri
e degli inviti,
fino a farne una stucchevole estranea.
Tu non hai affatto capito,
mia coscienza esigente, che è solo per debolezza
se adesso ho bisticciato con te.
E non hai affatto capito,
quando con disprezzo ti sei vendicata,
che causa di debolezza
non impudenza fu - stanchezza.
E non mi hai capito,
e forse io non ho capito te,
quando ti ho porto la mano
e tu non mi hai porto la tua.
Ma molto bene hai capito
che è la disperazione a portarci
alla perdita del confine, fatale,
tra le forze del bene e del male...
Nei momenti che i basi fermemo
Nò par gusto ma par riflession,
La me amante vol scriver i versi,
Che mi digo e me basta de dir.
Tuta nùa la se méte al lavoro,
Po' la méte una blusa lisièra,
Po' la ziga "che fredi xé i versi"
La stranùa, mi la baso, e bondì.
"Ah che curti che xé 'sti poemi! "
Dirà queli che ne lezerà,
"Ah che boni che gèra quei basi! "
Dirà ela... o Amor lo dirà.
Quando mi guardi
i miei occhi sono chiavi,
il muro ha segreti,
il mio timore parole, poesie.
Solo tu fai della mia memoria
una viaggiatrice affascinata,
un fuoco incessante.
Il giorno era mite, la luce amichevole.
Il tedesco sulla terrazza del caffè
teneva un libricino sulle ginocchia.
Sono riuscito a vedere il titolo:
Misticismo per principianti.
Subito ho capito che le rondini
pattuglie sulle strade di Montepulciano
con i loro versi striduli
e le conversazioni pacate dei viaggiatori
timidi
dell'Est, la cosiddetta Europa centrale,
e gli aironi bianchi fermi – ieri? Il giorno
prima? –
come suore in campi di riso,
e il crepuscolo, lento e metodico,
che offusca i contorni delle case
medievali,
gli olivi sulle basse colline,
lasciate al vento e agli incendi,
e la testa della Principessa sconosciuta
che ho ammirato al Louvre
e le vetrate delle chiese come ali
di farfalla
spruzzate di polline,
e il piccolo usignolo che si esercita
nella sua recita vicino all'autostrada,
e ogni viaggio, ogni tipo di viaggio,
sono solo misticismo per principianti,
il corso introduttivo, propedeutico
per un esame che è stato
rinviato.
Alto eucalipto e ampia luna.
Una stella trasale nell'acqua.
Cielo bianco, argentato.
Pietre, pietre scorticate fino in cima.
Accanto, nel basso fondale, s'udí
il secondo, il terzo salto d'un pesce.
Immensa, estatica orfanezza – libertà.
Torna il buio
quello che uccide
cerchi sole disperatamente
ma trovi angoscia.
Il freddo uccide
il sole non riscalda,
Ti aggrappi per non naufragare
ma il mare è buio e profondo.
Quelle mani ti tolgono il respiro
oggi come allora.
Quelle grida ancora una volta
ferme in gola come allora
non udite.
Come è difficile amare a volte la vita.
Nuotare per sopravvivere
per trovare terra per un po' di pace.
A chi...
abita le mie stagioni
e ruga dopo ruga mi tiene per mano.
A chi...
abita il mio cuore
a chi lo ha abitato per un po'.
A chi...
con il suo essere
ha appoggiato la sua anima nel mio cuore.
A chi...
è sorriso o lacrima
di un battito improvviso.
A chi...
è rimasto e
a chi se n'è andato.
A chi...
"vedendomi" ad anima nuda
non ha sbattuto la porta.
A chi...
scrivendo sa creare stelle cadenti
nel mio cielo.
A chi...
con le parole "dipinge"
toccando il cuore.
A chi...
per me è tutto
senza essere niente e non lo sa.
A te...
che sai tirar fuori
la parte più scema di me.
Sulla pelle
l'asfalto rovente
conficcato nel corpo
lamiere come coltelli.
Il sole si spegne
oscurando il giorno.
Trasformando l'afa
di Luglio in un gelo di Dicembre.
La radio tace
non c'è musica
di sfondo solo
un lontano vociare.
Il respiro
sembra sostare
il dolore è lacerante.
Grida disperate.
La sirena
è orami lontana,
ogni rumore
ogni visione
si trasforma
nel buio più pesto.
Ci sono giorni
senza tempo.
Che attendono
Un tempo migliore.
Dove il passato
è presente,
Ed il presente
pronto dissolversi.
Tutta la vita
ti scorre davanti
Come le sequenze
di un vecchio film.
Tutto è così lontano
così vicino
così irraggiungibile
sembra finito.
I giorni sono contati
da chi a te è caro.
Giorni di dolore
disperazione.
Di non speranza
per riempirsi di speranza.
Torna una luce è,
la vita che ritorna.
Siediti qui con me
ancora un po'
sul bordo di una nuvola,
tienimi per mano
per il tempo che rimane.
Scriviamo una favola
su misura
che parli di Te
che parli di Me
che parli di Noi
da raccontare ai figli
che verranno.
Ho bisogno di ricordi
di memorie, di sorrisi
di Natali ed aquiloni
di una corsa in bici
di quegli abiti cuciti
di un abbraccio.
Raccontami Mamma
quella favola ancora
mai raccontata,
inventane una da portare
con Te e da lasciare a Me
per affrontare meglio
il grande freddo
della separazione.
Ora...
Prima che si spalanchi
la porta dell'eternità.