Costì c'è poco da dire...
si usa la libertà
per a fondo ferire.
Allor dirò a muso duro
che quella vignetta
è una grande
presa per il culo,
che fa pena un bel mazzo
perché neanche è
uno strapazzo* (satira).
Serve solo a far cassetta
generare tanta ebbrezza*
(attenzione). In fondo,
cavalcar luoghi comuni
è il peggiore dei costumi
quando non ci sono
accesi lumi.
Alcune pagine lette, qualche frase scritta,
un ricordo che emerge
delle emozioni affiorate.
Vivo la mia terza vita
in questo caldo grigio autunnale.
L'ultima estate
Fa ancora caldo anche
Se siamo in settembre,
l'estate non vuol morire,
finire è sempre più difficile che cominciare,
le giornate ancora non sono brevi,
e di foglie secche
ce ne sono poche,
poi verranno,
e ci sarà il vento
e le piogge,
che ancora non si vedono;
tutto passa,
anche l'estate,
e un altro anno,
tutto corre,
e noi non ci pensiamo,
ma siamo in viaggio,
in cammino,
mentre il mondo cambia,
cambia.
E adesso che non c'è più nulla da dire.
E adesso che non c'è più nulla da guardare.
E adesso che non c'è più una voce da ascoltare.
E adesso che il cielo in questa stanza è tornato blu.
E adesso che il fuoco che bruciava ormai fa solo luce.
E adesso che il mare è in silenzio e solo ascolta.
E adesso che non c'è più bisogno di avere il coraggio.
E adesso che non c'è più bisogno di esserci.
E adesso che è ora di andar lontano.
E adesso che non c'è ossigeno.
E adesso che mai più.
E adesso.
Mercato vecchio,
dove là si sentono schiamazzi e suoni,
di tristezze e melodie.
Il suono del violino dolce come un pensiero,
accompagnato da corde sottili come la vita.
Ogni canto ha le sue vie da percorrere tutte d'un fiato,
come il primo respiro che ci unisce fin dalla nascita.
Là dove, è vita.
Volgi lo sguardo tuo alla mia testa bruna
che lentamente d'argento si colora
la tua bocca e il tuo cuore ignoran
sul viso mio questo pallor di luna.
Mani come rami nodosi
percorrono occhi cerulei
non inali i miei fiori odorosi
ma ne tocchi solo gli aculei.
Non pronunci parola
che mi baci i pensieri
abbandonata e sola
lungo tristi sentieri
non arde più quel fuoco
si è spenta la passione
rimane solo l'eco
di un'amara aberrazione.
Un pensiero, era solo un pensiero,
confinato in un sogno di gioventù,
la soave bellezza di un piacere dell'intelletto,
due uomini seduti uno di fronte all'altro,
sopra un campo di ulivi, dove altri uomini, in passato
lavoravano e si riunivano.
Ed ecco, i miei pensieri, erano i suoi pensieri,
la sua terra, la mia terra.
E sconosciuti non lo fummo mai.
Vi osservo tenaci foglie,
contemplo la vostra forza,
da timido germoglio a fluente chioma dai verdi capelli,
rifugi sicuri di timidi voli alati, nell'eterno rinnovarsi.
Il vento, la pioggia, il sole, vi hanno spettinato,
bagnato e asciugato
e ora la terra vi reclama per vestirsi dei vostri colori di bronzo.
Su quel tappeto,
come nel gioco di un bimbo mi distendo
e v'interrogo e come una poesia, vi leggo.
Scompigli e mischi intorno a me ogni cosa,
pezzi di carta abbandonati per strada,
trovano con te ali improbabili per vorticosi voli.
Sferzi, spezzi, confondi le mie certezze,
mentre mi porti voci, profumi e pensieri lontani
accumulandoli altrove.
Ora vento possente,
ora lieve brezza che lentamente si cheta,
lasciando che la pioggia,
lavi tutto quello che sei venuto a dirmi.
E vado, perché è lì che voglio andare,
per boschi e lungo i sentieri di montagna,
ascoltando il lieve fruscio del vento nei cespugli
e lentamente abbandonarmi,
dormire, cullato dal profumo dei fiori,
mentre tutto defluisce via,
come l'acqua che corre al mare e satollo della vita,
abbandonarmi all'abbraccio della mia madre terra.