E miei occhi furono inondati
dai mille colori di un'alba,
non si chiusero al forte sole
e attenti scrutarono gli orizzonti,
si bagnarono di un'idea
che colò nel rivolo di una lacrima,
fotografarono un momento
in cui era racchiuso il tutto e il niente
ed ora stanchi,
riflettono la fioca luce di un crepuscolo.
Seduto sul bordo di un marciapiede,
guardo ancora passare la vita,
una voce mi sussurra in testa
dicendomi di non aver paura,
ma il cuore, grande come il cielo,
giace silenzioso e di nuovo affoga nel pattume,
ancora roso e soffocato dalla paura,
sperando che oggi non vivrà con lei, la morte.
Mutevoli pensieri si riversano nella mente,
incrociando maschere di volti rinchiuse nell'effimero,
senza occhi e senza forme.
Presenze levigate da ciprie e rossetti
che non lasciano passare traccia né delle rughe
e neppure delle lacrime che nel tempo modellano il viso.
Riflessi di bronzo di statue smorte,
effigi spettrali di un triste presente
che chiude le porte al divenire.
Alle cose che mi chiedi figlio mio,
io non so dare risposta,
non so dirti perché il vento caldo
renda mite il fresco del mattino,
non so dirti perché in cuori caldi
abitino fredde anime
e nelle mani che aperte
si tesero a chiedere aiuto
ci sia oggi stretto un pugnale.
Posso dirti solo che la saggezza
e la giustizia appartengono a quei cuori
che pur non trovando risposte,
hanno pronta un'altra domanda.
Ci fanno credere di chiedere,
quello che in realtà ci impongono,
e se ti ribelli,
non vivi più,
tutti ti gettano fango addosso,
e si accaniscono;
società di pinguini
e gallinacci da cortile,
tutti uguali,
in batteria,
così ci vuole il sistema,
senza vera libertà,
senza cervello,
in balia delle onde, e delle mode,
dei luoghi comuni
e dei pregiudizi;
burattini,
tanti burattini senza fili.
In ognuno di noi c'è l'intero mondo
e se amiamo se stessi,
amiamo il mondo,
ciò che ci somiglia,
ciò che i nostri occhi vedono
il cuore che sente,
e quando si fa male
a qualcuno o qualcosa
si spezza il cuore della vita,
che guarisce solo
quando cerchiamo a
migliorare noi stessi
e il mondo.
Dove viaggiano i miei piedi,
persino nella totale cecità della vista,
del suono,
dell'orientamento e dell'olfatto,
viaggiano spinti da un richiamo incantato,
incomprensibile all'esterno,
la magia che spinge i battiti del mio cuore verso i battiti di un equino,
nella totale estasi di una libertà impagabile.
Conosco la donna che so di non essere,
quella a lungo piegata ai voleri
di un uomo padrone del mio destino,
quella legata e impossibilitata dalle scelte,
dalle idee personali che scalpitano con forza feroce,
quella dal capo chinato che acconsente senza ribellarsi,
quella capace di rivoluzionare in un secondo
anni di tormenti e sottomissioni.
Conosco la donna che so di non essere,
di non poter mai divenire,
di non poter mai controllare,
soggiogare,
rinchiudere negli angoli più reconditi della mia mente e anima,
la stessa che in realtà si è sempre manifestata
sotto le spoglie di uno spirito spento dalla realtà odierna.
Conosco la donna che in me non potrebbe mai essere domata,
addomesticata,
resa docile.
Quella fiamma che tutto sovrasta,
immune alla tentazione della vendita,
del banale,
del comune.
Pecora nera nel mezzo di un gregge bianco,
fiera nel mezzo di una spersonalizzazione globale
che non rende alcuna giustizia ai caratteri.
Conosco la donna che non sono.
Ora è settembre -
si posano ricordi
come foglie cadute
versi di giorni
tra righe di memorie
-voce che parla al cuore.
Anche stavolta
La bella stagione è alla fine,
un ciclo che si conclude,
un anno che va,
e i mesi sono volati;
poi le giornate si faranno brevi,
e le serate più fredde,
e poi verranno le foglie caduche,
e le castagne,
e sarà autunno;
il tempo vola,
cogli anni e la gioventù
passa in fretta,
come le stagioni.