Poesie personali

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Le chitarre hanno aperto il cuore del mattino
salutando una donna vestita di lutto
affacciata al balcone con fiori di cactus.

La morte le ha rubato l'uomo delle notti
lasciandole i figli per vestirli di giorno
sognando in piedi i propri ricordi.

Non la vedo spesso questa vicina
però i suoi occhi brillano di dolore
specchiandosi negli occhi di un uomo.

Il matrimonio matura sulla cenere
di carboni morti da tronchi ardenti.
La donna di lutto legge il suo giorno
portando i ricordi nei suoi occhi.

Aspetta che canti la luna di notte
su corde sottili di chitarre rotte.
Lei sa cosa vuol dire vestire di nero
leggendo da sola ombre, sogni e chimere.

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La luce ha frugato molto lentamente
nel piccolo ripostiglio della mia ombra.
Ha trovato un petalo secco di rosa
in un calendario ancora da bruciare.

Su una striscia di luce colorata
danzano ancora minuscoli ricordi
lanciati nell'aria senza una voce
da ali bianche di una colomba.

S'intravvede negli occhi del mattino
una maschera di rituali ancestrali
venuta dall'Africa con un messaggio
per quest'uomo stanco di parlare.

Il volto dell'uomo che la indossava
era quello di un mio vecchio amico
che parlava solo quando richiesto
spiegando le rughe umane della vita.

Su pareti bianche dei miei ricordi
voci e luci vivono sempre insieme
all'ombra nascosta della mia anima
educata a captare l'eco del mistero.

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Ho sentito il respiro del mio giorno
sostenermi su burroni di montagna
ricoprendo le carni di un fanciullo
quando di notte cullavo la speranza.

Ho camminato su orli di precipizi
cercando legna per un focolare.
Le mie mani mantenevano il cielo
gli occhi contemplavano il miracolo.

Da piccolo giocavo con la mia ombra
imitando un povero spaventapasseri
mentre una gazza giocando ai suoi piedi
chiedeva permesso di beccare un seme.

Ho tentato rileggere questi miei ricordi
seduto sul maturo silenzio della valle
ma già batteva il cuore della sera
senza il mio amico spaventapasseri.

Sono rimasto solo con il peso degli anni
con le mani sporche del sudore del giorno,
gli occhi azzurri nella tenue lontananza,
una lacrima salutando l'amica montagna.

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In bottiglia rotta sulla sabbia del mare
si specchiavano gli occhi d'una fanciulla:
non sapeva che gli odori del mattino
maturano nel cuore quando è sera.

Dei bambini costruivano castelli
trasportando acqua piena di arena.
Lei sola sotto i raggi del sole d'agosto
tesseva sognando il vestito da sposa.

Il giorno aspettava con ansia la pioggia
per giocare insieme ai suoi sogni.
La fanciulla alzò gli occhi e vide
il tramonto entrare nella bottiglia rotta.

Comprese che le favole amano il silenzio
maturano e sbocciano a loro tempo
come i semi nascosti da molti anni
che sbocciano in bei fiori in un'aurora.

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Come faccio...

Come faccio a rivivere giorni che non mi appartengono,
dove non fa male osservare il sole,
se non ho le armi che servono,
ma solo una penna e delle parole;
sono stufo di cercarle per qualcosa da sentire,
che farebbe di me un inutile osservatore,
senza speranza di lode ne possibilità di capire,
forse guida? Forse errore?

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Profumo

Profumo
di un fiore
desiderio
che non si placa
fuoco
che non brucia
ma mi infiamma
perché sei arte
nascosta a gli occhi dei cechi.

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Insonnia

Sto qui distesa a fissare il soffitto
penso
penso a cosa potrebbe accadere domani,
a come mi sento a parlarti dei piccoli pensieri che mi tormentano
penso, chiudo gli occhi
cerco di far evadere la mente, non pensando
come fai a non pensare?
Il tutto d'improvviso diventa cupo, nero
e cerchi allora di immaginare qualcosa
ma non ci riesci, la mente è sempre allerta!
Vorrei che tutto fosse più semplice,
vorrei che il mio stato d'animo
e le mie emozioni non mi sovrastassero ancor prima di parlare...
Basta pensare e già piove.

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Il più bello dei miei desideri,
morì quando il cielo iniziò a farsi chiaro,
bagnato dalla luce tenue del crepuscolo.

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A Trieste

Trieste mio piccolo fiore di mare
sei bella quando i gabbiani t'accarezzano
e l'ultimo sole riscalda i tuoi petali salati
e quando le barche se ne vanno a dormire
cullate dal dolce vento
mentre a monte l'oscurità stellata lentamente
s'affaccia per ammirarti da più vicino
e con un lieve soffio ti augura la buonanotte.

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Armonia

Armonia strana e struggente che vaga nell'aria
evanescente, sfumata, vaga,

ma le prime gemme tra i grovigli dei rami spogli
qualcosa è nell'aria, trasparente, diafano, etereo,

lei è ancora incorporea, leggera, vaporosa e delicata,
il tocco è ancora fermo, la fata primavera è ancora imprecisa

osserva il bianco inverno che vuole resistere,
la meravigliosa fata intangibile, lo guarda con occhi celestiali

non è lontana, il suo tepore e il suo fascino avvolge l'inverno
che si scioglierà ai suoi piedi, ancora pigra e sonnolenta

ma tra poco si alzerà in tutto il suo splendore.