Poesie personali

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Fiordaliso

E resta il vuoto da colmare.
Mi guardo intorno,
e cerco di capire.
E tutto gira,
come fossi al luna park,
e mi confonde la realtà.
Ma non era un gioco,
era la mia vita.
Ho visto solo il tuo sorriso,
ed era bello come un fiordaliso.
E poi, tutto è cambiato,
si è trasformato.
Quella dolcezza,
tanto conclamata,
si è spenta, ed il sorriso non c'era più.
E nei tuoi occhi, ho letto la sentenza,
dura, spietata, senza appello.
Io ti guardavo,
e nel mio cuore speravo.
Mi dicevo... "vedrai... che tutto torna come prima,
e ci sarà ancora il suo sorriso".
Ma è sfiorito, anche il fiordaliso.
E resta intatto, tutto il mio dolore,
di non aver capito, che per te...
non era amore.

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Un pagliaccio nella strada
saluta tutti i bambini.
Agli adulti ricorda
la loro infanzia
e quache vigliaccheria.

Passa anche Arlecchino
con il suo vestito allegro
ricordando le pezze a colori
che ognuno porta dentro.

Una ragazza si ferma
curiosa dei suoi anni.
Quanti occhi la divorano
in questa città di malanni.

Viviamo tutti insieme
sui marciapiedi del mondo
pagliacci, maschere e donne
con tanti tanti ricordi.

Molti pagliacci nella strada
solo in cerca di elemosina.
Non mancano le maschere
per coprirsi la faccia.

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Nel brulichio di una contorta e stretta via
a litri si beve la birra fresca e il buon vino
in questa Saragozza di bimillenaria vita
dove si canta, si balla, si ride e si respira

Alla riva dell'Ebro e del Pilar monumentale
svolazzano le colombe chiedendo elemosina
a una giovane zingara che offre il rosmarino
mentre ai turisti chiedono una bella fotografia.

È una città piena di mariana pietà e di storia
con pagine umane sofferte e altre da scrivere,
con muraglie diroccate e con un fiume in piena
che quando si arrabbia lacera sogni e terreni.

Aragona è grande di storia, quasi vuota di abitanti
ricca di montagne, acqua, vino, cereali e tradizioni.
I piccoli paesi sono gemme incastonate dal vento
lavati poco dalla poggia ma sospesi al loro cielo.

All'ombra e sapori del centro storico romano e arabo
la gente di ogni età festeggia ogni fine settimana.
Da Cesare Augusto ha il nome e appreso il bel vivere
dai Pirenei conserva la cocciutaggine e il buon morire.

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I giorni vissuti insieme ai poveri del terzo mondo
mi hanno insegnato a vivere la vita ogni giorno.
Ho capito che il tempo non cammina con l'orologio
ma guardando il sole che ci matura come uomini.

I sogni hanno senso solo se li facciamo sbocciare
liberi sotto il sole che ci guida da mattina a sera.
Dormire sotto la luna con le stelle cadenti nelle mani
è maturare da uomo ascoltando la voce degli anziani.

Rivivo in silenzio le lunghe camminate nella foresta
dietro gazzelle di ogni specie con guizzi d'eleganza.
Di notte gli occhi d'animali illuminati con una lampada
erano stelle fisse supplicando l'uomo di non sparare.

Ho mangiato con loro, come ospite, il cibo quotidiano
lavandomi le mani in catino di legno o di creta pura
insieme all'immancabile cane che sempre è vicino
quando l'aria è satura di buoni odori e di carne cruda.

I giorni trascorsi all'ombra di palme e di alberi tropicali
si vestono di ombre, odori, profumi e certi rumori strani.
Ancora oggi dopo tanti anni sento le onde dei fiumi,
i canti degli uccelli che in primavera si vestono di festa.

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Oggi per alcuni non ci sono più eroi e avventure,
fiabe di principesse o principi con sangue azzurro.
Il presente è pieno di giocattoli di plastica e metalli
per un domani vivere sognando palazzi di cristalli.

Ulisse ed Enea, eroi del mondo greco e romano
sono rimasti nel battito di pochi cuori invecchiati.
Ogni tanto qualcuno li risveglia senza sentimento
mangiando in sale pop-corn per passare il tempo.

Ai bambini di oggi gli rubiamo la loro fanciullezza
per riempirli di molte cose ma pochissime carezze.
Ai nonni lasciamo l'arduo lavoro di farli veri uomini
lottando con la televisione che gli corrode il cuore.

I moderni castelli non sono pieni di fate turchine,
anche se Pinocchio ha naso lungo e cuore pulito.
Oggi si preparano bambini per essere superdotati
ma non sempre i nostri uomini sono quelli sognati.

Avremo il coraggio di ritornare alle voci del cuore
per vivere in pace con Dio, gli uomini e le cose?

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L'ultimo marinaio

Nel deserto del mare
l'amantiglio è spezzato
da venti d'uragano
ove le remote scie
s'aprono invano al sole.
Come bussola illusoria
il tramonto ad ovest
cala ebbro e avvinazzato,
cede luce alla notte,
stanco e sopraffatto.
Comparse di stelle
ora sospese da un'idea
ora scolpite nel buio
a decoro del silenzio
s'ispirano all'anima.
Non si teme il largo
mai quanto l'approdo
in terre lontane
che t'hanno dimenticato.
Non v'è dio del mare
che ascolti preghiere
ad ancore perdute
o a raccolte vele.
E forse fu quel mare
il teatro del monito
di sopravvissute profondità,
e se quella guida tace
tu seduto a prua
e a mani distese
poni il cuore a vista
come guida del tuo viaggio.

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L'attesa di un amore

Quando il vento mi trascina
e cattura la mia vita,
quando il mare va in tempesta
e mi fa pulsar la testa,
vedo te amore mio
sento forte un tintinnio
che risuona dentro al cuore
e mi fa provar calore.
È un emozione che m'assale;
è come un treno che travolge,
o come un'onda nel deserto
che stupisce il nostro affetto.
Penso a te o mio splendor
e una lacrima scende e spera,
come fiume dentro al cuor,
nel silenzio della sera.
Or ritorna alla mia mente
ciò che ormai non è più
e il pensiero mi ricorda
le tue nobili virtù.
Quando il vento mi trascina
e cattura la mia vita,
quando il mare va in tempesta
e mi fa pulsar la testa,
vedo te amore mio
sento forte un tintinnio
che risuona dentro al cuore
e mi fa provar calore.
Sono mesi che t'aspetto
e consumo il mio tormento
nel dolore e nel difetto
nell'errore del momento
nello sbaglio che sbadiglia
nella noia d'un pensiero
nella luce o nell'ombra,
desiderio d'un incontro
senza tempo,
senza età;
senza limiti e vanità!
Quando il vento mi trascina
e cattura la mia vita,
quando il mare va in tempesta
e mi fa pulsar la testa,
vedo te amore mio
sento forte un tintinnio
che risuona dentro al cuore
e mi fa provar calore.

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La banda dei bassotti* (leader europei)

Presto la mia voce... per sottolinear che
i nostri governanti e non solo, hanno
una paura atroce, di passar ai fatti,
perché non voglion riconoscer che in
Europa c'è una banda di mentecatti. E
allor, su con le barricate perché il
nostro futuro non ce lo rubiate. Presto
la mia voce... perché l'immigrazione
solo per l'Italia è una croce, ed è
uno scandalo, perciò tutti loro* (leader
europei) si meritano in testa un colpo
di sandalo che gli faccia male ma li
porti a ragionare; oppur di cascar giù
dalle scale* (coi piedi per terra)
perché stanno comodi, lassù in alto*
(geograficamente), ma son degli
infami e nient'altro. Così non ci
accontentiamo più dei loro discorsi
stronzi perché son fatti ad arte per
addomesticare i gonzi. E or da parte
mia* (mio parere) così definita sia la
via e non la solita pantomima. Ma state
tutti* (ONG, Europa, Vaticano) lontano
dalla malvasia* (vino) perché mi sa che
siete proprio sbronzi* (ubriachi) per non
saper che ora sia* (della ribellione, del
cambiamento, dei diritti di tutti) e ciò
è tanto grave quanto una bomba a
orologeria.

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Abito le mie ferite

Abito le mie ferite,
niente cicatrici per me.
Le voglio umide
tristi e sfacciate.
Le voglio urlanti e senza garze.
Voglio passeggiare
nei miei giardini di sangue
calpestando dolori
voglio distendermi
nei miei orrori
di frasche taglienti.
Niente sconti per me.
Niente occhi.
Tanti occhi chiusi
il memento mori
come ombretto
in una pochette rattopata,
dove il carminio dei miei baci zampillano caldi e lenti
tracciando scie di lumaca.
Lasciatemi qui.
Lasciate che il mio liquido rosso disseti la terra
voglio nutrire fiori
con lame rivolte al cielo.
Voglio che la palustre sfera bianca si macchi dei miei respiri.
Niente sole per me.
Solo bianco di pece.

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Signore, i giorni trascorsi insieme al popolo africano
mi hanno insegnato a comprendere la vita e la morte.
Ho sentito il respiro del tempo nelle favole dei vecchi
maturate insieme osservando animali e sentimenti.

Signore, ho sognato sotto il loro cielo ricco di croci,
ho dormito sotto le loro alte e snelle palme di cocco,
ho cacciato con loro nelle immense e ricche savane
al ritmo di canti, preghiere, pianti e veri sogni umani.

Signore, ti ricordo ancora con il bel nome di Mulungu,
al ritmo di tamburi, canti, danze e un vecchio macocho
accompagnato da voci di vecchi, donne e bambini allegri
battendo mani e piedi sulla terra al chiarore delle stelle.

Signore, ho pregato guardando la luna nel tuo bel cielo
quando un padre contento ti offriva in estasi suo figlio
nato sulla terra dietro la veranda della sua nuova casa
con sua moglie contenta di essere finalmente madre.

Signore, quante cose si apprendono vivendo in Africa
terra ricca di storia vissuta nel dolore e nell'allegria
dove i veri grandi libri sono depositati nella memoria
di persone anziane ricche di vita e sapienza senza fine.

Signore, ti ho riconosciuto in molte maschere di legno
con un ricco messaggio nei loro ritmi e movimenti.
Con poche parole ho sentito la Tua voce sentenziare
in tribunali senza toghe ma il cuore limpido nelle mani.