Ad albeggiare sarà poesia,
sarà la luce di questo sole,
A macchiare con la sua scia
chiese, palazzi e chiome.
Poggio il mio sguardo a mezza via,
su questa tela che è il mattino.
respirare nebbia... è magia,
mentre Febo colora mondo.
Leda, splendida regina di Sparta
Inavvicinabile...
Zeus si innamorò perdutamente e per averla si trasformò in cigno.
Potrai avere mille forme...
Sfiorarmi con le piume o con mani da gigante...
Sputarmi addosso le parole o racchiuderti in silenzi...
Accarezzare la mia pelle o graffiare le mie spalle...
Ma ciò che ti appartiene nessuno te lo toglie...
Lui le mostrò un sentiero...
Lei abbassò il capo e disse: non è quella la mia strada... fidati di me io sò qual è!
Lui la guardò, non si fidò apri le ali e in gran silenzio volò via...
Dall'unione di Leda lo sappiamo tutti... nacquero i Dioscuri.
A Sparta erano invocati come soccorritori nelle tempeste, specie in mare, perché concedessero venti propizi.
Ecco che la fiducia ha partorito, ma la sostanza è quella... lui non si è fidato.
È l'interminabile assenza della vita,
a scuotermi.
Soffice canzone blu,
assenso naturale.
Anni 60, idealismi incoerenti
e fiori di ciliegio.
È l'incostante terminologia
della felicità
a scuotermi.
Baudelaire e Ginsberg,
poesia senza dimora.
Anni 80, sorrisi d'astri
e soli esplosi.
È l'armoniosa intransigenza
delle scelte
a scuotermi.
Dicesti: "il mondo ha bisogno
di scienza e ragione" e non vedevi*
(da laico) che entrambe del Signore
sono espressione. Perché il caso,
e la necessità, fan parte dello stesso
disegno, come la probabilità, che
nel giocare le sue carte, porta alla vita
meravigliosa in ogni sua più piccola
parte* (evoluzione). E se anche l'uomo
è frutto di una fortunata combinazione,
in grazia di una naturale selezione,
essa è pur determinata da un ordine
imposto da nostro Signore. Così l'uomo
or deve dimostrare di essere all'altezza
della situazione: usar lo scibile potente,
prodotto meraviglioso della sua mente,
e render onore al fantastico creatore,
con la ricerca* (di verità) nel cuore, proteso
verso una conoscenza superiore, ma
sempre vivendo nel bene profondo dell'amore.
Come te, che ne sei stato generoso cultore.
Come biglie sul pavimento,
né croce né bandiera
per chi è come noi.
Capita
a volte
che il cuore
sia triste
e viva momenti
di fragilità,
di respiri
sospesi,
di echi remoti.
Cerchi la pace
come la foglia
la rugiada.
Non vuoi
carezze.
Solo silenzio.
Quello magico
che penetra
nell'anima.
e l'inonda di pace.
La brezza leggera
profuma di fresco,
parla di buono,
parla di te.
Sulle ali del vento
mi libro in alto
verso l'orizzonte
dove lascerò
tracce di me.
Mi vestirò di luce.
Sarò petalo
di fiore in boccio
respiro sussurrato
carezza della sera.
Guardando il cielo
mi perderò nel blu
dei miei sogni
più belli.
Vivo
attimi d'infinito,
soffi di vita
e d'immortalità.
Una profonda tristezza
mi coglie.
Ricordi di te
riaffiorano
sento che
mi manchi.
Dolore muto
ti fai sentire forte,
ormai sei
parte di me.
Ferite e vecchie
cicatrici,
nel mio cuore
alloggiano.
Solitudine
amica e compagna
riempie i
miei giorni.
Voci d'amore infinito
ricordano
giorni felici...
Perduti.
Cupo rimpianto di te:
"prigioniera sono!"
Il cane nasava cogliendo l'aria dalla terra
col suo dafar snidava le radici; il tartufo
veniva alla luce, con quell'odor pungente
e nel pulirlo, ancor più si sentiva.
Una folaghetta passava incerta sul
frollo fogliame, mettendo in frummia il cane.
- Color gazzuolo era il cielo -
sparsa la nebbiolina
leggera per gli uccelli la mattina.
Il sole s'abbandonava fra gli alberi filando,
salavano l'aria voci vernacolari, nelle
distese di silenzio.
Le braccia della natura erano dentate e
insieme al cane, si cercavano le radici.
Il treno a vapore cammina pian piano, un pennacchio di fumo s'alza nel cielo
Un fischio nell'aria quasi assordante, la mucca lo guarda e scappa spaurita
La locomotiva sbuffa, sente la fatica, il percorso d'altronde è quasi sempre in salita
Il paesaggio è stupendo dove cammina quel treno, dall'alto si vede il mare mentre s'inoltra nelle cale e da quello scartamento ridotto si vedon poi i nuraghe e ginepri, mirti e oliveti vecchi di mille anni
La vecchia vaporiera cammina da mattina a sera in questa isola bella non ancora sfruttata, in questa natura incontaminata.
Anima putrida...
Istinti infernali...
Squarcia l'anima di dolore all'azzurro cielo di un bimbo.
Sguardi innocenti
Anime candide che si confondono davanti allo sporco gioco di un Demone terreno.
Lividi inguaribili lascerà a un'anima pura...
Non meriti il cielo...
Non meriti stelle
Non meriti l'aria.
Vivrai senza vita...
Perché il pedofilo non è altro che un orco che calpesta i germogli di un bosco incantato e puro...
e non avrà raccolto...
Ma foglie marce...
Pensieri sudici...
e imperdonabili rimorsi che mai ti faranno vivere.