Il profumo di ciò che non ho saputo vedere,
che non ho saputo donare.
Il profumo di ciò che avrei dovuto vedere,
che avrei dovuto donare.
Il profumo di ciò che non sono stato.
Un fiore mai donato, ma vissuto nel cuore,
quell'unico fiore sbocciato e mai colto.
Quel fiore che rimarrà sempre lì,
nella mia anima, nel mio cuore.
Quieto è il dirupo folto di ginepro.
Pettina la criniera autunno – saura.
Va l'azzurro stridore dei suoi ferri
sopra il drappo fluviale delle sponde.
Con passo accorto, il vento – asceta monaco
macera foglie ai bordi delle strade.
E bacia sopra l'arbusto del sorbo
le rosse piaghe di un Cristo invisibile.
Non invano hanno soffiato i venti,
non invano c'è stata la tempesta.
Un misterioso qualcuno ha colmato
i miei occhi di placida luce.
Qualcuno con primaverile dolcezza
ha placato nella nebbia azzurrina
la mia nostalgia per una bellissima,
ma straniera, arcana terra.
Non mi opprime il latteo silenzio,
non mi angoscia la paura delle stelle.
Mi sono affezionato al mondo e all'eterno
come al focolare natio.
Tutto in esso è buono e santo,
e ciò che turba è luminoso.
Schiocca sul vetro del lago
il papavero rosso del tramonto.
E senza volerlo nel mare di grano
un'immagine si strappa dalla lingua:
il cielo che ha figliato
lecca il suo rosso vitello.
Se di queste pietre una
lasciasse trapelare
ciò che la nasconde:
qui, accanto,
dalla gruccia di questo vecchio,
si schiuderebbe, come ferita
in cui ti dovresti tuffare,
solitario,
lontano dal mio grido, già
sbozzato anch'esso, bianco.
Vorrei vincere il tempo
e rinascere
con la luce negli occhi
e nel cuore
questo stesso mare d'amore.
E tu
come ruscello
che attraverso i fragili sentieri
della mia anima.
Son calde le tue mani
e piene di sogni
intrisi di magia.
Disperdi polvere di stelle,
nell'anima di chi vai ad amare.
Un soffio caldo dalle tue labbra,
arriva alle mie,
di baci che son poesia,
per questo cuore innamorato.
Dolcemente, tra le mie mani
ti tengo, piccolo fiore,
mia Margherita.
Non sarai il gioco,
di strappare tutti i tuoi petali
per sapere se sei o no il mio amore.
Da quando ti ho incontrata,
i nostri cuori
si sono riempiti di candidi colori
e di luce fatata.
Forse su di me, con la tua polvere,
hai fatto una magia.
Ma di sicuro so
che hai rubato l'anima mia.
E intanto suona una nenia
e in una culla sorge il sole
che non esistono parole
la sorpresa è negli occhi
ché si apre il cuore
e intanto suona una nenia
sul pavimento a gattoni
a strisciare sull’entusiasmo
l’ingenuità di un cordone
a guardare in basso
e sorprendersi dell’alto
e intanto suona una nenia
nell’equilibrio di una sera
barcollante in un sorriso
senza accorgersi delle ore
e intanto suona una nenia
e ogni passo è stupore
e il cielo è più clamore
e il sole è più colore
amore
in quelle braccia tese al cielo
a voler volare
sognare
a soffiare un aquilone
a rincorrersi
e a non fermarsi.
Sudore.
Perché nulla fa male
quando hai stelle da contare
e voglia di giocare
e intanto suona una nenia
e la luna appare
come fosse un viso
che sta a guardare
e vederla galleggiare
e volerla acchiappare
non c’è male
e intanto suona una nenia
suona una nenia
una nenia
nenia…
Vorrei bere un caffè con Te Allah
con un cucchiaino di "perché"
amaro senza zucchero
com'è amara la morte in nome Tuo.
Io e Te
per comprendere il tuo di disegno
per comprendere perché
un padre dovrebbe mandare a morire un figlio
e guardarne il sangue scorrere.
Il mio di cuore non comprende il tuo di disegno
il mio di cuore traccia l'infinito
di un sogno di speranza
non di un ieri barbaramente ucciso
ma di un domani che deve nascere.
Il mio di cuore con o senza Dio
non disegna la morte dei suoi figli
non vuole il loro sangue
ma darebbe il suo di sangue
per regalargli anche solo un giorno di più.
Vorrei bere un caffè con Te Allah
per comprendere il perché
quel perché che non c'è
che vaga muto urlante nelle lacrime
del mondo
ammutolito dal sangue versato lungo le vie di Parigi
laddove il cuore di ognuno di noi è ferito e lacerato.
Un caffè con Te Allah
cosi che tu possa comprendere
che il tuo di disegno non è fatto con amore.
Senza senso... senza Dio
Tradita da un Dio di guerra
proiettili sparati dritti al cuore
dell'umanità
Innocenti urla
grandinate di sangue
rimbombano nel cuore del mondo.
Il dolore avvolge l'intera umanità
la Francia piange il suo lutto
e prega i suoi morti.
Traditi dalla freddezza
da cuori senza cuore che vagano
abbracciati ad un "DIO"
senza senso.
Ma quale Dio può volere tutto ciò?
"Perché sei morto?"
Mi chiese.
"Per la vita".
Gli risposi asciugando il sorriso.
"Perché sei morta".
Chiesi alle sue labbra scorticate dal freddo.
"Per la libertà".
Rispose scucendo le pupille.
Eravamo vicini di bara,
entrambe di cristallo.
Si parlava della luna quella notte,
come due amanti il cui inchiostro
era deposto sulla punta della lingua.
E sanguinavano i sapori.
E lacrimavano gli odori
sul palmo delle nostre mani,
il loro tremolio a consolar
i mattoni visibili nel grembo di un respiro.
E dimenticammo i nostri occhi
sul becco di un corvo venuto da lontano
per dar conforto allo sporco cadavere
che oramai eravamo diventati.
"Prenditi i miei anni,
sanno di sofferto come la tua pelle".
Gli dissi.
"Tra i miei denti pezzi di te
solleticano il marmo della mia bocca".
Mi rispose pettinando le vene.
E mi ritrovo scheletro,
le ossa bianche immerse nel calamaio,
sangue di stella sul colore castano
dei nostri capelli.
Ed eravamo carne che sfamava il vento,
ed eravamo il mangime preferito
delle rose scolpite come i nostri nomi
sul muschio che riempiva le narici
e andava via dimenticandosi di noi,
del suo seno usato per nutrire il fango.
Siamo morti di Marzo vestiti d'amianto.
Siamo fiori di cera squagliata al sole.
Siamo quelli che osavano morire
con un sorriso spezzato nelle lacrime.