L'ultima poesia
la scriverò con te
sulle tue labbra
sulla tua pelle.
Di me ti lascerò il profumo
nel cuore
ti attraverserò l'anima
mi ritroverai
in un ricordo
che vibrerà
dolcemente nell'eternità
di un attimo.
Non credermi
se ti dico vattene
se escono dalla bocca parole "urlanti"
piene di veleno
come un fiume in piena
senza ascoltare
né il cuore né la ragione
e pronte ad uccidere
senza pietà.
Non andartene
se ferito parla l'orgoglio
non andartene, resta
perché, in realtà, ogni centimetro
del mio cuore
della mia anima
della mia mente
ti sta gridando resta.
So che un giorno t'ho trovato
dentro un sogno.
Accadde all'improvviso
dopo secoli di silenzi
tra un'onda e l'altra del mare.
Guardavo l'orizzonte
il volo di un gabbiano
e il movimento delle nuvole.
Era un giorno di dolore
ma alcune persone
fanno sorridere anche il dolore
era un giorno qualunque
dopo secoli di polvere e giorni di spine
eppure alcune persone hanno il dono
di togliere le spine e la polvere anche dai giorni.
So che un giorno t'ho trovato
in un sogno
e guardando l'andirivieni delle onde
nel tramonto di un giorno stanco
mi hai preso per mano
e fatto volare verso l'infinito di un sogno
abbracciando le stelle
abbiamo fatto l'amore sulla luna.
Al sorgere dell'alba ti ho reso al giorno
ma a volte, la notte, vengo a riprenderti
per sognare ancora un po'.
Ho un volo d'ali incompiute
che a sferzare il vento
migrerei l'ultimo cuore che mi rimane
del lancio, ho rasentato terra
sullo schianto, s'è arrossito il tonfo
sono - adesso - lo svuotarmi delle ossa
e l'essere leggera,
il mio corpo come cielo
su un passato di nebbia
attraversarmi nella mattina
- dopo la notte -
a ovest del gelo
verso pelle nuova
tra l'emigrazione e l'esilio del rimosso,
la coscienza dell'ora.
Volessero toccarti ciò che ti appartiene
t'uscirebbero dai pori sudore e lacrime mie
ché di ogni maledetta altra carezza
per me
ne faccio ago
e del tuo piacere
la mia ferita.
La mia intuizione più profonda
cerca il gelo
per anestetizzare ogni richiamo.
Fuori dalle ossa e dopo la carne
le tue mani invocate
cosicché
la pelle ancòra eretta
come vascello sul mare
prima dei fiumi
a sconfinare
prima delle unghia
arrossarsi
e io
in disfacimento
piegata.
Chiederei alla malinconia
sulla forza delle sue radici
e del terreno fragile
mentre
a parlarmi del sangue
mi ritroverei così vera
nella carne e nell'anima
in più vite trascorse
e taciute
dimenticate
disinteressate
passate in second'ordine
sono stata la mano che mi ha salvata.
Urlerei: "viva"!
Difronte alla morte più crudele
come fosse malìa divina.
Come s'io aderissi
e tu
uomo
sprofondassi
nel calco delle mie cavità
e la tua ala destra
divenisse piuma in solfeggio
sugli echi dei gemiti
tutti intorno
sui muri
nella pelle
al buio
così
mi farei ramo
e ancor più
edera
diventandoti intricata e fitta
t'innesteresti
nella possibilità degli spiragli
col tuo seme
a farmi seme.
Su un novembre fragile
guardarci nudi
rampicanti di carne
sulle voglie delle foglie caduche.
Oh, un terribile timore;
La lietezza esplode
Contro quei vetri al buio
Ma tale lietezza, che ti fa cantare in voce
È un ritorno dalla morte: e chi può mai ridere -
Dietro, sotto il riquadro del cielo annerito
Riapparizione ctonia!
Non scherzo: ché tu hai esperienza
Di un luogo che non ho mai esplorato,
UN VUOTO NEL COSMO
È vero che la mia terra è piccola
Ma ho sempre affabulato sui luoghi inesplorati
Con una certa lietezza, quasicché non fosse vero
Ma tu ci sei, qui, in voce
La luna è risorta;
le acque scorrono;
il mondo non sa di essere nuovo e la sua nuova giornata
finisce contro gli alti cornicioni e il nero del cielo
Chi c'è, in quel VUOTO DEL COSMO,
che tu porti nei tuoi desideri e conosci?
C'è il padre, sì, lui!
Tu credi che io lo conosca? Oh, come ti sbagli;
come ingenuamente dai per certo ciò che non lo è affatto;
fondi tutto il discorso, ripreso qui, cantando,
su questa presunzione che per te è umile
e non sai invece quanto sia superba
essa porta in sé i segni della volontà mortale della maggioranza -
L'occhio ilare di me mai disceso agli Inferi,
ombra infernale vagolante
nasconde
E tu ci caschi
Tu conosci di ciò che è realtà solo quell'Uomo Adulto
Ossia ciò che si deve conoscere;
lei, la Donna Adulta, stia all'Inferno
o nell'Ombra che precede la vita
e di là operi pure i suoi malefizi, i suoi incantesimi;
odiala, odiala, odiala;
e se tu canti e nessuno ti sente, sorridi
semplicemente perché, per ora, intanto, sei vittoriosa -
in voce come una giovane figlia avida
che però ha sperimentato dolcezza;
Parigi calca dietro alle tue spalle un cielo basso
Con la trama dei rami neri; ormai classici;
questa è la storia -
Tu sorridi al Padre -
Quella persona di cui non ho alcuna informazione,
che ho frequentato in un sogno che evidentemente non ricordo -
strano, è da quel mostro di autorità
che proviene anche la dolcezza
se non altro come rassegnazione e breve vittoria;
accidenti, come l'ho ignorato; così ignorato da non saperne niente -
cosa fare?
Tu doni, spargi doni, hai bisogno di donare,
ma il tuo dono te l'ha dato Lui, come tutto;
ed è Nulla il dono di Nessuno;
io fingo di ricevere;
ti ringrazio, sinceramente grato;
Ma il debole sorriso sfuggente
non è di timidezza
è lo sgomento, più terribile, ben più terribile
di avere un corpo separato, nei regni dell'essere - se è una colpa
se non è che un incidente:
ma al posto dell'Altro
per me c'è un vuoto nel cosmo
un vuoto nel cosmo
e da là tu canti.
Il profumo di ciò che non ho saputo vedere,
che non ho saputo donare.
Il profumo di ciò che avrei dovuto vedere,
che avrei dovuto donare.
Il profumo di ciò che non sono stato.
Un fiore mai donato, ma vissuto nel cuore,
quell'unico fiore sbocciato e mai colto.
Quel fiore che rimarrà sempre lì,
nella mia anima, nel mio cuore.