Il padre è anche il proprio fratello
che non c'è più
sono due in uno
tre con la guerra mondiale
cos'hanno da gemere i grilli
cosa crescono alle ragazze
gli occhi come bacche di vite vergine
i seni come punture di zanzara
compro i piccoli biglietti
e vado sulla giostra
il motore beve acquavite
e il principale beve benzina
forse ho paura
di sicuro lui è stato in guerra
con ambedue i tre soldati.
Gli inguini sono la forza dell'anima,
tacita, oscura,
un germoglio di foglie
da cui esce il seme del vivere.
Gli inguini sono tormento,
sono poesia e paranoia,
delirio di uomini.
Perdersi nella giungla dei sensi,
asfaltare l'anima di veleno,
ma dagli inguini può germogliare Dio
e sant'Agostino e Abelardo,
allora il miscuglio delle voci
scenderà fino alle nostre carni
a strapparci il gemito oscuro
delle nascite ultraterrestri.
Se "accarezzami l'anima" fosse un imperativo plausibile
sarebbe, d'un tratto, rivolta sulle tue mani,
una dichiarazione di guerra sullo stato di grazia per la mia pelle.
Immagino.
Ha tanto il mare di questi pensieri,
ne detiene persino la quiete – e non si sarebbe detto, ma è così –
ché non si può sbattere i pugni sulle onde,
ma caderci di pancia, sì!
Sino al dolore di chi precipita,
sino al rimanere sulla riva,
dopo ogni attacco
ad aspettare.
Se accarezzarmi l'anima fosse stato possibile.
Una gallina
del gallo proprio
non aveva stima,
tanto era coglione
da non prestarle
la minima attenzione.
Questa raspava nel pollaio,
ma non amava
la sottomissione
e non cambiava opinione,
anche se l'unico suo bene
era beccare un fortuito verme
scovato nel terreno,
ove si muoveva inerme,
o qualche chicco di mais
sottratto alle compagne
così agguerrite da spennarla,
per tanto ardire inorridite.
E pure la massaia
la menava, con qualche
calcio nel didietro, giacché
a far uova e cova
sempre restava indietro.
Ma se non mangiava
né s'accoppiava
come poteva accontentare
la massaia?
Un cervello da gallina
non aveva comprensione,
così fece proprio lei
la rivoluzione
e con incredibile maestria
esplose la sua rabbia
chiudendo tutti in gabbia;
la libertà togliendo
a quei poteri forti
che ai deboli riservano
solo miserabili sorti.
Un esame di coscienza
in esser, infine, si ponesse
affinché il bene anche
della povera gallina
si facesse!
E questo vuol essere
un pensiero
affinché diventi
pur il nostro agire
profondamente serio.
Lontana dal cuore abitudine vana
passata a contare le ore dei giorni
monotoni e vuoti
di eterni ritorni
che il tempo non sa come classificare
Lontana dagli occhi di pianti nascosti
passati a indorare di polvere il cuore
scrigno gelato
di ogni segreto
che un sentimento non sa riscaldare
Piccoli tagli
solo dettagli
sono le nostre parole sprecate
senza capire
volutamente
che il cuore è tutto
e la mente... mente.
S'alza la tua voce, s'attorciglia e s'altera
serpente e vortice, s'impiglia ai miei capelli,
sale ancora, s'ingigantisce si aliena in ruggito
oscura il solito trillo o la parola.
C'è un altro nella tua voce. Io non conosco quest'uomo
che grida di piacere, delizioso straniero
che parla lingue angeliche sopra un letto impuro.
C'è del sale sopra le labbra. Sulla lingua
resti di naufragi e sirene,
a volte alghe e il gusto dei fondali
spumosi e verdi dell'oceano.
Il sesso sempre ha sapore a mare d'inverno,
di freddo vento nel cuore della notte.
Per i tuoi occhi.
Per i tuoi occhi fieramente aperti.
Per i tuoi occhi fissi.
Per i tuoi occhi colmi di febbre.
Per i tuoi occhi grandi.
Un'orchidea di carne voluttuosa.
Per i tuoi occhi grandi
con vocazione d'ape.
La vaniglia; lo spigo; la muffa; la cannella.
A volte un'aroma sottile come d'acqua,
come di nube o pioggia; a volte un violento
profumo che ricorda la pelle di una gazzella,
il sudore e il sangue di un animale in cielo.
Però'sempre, alla fine, la vaniglia, lo spigo.
Non è un giorno nuovo,
non è giorno antico
è solo il giorno
dove vi è l'eco di un Eco.