E tu che hai messo mano al mio dolore
con la dolcezza che distingue il bene
padre esemplare di un retta schiera
di progenie devota benedetto
sei per quella tua ripida pazienza
conoscitrice delle cose insane
né ti fa meraviglia l'ardua specie
del dolore scoperto alle tue mani
può venir palpitante una fanciulla
ed un brivido assurdo: sei l'umano
incarnato nell'era degli dei.
In un immenso campo verde ti penso,
tra un fresco sospiro di vento
ed un luminoso raggio di sole;
tra un leggero pensiero
che mi folgora la mente,
ed un intenso desiderio
che sembra muovermi il ritegno.
Questo sottile e soave soffio di vento,
che a volte mi tramanda malinconia,
a volte nostalgia.
Respiro l'ossigeno
ed il profumo dell'erba umida,
che adesso mi fa sentire meglio.
Respiro la vita,
il sole.
E ti penso.
Ora all'ombra di un albero
insieme a questo tepore
di mezz'estate,
con qualche piccola macchia di luce
che illumina l'ombra qua e là,
mi sento davvero bene.
Allora è proprio vero che la natura è ispirazione,
che è pura vitalità,
capace di contagiare chiunque.
La natura è arte,
capace di arrivare a chiunque.
Ho provato a scrivere
il tuo nome nel vento
perché lo spargesse ovunque.
Qualcuno lo ha visto tra le pile
di sassi in montagna,
altri tra la sabbia del mare,
chi in Grecia, chi in Islanda,
altri ancora in Australia.
Il tizio delle previsioni ha detto
che quest'anno
non ci sarà l'anticiclone,
basterà il tuo nome
a scaldare la terra.
Sono una clandestina di primavera,
ho viaggiato in prima classe
tra le foglie autunnali
senza bagaglio,
vestendomi di addii comprati alla stazione
niente saluti per me,
solo scomodi sguardi sgualciti
bagnati dall'umido soffocante
di un abbraccio rattoppato.
Nessuno sa dove io sia
mi son persa
ma quando mi perdo
io sono a casa.
Siamostatiunitiestrettiuntempo!
C. o... sa... è... su... c... ce... ss. O... a... d... e... ss... o?
E poi,
ti ritrovi
ad essere nomade,
alla disperata ricerca
di un cuore nuovo,
di battiti vibranti
di intense emozioni.
Vaghiamo nelle anime
degli altri,
sperando
che possa esserci
pelle nuova,
tra sguardi persi
dentro una speranza!
Perché ancora alla mente
traccia sopporto corporale d'ieri,
premere con la mano ritemprata
questo sasso mi è dolce
come a provare il fascino di Dio.
Rivedrò i lutti, ovali
miracolosi delle donne spente
nel mio dritto abbandono.
E il volto di Maria
risuonerà nelle sue note piene.
La terra era pur dolce
al mio lento sviluppo
e più cara che all'uomo se la fine
mi sollevava dalla riprensione.
Per cadenzare armonico il mio passo
sopra la sabbia, vale ch'io risorga.
Ruba a qualcuno la tua forsennata stanchezza
o gemma che trapassi il suono
col tuo respiro l'ombra che sta ferma
di fronte ad un porto di paura
quel trascendere il mito
come se fosse forzatamente azzurro
o chi senza abbandono
che non sanno che il pianto dei poeti
è solo canto.
Canto rubato al vecchio del portone
rubato al remo del rematore
alla ruota dell'ultimo carro
o pianto di ginestra
dove fioriva l'amatore immoto
dalle turbe angosciose di declino
io sono l'acqua che si genuflette
davanti alla montagna del tuo amore.
Dalla tua adolescenza
fatta di lunghi brividi ai capelli
e d'usignoli infitti alle tue palme,
sgorgava la vertigine di un giglio
esalante profumo di domanda.
Ah, l'immane fatica
d'innestare il tuo fiore prodigioso
oltre i tiepidi climi delle folle
a vertici di gelo!
Avorio concretato fra le mani
d'estremi crocifissi,
ronzio di spine ad ogni polpastrello
delle morbide dita,
e dopo rose, rose di stupore,
placide nevicate d'innocenza,
variare d'onde al largo dei tuoi occhi,
fissità di pupilla,
vedovi cigni solitari al corso
dei tuoi fiumi d'amore.
Scesa è la notte col suo volto
scuro e struccato,
bussa alla solita ora
una volta sola per non disturbare.
È il vicolo cieco in cui muore il giorno
dopo aver ingoiato le nostre certezze,
intermezzo di riflessione
che culla speranze e sogni futuri.
E'per questo che appare saggia,
democratica, terapeutica.
Rispetta la quiete di tutti
e induce a riflettere
senza costrizioni.
Alcuni la pensano triste,
spenta e inanimata,
la notte invece non dorme
vive più del giorno.
I suoi misfatti li copre con il buio,
quando invece va via,
in quell'ora in bilico
tra il tonfo dei portoni
dell'ultimo dei nottambuli
e la prima levata degli amanti
guardinghi,
fedelmente non dimentica mai
di accendere la luce.
La luce del nuovo giorno.