Poesie d'Autore

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Casuali,
a rotolarci sulle vite
e i passati negli occhi
con il coraggio di dirci battuti
registrandoci i battiti
e gli affondi
di notte.
Dispari a cercare equilibrio e misura
sul fianco per tenerci presenti
promesse di pelle
e sporchi fino alle confessioni
tra le macchie dell'errore
si scorgono i pori.
Come se il tuo fosse sonno
e la mia morte.
Non curo il pavimento sul quale poggiamo
le anime sono altrove
a guardarsi
in nome di questo nostro addio.
Non avrai altro desiderio all'infuori del mio.

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Napoli

Napoli,
il cui tesoro è il mare,
che chi passa non può non notare.

Napoli,
il cui tesoro è il panorama,
l'ideale per chi ama.

Napoli,
la città della bontà e dell'amore,
che chiunque visita non se ne può non innamorare.

Napoli,
artefice di una prelibatezza infinita:
la pizza margherita.

Napoli,
una meraviglia del mondo,
più bella d'un incanto.

Napoli,
chiunque verrebbe qui,
e non se ne andrebbe più.

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I vendemmiatori

Essi vendemmiano il vino dei loro occhi,
essi torchiano ogni pianto, anche questo:
lo vuole la notte,
la notte, cui stanno poggiati, il muro,
lo esige la pietra,
la pietra, oltre cui parla la loro gruccia,
fin nel silenzio della risposta –
la loro gruccia, che un giorno, un giorno d'autunno,
quando l'anno s'inturgida a morte, come uva,
attraversa parlando il mutore, fin giù,
nel pozzo dove sgorga il pensiero.

Essi vendemmiano, essi torchiano il vino,
essi pigiano il tempo come il loro occhio,
tutto il pianto che ne stilla ripongono
nel sepolcro del sole, che essi con mano
indurita dalla notte preparano:
affinché poi una bocca, somigliante alla loro:
torcentesi verso quanto è cieco, attrappita –
una bocca cui dal profondo sale la schiuma da bere,
mentre il cielo si cala nel cereo mare,
per splendere da lontano, mozzicone di luce,
se finalmente il labbro umidisce.

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Chi
viene dalla terra
a toccare la luna
o altro minerale celeste
che fiorisce-
colpito
dal ricordo
salterà in aria
per esplosiva nostalgia
ché
dalla smaltata notte della terra
sono volate via le sue preghiere
cercando nei quotidiani annientamenti
le vie interiori dello sguardo.

Mari e crateri
colmi di pianto
in viaggio per stazioni stellari
oltre la polvere.

La terra si fabbrica dovunque
colonie di rimpianto.
Non per calarsi
su ammorbati oceani di sangue
ma solo per cullarsi
nella musica del flusso e del riflusso
solo per cullarsi
al ritmo dell'invulnerato
segno d'eternità:
vita - morte-.

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Di certi desideri carnivori
mi piace la saliva che si prepara all'assaggio
il pre-gusto, il presagio
e l'innocenza del pasto
che rende sazi ancor prima del morso.
Quando la mente azzanna le debolezze tutte
Con le intenzioni slacciate
aperta sulla pelle
fino a screpolare anima
in vista sui tuoi orecchi
a sentirmi con le dita
resto, solo, ossa spolpate.

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L'altro tramonto

Sui profili dei caseggiati,
riprende fiato un grasso tramonto,
stringe lamenti con occhi arrossati,
stringe al suo centro un cuore infranto.

Lungo i cortili acciottolati,
mi seguono voci, io non comprendo.
Echi di risa da persiane filtrati,
stridono voci, di un altro mondo.

Ma un casolare che mostra il fianco,
a quello si accosta il suo rampicante,
aggrappa il filare come io arranco,
ma quel tramonto è parete distante.

Tramonto stanco, di altro colore,
sei gesto distratto e fioca voce,
sogno di mare senza sapore,
fuoco di legna privo di brace.

Precipita foglia, rovescia lo schianto,
col peso di tutti gli autunni.
Precipitasse giù anche questo tramonto,
sugli orizzonti di cent'anni.

Lungo il margine da pini alberato,
aghi e selciato, la strada intreccia,
rami artigliar quel cielo rigato.
di un tramonto normale, ho io mal di testa.

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La mente fallace

C'è da dire che
il mondo è profondamente bello,
fin nel più minuscolo granello
e se dispiace morire
è anche perché per sempre
non se ne può gioire; ma
su questo l'uomo è
un essere ancora da capire.
Di certo non è d'animo gentile,
tanto che a pensarci c'è proprio
da impazzire; come non è
da creder che la sua
evoluzione come specie,
potesse dare tanta delusione
a chi s'ispira a qualunque
religione o ha laica visione
o alla naturale selezione,
giacché lui segue così bene
la logica pura dell'autodistruzione.
Ha smarrito lo spirito
di conservazione e non vede
che questa è davvero una priorità,
non un'opzione.

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La persona sbagliata

Pensandoci bene,
in tutto ciò che vediamo, viviamo intensamente,
ascoltiamo e pensiamo
non esiste una persona giusta per noi.
Esiste una persona che,
se ti fermi un attimo a pensare,
è in realtà la persona sbagliata.
Perché la persona giusta fa tutto giusto,
arriva puntuale, dice le cose giuste,
fa le cose giuste,
ma non è che abbiamo sempre bisogno delle cose giuste.
La persona sbagliata ti fa perdere la testa,
fare pazzie, scappare il tempo
morire d'amore.
Verrà il giorno in cui la persona sbagliata non ti cercherà
e sarà proprio in quel momento in cui vi incontrerete
che il vostro donarsi l'un l'altra sarà più vero.
La persona sbagliata è, in realtà,
quello che la gente definisce
una persona giusta.
Quella persona ti farà piangere,
ma un'ora dopo ti asciugherà le lacrime.
Quella persona ti farà perdere il sonno,
ma ti darà in cambio una notte d'amore
indimenticabile.
Quella persona forse ti ferisce
e dopo ti riempie di gentilezze chiedendo il tuo perdono.
Quella persona potrà anche non essere sempre al tuo fianco
ma ti penserà in continuazione...
è bene che ci sia una persona sbagliata per ognuno di noi
perché la vita non è sicura,
niente qui è sicuro,
quello che è proprio sicuro è che dobbiamo vivere,
ogni momento,
ogni secondo,
amando, sorridendo, piangendo,
emozionando, pensando, agendo,
desiderando, ottenendo.
È solo così è possibile che si arrivi
a quel momento della giornata,
in cui diciamo:
"Grazie a Dio, è andato tutto come doveva andare"
Quando in realtà,
tutto ciò che lui vuole,
è che noi incontriamo la persona sbagliata,
in modo che le cose inizino veramente
a funzionare per il verso giusto
per noi.

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Vieni a rapirmi e dentro questo ardente
panorama di sogno a rinverdirmi.
Vieni allo spazio della vita mia,
cambiamento di tempo: se sei uomo
devi divaricare la mia mente,
ma se sei donna non avrai salute
né fame né ricordo maledetto.

Rammento solo che son fatta eguale
al tuo fango e resisto al tuo costato;
chiamami nume e poi chiamami Athena
ma soprattutto chiamami tua donna,
o fiore di domanda doloroso.

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Dell'amore e sull'amore
ho cercato il non sapere
ho spento lumi
franato strade
tra il dubbio e il rifiuto
resa tabula rasa
ho trasfuso noumeno di china
sotto il fenomeno d'ogni dolore
nel dolere intangibile
bagnato per due volte nello stesso sangue
-soffro dunque sono-
d'ogni inganno estetico
sull'anima estatica
del cuore ho fatto cosmo
arché di carne e battito
sui giudizi universali
maieutica del desiderio
sulla dialettica scettica tra me e la pelle
ho elevato le potenze d'ogni atto
schiudendomi sulle mie verità
eclettica tra le emozioni
stoica nella perdita.