Un mondo corrotto
insensibile alle foglie
illuso
dalla sua stessa agonia
incastrato di menzogne
volgare nella luce
e nel buio
nel nulla di uomini
sconfitti
nel loro vuoto pensiero
ma tu insisti
a raccontare parole
a tratteggiare arcobaleni
a ridere e sorridere
all'inumano che avanza
che ti vuole sempre in ginocchio
grattalo via
in questo bordello
di anime perse
alla follia umana.
Non ho mai pensato di toglierti le rughe
sei sempre bella, anche senza capelli.
In quel viso battagliero e fragile
si racchiude la mia forza, la mia ironia,
non ridi come prima e non piangi più, ormai.
Ti vergogni se non ricordi, ti senti inutile;
se potessi ti passerei un po' dei miei anni da vivere,
se potessi tornerei indietro ad applaudire i tuoi piatti.
Il mercatino sotto casa ti piange,
i vicini vengono a cercarti, ma tu non esci più.
È solo un anno in più sommato a tanti giorni,
è solo un giro di boa dopo il rettilineo,
è solo la verità che ti illumina il cuore.
A te, madre mai assente, mia difesa ineluttabile,
non faremo il giro solito, manterremo la cura
sarà facile, sarai capace, sarai la più decisa.
Guerriera aggressiva, mamma modello,
tenera, capirti sarebbe stata la soluzione,
amarti è l'unico rimedio ch'io conosca.
A te, madre.
Oh, questo suono di oro che va,
questo oro che va all'eternità;
che triste il nostro udito che ode già
questo oro che va all'eternità,
questo silenzio che rimarrà qua
mentre il suo oro va all'eternità!
Sono completo in natura, in
pieno meriggio d'aurea maturezza,
alto vento nel verde attraversato.
Ricco frutto recondito, contengo
il grande elementare in me (la terra,
il fuoco, l'acqua, l'aria) l'infinito.
Io grondo luce: indoro il luogo oscuro,
mando odore: profumo di dio l'ombra,
emano suono: è musica l'ampiezza,
stillo sapore: il mondo beve l'anima,
diletto il tatto della solitudine.
Son tesoro supremo, liberato
con densità e pienezza di pura iride,
dal seno dell'azione. Sono tutto.
Il tutto che è la sommità del niente,
il tutto che si basta e che è servito
da quanto ancora ha nome d'ambizione.
Ho bisogno di un nuovo cielo,
un Dio da inventare,
un cuore da cucire,
un dolore di cui morire,
di un amore che mi faccia vivere,
che mi spezzi le ossa dal dolore,
che mi faccia odiare la vita immensamente.
Di un amico che mi aiuti a seppellire
il caldo cadavere che in una notte
di Marzo decisi di diventare.
Sono solo,
come uno scheletro la cui gruccia
non sostiene il peso della propria morte.
Sono solo,
come un respiro che si poggia
sulle proprie urla agonizzanti.
La mia vita,
qualcuno un giorno mi chiese
il prezzo.
Un giorno valutai la tua,
un diamante incastonato nelle palpebre di Dio,
mi dissero balbettando.
Chiesi il prezzo della mia,
un solo sorso d'inverno.
Mi dissero chinando il capo.
È nato prima:
L'uovo o la gallina?
L'amore o il dolore?
Quando nello spazio non si era ritirato
ancora il Nulla di questo Universo,
io credo che Dio cercasse qualcosa,
come rimedio alla ferita della noia.
In un istante girò intorno allo spazio,
e non trovò nulla tranne se stesso:
volle un'Essenza della sua Essenza: -
e la sua Essenza fu la sua eco.
Poi ritornando, triste e addolorato,
dal sordo Silenzio e dal cieco Nulla,
anche da loro volle qualcosa, ed essi
diedero se stessi, cioè non diedero nulla.
Quando Egli trovò l'Immensità così vuota,
provò un profondo, crudele dolore:
e sul Silenzio e sul Nulla
pianse dal cuore la sua disperazione.
Cadendo, le sue lacrime lo esaudirono,
formando ogni stella nel cielo: -
e come al Poeta anche a Dio,
per creare, fu necessario piangere.
L'animo del poeta: un espatriato!
Un erede di ghetti dati al fuoco!
Non ha foglio di profugo. Non chiede
viveri sigarette posto-letto.
L'atlante – cancellato alle sue spalle.
Pura circonferenza l'orizzonte
(egli – al centro – il suo passo beduino).
Su dal mattino – come da un bivacco;
giù al tramonto, vermiglia intermittenza
d'una misura senza fine.
Ma a notte... come dolce il suo Mar Rosso
trabocca in lui, l'inonda fra le ciglia
quand'egli giace – tutto il cielo addosso.
Lei non ha colpa se è bella,
se la luce accorre al suo volto,
se il suo passo è disciolto
come una riva estiva,
se ride come si sgrana una collana.
Lo so. Lei non ha colpa
del suo miele pungente di fanciulla,
della sua grazia assorta
che in sé non chiude nulla.
Se tu l'ami, lei non ha colpa.
Ma io – la vorrei morta.
Vita
e ancora altra vita.
Vita di giorni che si susseguono
di emozioni che si inseguono
di parole che si amano.
Vita di gente vicina
e di gente lontana.
Vita di confidenze,
vita di essenze.
Vita di Vite,
generose,
preziose,
volenterose.
Vita di Vite,
ansiose,
pensierose,
meticolose.
Vita
e ancora altra vita,
scandita,
ammaliata,
sensata.
Semplicemente amata:
Vita.