Poesie d'Autore

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Sulle quattro

Stamane sulle quattro, vagolando
col mio scettro d'insonnia per la casa,
senza accendere le luci, m'avvenne
d'intuire sulla soglia
del terrazzo qualcosa, tra feroce
e soave
- non certo l'umidore
dell'edera risalita in apnea
né fantasmi di voci dalle antenne
dei palazzi accasciati. -
Era là fuori
la notte in piena doglia:
si sforzava di uscire dalle grotte
di se stessa. Affannosa. Le esultava
l'ampio addome di brividi, il madore
ne intrideva le stelle.
Fu come
per una donna: trattenere
un lungo attimo il fiato. E il suo dolore
s'assommò, sangue ed anima, in un grido
- lassù - di rosa.

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Poi

Poi ti raggiungerò
là dove – abbandonata
la via terrestre, simile
a rotaia in disuso –
s'incammina lo spirito, esitante,
confuso ancora al grido, ancora all'orlo
della sua cieca vibrazione umana.
Io ti raggiungerò
dove tu "Sono qui!"
balenerai, che ancora dalla fascia
del buio mi districo.
"Qui dove" – nell'angoscia
di troppa luce, nessuno distinguendo –
ti griderò. Ma già saremo Uno.

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Tutte le parole esuli
nei loro nascondigli immortali
dove la spinta alla procreazione deve sillabare
i suoi parti di stelle
e il tempo perde il suo sapere
negli enigmi della luce.

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Tua moglie, una conchiglia di mistero,
donna che si difende alle parole,
come Petrarca ne farei una dea.
È donna che ricerca smarrimenti
che cerca un'acqua torbida di morte
per poi ridiventare sirenetta.

Hai mai capito tu quelle ali unite
di troppo maneggevole farfalla
che vorrebbe volare oltre i momenti
di questa terra gonfia di confini?

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Imeneo

Aprirà nuovi colli l'imeneo
quando avremo una porta da rapire
a queste antiche sommità di spazio.
Con te fuso nel ritmo della forza
che mi ha cresciuta, compirò prodigi.
Tu sei lievito buono alla mia carne
che più s'apre alle vie della saggezza,
tu dalla morte mi facesti viva
per un nuovo sgomento
e mi donasti nuova religione.
Ora nel ritmo eguale del possesso
nascono nuove terre irresolute.

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Cielo azzurro

Osservo il cielo
lì c'è tutto lo spazio per scrivere,
per scrivere ciò che è stato il mio passato
e continuerò da quello,
per pensare senza confini
e desiderare senza limiti,
scrivo dell'amore e del dolore,
dove li c'è l'immensità per gioire
e speranza per dimenticare.
Devo ancora scrivere del mio presente,
del mio futuro...
poi abbasso lo sguardo
e nei tuoi occhi vedo il riflesso
di quel cielo azzurro.

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Di questo e d'altri paesi

Campeggiano sulla tavola
i fiori di mia madre.
Sono anemoni, talvolta gigli
talora tulipani olandesi
che fanno pensare ai mulini
a vento.

Così mia padre narra sempre
d'altri paesi
che ha visto solo nei sogni.

Ma là pure si litiga
e talora ci si ama
allo stesso modo,
anche se in una lingua diversa.

E qui è la vita,
quando mia madre l'attraversa
gaia ridente come una tovaglia fiorata
piovuta dal vento.

E si mischia il suo profumo leggero
ai fiori
senza mai confondersi,
lei è la regina.

E poi di nuovo mio padre s'addormenta
senza finire la favola d'altri paesi,
dove tutte le genti sono uguali
e il cuore di ciascuno batte all'unisono:
gli innamorati non stanno più
nella loro pelle,
e a chi soffre pesa pure quella.

Ma lei sa bene,
non appena il sole della sera
si strappa
sui muri di carta
e si smorzano ad una ad una le corolle,
mia madre lo sa
che nell'urna del mondo
stanno pure i vivi, talora,
con il sangue fermo.

Sicché aspettiamo di nuovo
io, mia madre, e le mie sorelle
le campane suonare a stormo
e l'estate a riprendere il volo.

[la stagione che allunga la vita.]

e il sole è una palla di fuoco
che torna a galla
fra i monti,
oltre la mia finestra.

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Foglia nel vento

A volte mi sento
una piccola foglia
avvolta nel vento.
Persi il mio ramo all'oscura partenza
e vago in cerca della mia provenienza.
Non era la mia la terra dei barbari,
né i paesaggi dalle dolci colline,
e neppure quest'argilla con mescolanze
di flora mediterranea e le sue essenze.
Percepisco nel turbinare
il lontano profumo
della brezza del mare,
e rivoltando s'illumina
per attimi l'interiorità.
Apri la tua mano e
solo di un respiro il tempo
afferrami per un momento,
e poi lasciami alla mia sorte.
Forse non nacqui
per una terra a cui appartenere
ma attraverso il vento viaggiare.

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Il sesso

Il sesso è proprio bello
ma c'è chi si vergogna
di dire: voglio quello...
e lo mettono alla gogna...
sostengono di farlo
soltanto se c'è amore
perché a giustificarlo
non basta mai il pudore
e l'innamoramento
fiorisce a suon di baci
tant'è che i piccioncini
si mostrano capaci
ma dopo che l'amore
si è alfine consumato
c'è un cuore che tentenna
e si è presto ritirato
dicendo: mi dispiace
non è quel che pensavo
e insiste: neanche sesso,
altrimenti non osavo!
Ma adesso chi ci crede
in onore alla memoria
che sia la buona fede
a salvare questa storia?
Che c'è di male a dire:
"io voglio sesso, monta!"
Invece di inventare
un amore che non conta?
Saranno le persone
così "moralizzate"
che a dire: "solo sesso"
si senton giudicate?
Non vogliono accettare
per dirla pane al pane
di essere tacciate
per facili o puttane?
Ma il sesso è sempre bello
e lo è anche senza amore
perché tirarlo in ballo
mortificando il cuore?
Lasciamolo all'amore...
che nel suo nome esulti!
... e noi un po' meno ipocriti
e speriamo un po' più adulti!

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Mare, cielo ribelle
caduto giù dai cieli!