Da sul colle dipinto nel colore dei fiori, io guardavo l'acqua azzurro smeraldo e sentivo il canto tranquillo del mare. Vedevo la felicità degli uccelli su in cielo La sicurezza dei pesci nell'acqua Sentivo la pace dentro al mio cuore. Non credevo, non pensavo ormai In mezzo a tanti mali del mondo riuscissi ad esclamare: meraviglioso! Lontano dagli intrighi, dal traffico Dai rumori, dal male, dal buio Vicino alla gioia, lontano da lei. Già! Al solo pensiero di lei Il cielo diventava già buio, il mare in tempesta Il cuore batteva impazzito, non avevo più pace. Non crediamo, sarebbe un errore alla gioia e anche all'amore se non si è in pace col cuore. Fu per questo che, anch'io, quel giorno Pur essendo in un paese di favola Vivevo un'illusione di nuvola.
Quante luci spezzano il buio della notte Quante urla, quante grida Quanta gente lacera il sacro silenzio E si diverte in quella casa. E tu, o notte, osservi tutto e tutti. Vedi loro brindare e divertirsi E vedi me, solo a passeggiare A pensare e ripensare a chi non c'è più Perché non riesco ad entrare là con loro?
Cosa c'è in me di diverso? Che mi trattiene ora che son solo? Ora che non ho più lei? Perché? Lei era bella! Ti ricordi, o notte, quando vagando, abbracciati senza meta, in silenzio, senza rompere la quiete ci sedevamo sotto il faggio e ci amavamo?
Eravamo felici, aspiravamo il profumo Del grano e dei papaveri in fiore Ci specchiavamo in un raggio di luna Vivevamo di baci, di promesse, del nostro amore. Ma non durò a lungo Di giorno non ci capimmo più Tu non c'eri ad aiutarci con la tua pace Litigammo e lei partì. Siamo rimasti soli io e te, notte Tu ancora testimone della mia vita Io, coi miei ricordi in quei silenzi Non entro là, e son qui a chiedermi come mai.
La storia che or vi descrivo È storia che ancora io vivo Non credo sia un'avventura E spero sia sol duratura. Quando vidi quella rosa Provai una strana cosa E tutto mi invase un sentimento Che mi rese felice, contento. Era una rosa così dolce e carina Col cuore ancor da bambina Io la vidi gaia e contenta ma quella fiamma sarebbesi spenta. La rividi una sera, triste e depressa E feci a me stesso una solenne promessa. Io raggio di sole, con mano sicura Dovevo aiutarla a diventare matura. Così il giorno dopo, appena mattina Volli vedere la mia dolce bambina Era più calma, e meno gravosa sembrò la vicenda alla dolce mia rosa. Poi la rividi ogni giorno E ad ogni saluto, aspettavo il ritorno Lei or mi ascolta felice e rapita Ma nel suo cuor c'è ancor la ferita. Io so che si sente un po' troppo sola senza nessuno che la consola Ella con me suol confidarsi e quindi dai guai può scaricarsi. A volte mi dice che vorrebbe trovare Qualcuno che la possa amare Ed io allora ti chiedo dolce mia rosa Non capisci che tì amo più d'ogni altra cosa?
È l'alba. Il pero, il melo, il cipresso sono brulli Tutto è spoglio, anzi nudo. Il vento soffia forte Ma non mi sembra soddisfatto Non trova più ostacoli da abbattere Non stronca più le fragili foglie Ormai solo soffice manto Nella mia amata terra. Il cielo è grigio, anzi scuro, tutto è nero, tutto confuso. E cominciano i tristi pensieri No, non c'è via di scampo. E come la foglia cade abbattuta dal vento crudele le mie aspirazioni, i miei desideri cadono nel vuoto di questa tragica realtà. Da essa non posso fuggire E tu, oh natura, non mi aiuti certo, anzi mi crei l'ambiente, l'atmosfera, per non uscire da questo rebus. Dove sono il sole, le foglie, i fiori? Dov'è la felicità che inseguo E non trovo in questo spoglio mattino Specchio della mia arida vita? Eppure un tempo non era così La vita cresceva felice E con essa, le mie illusioni, le mie speranze. Ma come l'uragano stronca la vita nascente La delusione stronca le aspirazioni. Dove sono il sole, la luce, l'energia Che creano la vita? Dov'è lei che cerco ancora E non trovo in quest'alba vuota?
Ho chiesto un passaggio alla luna per guardare la terra Dal centro di essa, arrivavano solo messaggi di guerra, ho guardato, molto abbattuto, l'immensa luce del sole ho visto l'energia, la voglia di vita e far crescer le viole. Ho guardato attento, nel più profondo angolo del cuore, a cercare un germoglio d'affetto, di amicizia e d'amore. L'ho frugato, capovolto, interrogato; come un deserto Mi è parso, svogliato, amareggiato, disgustato e incerto. Poi, come in un oasi, il seme di vita, uno squarcio di luce Sei apparsa, tu, l'eterna speranza che sempre conduce Alla vita, alla beltà dello stile, alla libertà, sorriso solare di marzo! Sì, rivedo la pace, te, e il mio gusto d'amare.
Avete mai provato, dopo un'immersione totale, nel vortice di una passione praticamente globale, a sentirvi a poco a poco, un semplice ritaglio?
Stimato, amato, poi, quasi sopportato, un inutile ritaglio! Non il piccolo affresco che può riempire l'immensa parete, ma proprio il ritaglio, che rimane, come scarto di una rete.
Piano piano ma, inesorabilmente, lo spazio nel suo diario, per quel piccolo ritaglio, lei lo cerca ormai, col calendario, non più la passione, la voglia d'amare, per cui tutto era secondario.
E tu, piccolo ritaglio, soffri e subisci questa situazione, ti pieghi, con fantasia cerchi la prossima occasione , ma in quella programmazione; c'è tutta la tua umiliazione.
Può un piccolo ritaglio essere un insensibile egoista? Ma l'essere ritaglio, dando tutto di te, vuol dir che sei altruista. Se tu volessi lei, come semplice ritaglio, allora saresti l'egoista!
Ma cosa vai a pensare, ma cosa vai cianciando? Povero ritaglio! Interrogarti se è stato tutto un errore , o un semplice abbaglio. Questa è la vita, ci caschi sempre , lo sai, sei tu, altro che sbaglio.
Venerdì 1 marzo: w la libertà. Finalmente libero! Libero di non pensarti, libero di non desiderarti, libero di non essere geloso, libero di non soffocarti, libero di non aspettare un tuo squillo, libero di spaziare, libero di non soffocare, libero di non sopportare quei vuoti fine settimana, libero di non essere un tuo ritaglio, libero di non sentirmi burattino o burattinaio di una commedia già scritta nei reciproci egoismi, insomma sono libero, libero, libero. Lunedì 4 marzo: sono già schiavo della libertà. Ma che libertà è mai questa? Com'è brutta l'illusione della libertà, la libertà di stare da soli, a confrontarsi con il vuoto, la libertà di temere le passioni, la libertà di vivere l'effimero, la libertà di esaurirsi in una voglia di libertà, ...e poi, la libertà del rimpianto di cose perdute per il desiderio di libertà. La libertà di fare le piccole cose, quelle che ci piacciono tanto, quando viviamo un rapporto che sembra soffocarci, possono queste, poi, riempire il vuoto delle grandi emozioni, che può dare solo un vero amore ? La schiavitù dell'amore è la vera libertà! La schiavitù dei sentimenti è la vera libertà ! La schiavitù di amarti è la vera libertà ! La schiavitù di gioire per te è la vera libertà! La schiavitù di soffrire per te è la vera libertà! L'amore della libertà che ci riempie la testa, non sempre è migliore della schiavitù dell'amore, quella che ci riempie il cuore. Chi si illude, che l'amore della libertà produca la libertà dell'amore è schiavo dell'utopia della libertà, e... si ritroverà solo, incapace di amare, e... di essere amato.
Bianco, neve silenzio terra tranquilla e deserta la vita bloccata là al caldo. Quanta è bella la neve, ma io devo uscire come un punto coloro quel bianco. Come conforta la gente il silenzio , ma io non posso tacere, devo dirle un paio di cose. Abbracciati in mezzo a quel bianco, siamo contenti, di tutto scherziamo né buio, né, tristezza, né pianto. Al sole che or ci osserva diciamo: "suggerisci a una stella stasera di vegliare su di noi con amore" Sono felice le dico: ti amo lei si volta e il suo bacio mi coglie mentre intorno la neve si scioglie.