Poesie d'Autore

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Abbiamo detto notte a fine giorno
come se il tempo fosse spazio
quando la Parola deflagra
e l'emozione dietro a far tempesta
Ugole zittite e iridi cieche
camminarci sulle gole
metterci impressione di pelle tra le dita
ungerci e tingerci d'inchiostro virtuale
impastandoci d'onirico
Il verbo - sacro - a sud del mio cuore
imprimere sillabazione errata di respiri contratti
con i lemmi a flettersi sui meridiani
di noi paralleli
Farsi l'amore sui versi piani
accentando il desiderio
sdrucciola è l'assenza
- la tua -
d'una metrica inversa
Sull'esitazione d'uno iato a scambiarci i fiati
eppure, cesura di carne
dieresi nell'illusione della voce come tocco.

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Commiato, parola da usignolo
Che esaurì il suo canto a Dio
Brocca di lacrime in cui qui e là
Un che di singhiozzante affogò.

Si bacia in te una coppia di rondini
Che sta per separarsi
Ti divide la morte, un flebile capello
Che amor da amore disgiunse?

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Come bisce che s'intrecciano
a creare radici in acqua
e come falchi su uno scroscio d'ali
dove l'aria è più alta
e il respiro non arriva
al più, s'eleva
in spirale
iperbole
ellissi
e mani
adesso
in forma umana
dopo tanto essere stati animali
e
le nostre voci
vecchie di barrito e nitrito
guaiscono
_bocca a bocca.

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Come se s'aprisse l'aria
e dai pugni
rondini in volo

Han fatto ellissi i respiri
ricacciati
esausti
s_finiti
e sul Grecale han poggiato spirali

Sull'eco infinita del fiato
- come grido -
dipanarsi e scendere a sud

Migra la mia anima dall'ennesimo esilio
in un volo incustodito
incauto
_Elba d'emozioni
sulla risacca interiore.

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In cielo, nella mahala
vedi due sofà grigi
sei ancora capace di accasciartici sopra
così come nella vita degli altri
però salgono su, t'ingannano
cani col loro manto naturale
e la pigione a pelle nuda.

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Hai smarrito il tuo nome
ma il mondo accorre
e ti offre una buona scelta.
Scuoti la testa
ma il tuo amato
ti ha ritrovato un giorno l'ago nel pagliaio
Lo senti: già ti chiama.

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Sì, pare che non mi sia consentito
prendere alle cinque il treno allo specchio
o gli autobus, sempre più spesso quel pel-di-carota
è difficile da spiegare poiché lo confondo
con il cane con i gradini
con le mosche distese con contegno
Sì, è semplicemente un'altra
come sciamature di
zampe migratorie
di uccelli
perché si lavino gli arti
in limpida acqua
e il problema è:
che nemmeno ce n'è bisogno.

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Ieri ho messo
un ago in cielo
e non è rimasto su
in ogni modo ce l'ho messo anche oggi
poi in treno mi sono ritrovato
in due in un salottino
con uno scacchista russo
di rango un po' più elevato
si recava a Dorohoi per un torneo
mi ha segnalato che ciò che faccio è vietato, io però
gli ho detto che no, manco a dirlo, e Lei badi che neppure
il semplice ombrello di una zanzara con i gradi
sulle spalline che in qualche caso ancora si
staglia sulla parete con le parti di bicicletta rubate
dentro una fabbrica.

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Solo con me stesso

Per strade deserte, a braccia conserte, vago in silenzio.
Vorrei pensare che dentro di me sono ancora io.
Un dolore nel profondo dell'animo mi tormenta
mentre il vento gelido di febbraio le spalle mi frusta.

I miei piedi sono nudi e lacerati
e sul terreno freddo poggiano silenziosi.
Il mio cuore come il mio passo è senza una meta,
avvolto da una coltre di nebbia fitta.

Giunto ai margini di un precipizio guardo in basso
pensando che potrei sporgermi e cadere inerte come un sasso.
Basterebbe un semplice passo avanti
per porre fine a tutti i miei tormenti.

Mentre me ne sto sul limitare del burrone a ragionare,
nel cielo appare una piccola stella, essa brilla come una fiammella.
Dolci parole mi sussurra con tono fatato
e già dal nero burrone mi sono allontanato.

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Lo squarcio è commiato
Mentre l'alba fa sipario in apertura.
Panorami d'anima dopo il dissesto,
In punta di lacrima sulla gemma nascente.
Strane, tacciono le cose.

S'increspa il desiderio dove la mancanza fa risacca.
Il ricordo è di spuma argentea
e appartiene all'onirico
il risveglio di me
Venere e nuova donna.
Dal calesse d'una conchiglia
il viaggio infinito
Lungo la Memoria.