Non dirmi cos'è il vuoto
non dirmi cosa c'è dietro
lasciami l'ebbrezza
carezza
d'istanti ripetuti
acchiappati
abbracciati
- maledetti
benedetti -
e sale il mio pudore
si contano le ore
mare
fruscio di vento
sole lento
l'orizzonte stanco
il cielo sembra un ammanco
sfuma la luna
si diradano le stelle
e cantano le onde
profonde
di assenza
l'essenza
senza.
In verità non so per chi diamine torni questa
luna balorda sui suoi passi al villaggio, ricade sulle mie
spalle mi dice la mamma, guarda davanti all'ufficio
postale, come fa penzolare l'edificio quasi fosse un sofà
giallo dal palo del telegrafo, come ha addentato due
falangi dei pioppi che costeggiano la stecconata, come ci ha
guardati fisso mimando il volto, orribilmente desolato,
del portalettere Mircicâ che è sottoterra, bell'e
morto, cioè trapassato, da quasi tre anni,
e, pian pianino, se n'è andata su, fin oltre l'abbaino
e ora spande un tuorlo d'uovo flaccido
sopra il tetto della casa.
Che una certa sensibilità al bailamme ce l'abbia
mi sono detto: chi se ne frega
non so perché, mi sono alzato dal tavolo,
ho ciondolato più in là
sotto casa
hanno detto,
dentro, a non più di un metro,
c'è terra
di sicuro è un abito marrone scuro.
La strada vaga in calze di cemento i cani con
lo zufolo di cera le erbacce rovistandosi nelle tasche,
col paltò sulla schiena per scappare dal paese mentre
il vento al di sopra del granoturco avanza col carro funebre un
imballaggio ad un piano con tende di pelle di pollo
e a sua volta il contabile Ilie mordicchiando la pellicina delle unghie
con i denti della bocca di chiunque mi dice:
signora mia, fatti i cazzi tuoi l'estate
ti sputa nel caffè fatti una doccia
fredda, davvero, fai qualcosa.
Sì, dentro e fuori:
per la prima volta, parrebbe,
la vita è a posto.
è avviata
è lubrificata sgangherata
è rubata giù in strada
equivocata
è resa bicicletta
ci spiace, non è in prestito.
Alla sera
Ogni albicocca
Caccia in pancia
Un sassolino
Ad un' altra anche
Noi due terzi
Di tutti i gatti
Si sentono nel
Quinto anno di vita
Camminano ariosi nell'incognito - In borsette
Giusto ancora i capelli e dalla diga ferroviaria
S'avventura la luna per lo stadio
Come un pallone in casa ha con sé 11 unghie
Fissate ad una corda guarda
Ho un "faible" per il numero 3.
Non so più
dove cantano gli uccelli
o
se c'è un pianto nel mare
dove gli angeli del profondo
scrollano via tremando il divino terrore
d'essere rapiti nell'aria -
Non saprò mai
se i voraci desideri
questi pesci-spada
che trapassano
meraviglie dell'anima dolcemente sgusciate
si consumano nell'ardente mandorla della terra
e se con un soffio l'universo offeso
nel volgere di una notte
non ha spento la mia luce nera
perché di nuovo ho perduto dormendo
una parola d'amore.
Perché mai questa tristezza?
Questo completo defluire del mondo
Perché nei tuoi occhi
gocce di luce,
la luce di cui si compone il morire
Leggeri scivoliamo giù per questa ripida roccia dell'orrore
essa ci guarda con le morti pregne di stelle
con queste placente irrigidite nella polvere
nelle quali fluiva il canto degli uccelli
mentre il labbro seppelliva il vino del linguaggio
O raggio che ci hai risvegliato:
come hai potuto prendere tra le tue braccia
che sempre più oscurano ogni patria
il nostro farci-stanchi
come hai potuto poi lasciarci soli nella notte.
Molto prima di sera
da te s'installa chi scambiò il saluto col buio.
Molto prima di giorno
costui si ridesta
e attizza, prima di partire, un sonno,
un sonno, echeggiante di passi:
tu l'odi misurare lontananze
e laggiù scagli la tua anima.
E poi si dice anche una bugia
perché si cerca l'affabile amnesia
in un vuoto che sorprende e strapazza
in una caduta
in un passo
forse falso
ché quando manca il sostegno
traballa il sogno
eppure non c'è passo più solido
che percorrere e ripercorrere
forse fremere
quasi gemere
il mare mosso
di un commosso istante
Viandante.