E mi trasisti rintra l'ossa.
E mi trasisti rintra e cainni.
E mi scippasti puru u cuori
mentri taliannumi parrasti
parrasti senza bisogno ri paruoli.
E io taliannuti ti ntisi...
ti ntisi e finiu a me paci.
Uh Maronna mia,
ma vide tu ogge qua' appuncundrìa!
Fòre, acqua e viénto,
dìnto, 'na musciarìa.
Pure 'o sole pare ca 'o veco 'ianco e smuórto;
annascunnúto arèto 'e nuvole,
s'è miso pur'isso a quarantena.
Si nun fosse pe' l'addore 'e terra 'nfosa
e pe' 'sti quatto margarite 'int' 'o ciardino,
'stu juórno foss' 'a soccia 'e Sant'Ambruos',
quanno hê 'a tene' pe' fforza 'ncuollo 'o mantesino.
Ma a mmé che me ne 'mporta?
Io me ne stongo a casa,
me vaso 'n'ata vota 'e piccerelle,
'n'uocchio 'o tengo 'jittato 'ncopp' 'a cafettèra
e cu' chill'atu me guardo 'nnammurato 'o core mio.
Tanto, ogge o dimàne, 'o ssaccio ca po' tràse 'a primmavera!
RESTIAMO A CASA
Uh Madonna mia,
ma tu guarda oggi che malinconia!
Fuori, acqua e vento,
in casa, è uno scoramento.
Anche il sole mi pare di vederlo pallido e smunto;
nascosto fra le nuvole, si è messo anche lui in quarantena.
Se non fosse per l'odore della terra bagnata
e per queste quattro margherite nel giardino,
questo giorno parrebbe quello di Sant'Ambrogio,
quando sei costretto ad indossare la mantellina.
Ma a me che cosa importa?
Io me ne resto a casa,
mi bacio un'altra volta le bambine,
con un occhio controllo la caffettiera
e con quell'altro mi guardo innamorato la mia amata.
Tanto, oggi o domani, lo so che poi arriverà la primavera.
Me so’ arrubbato
nu raggio ‘e sole
e te l’aggio
rialato.
‘A gente
m’ha chiammato
mariuolo.
M’ha fatto
‘o pruciesso.
M’ha cundannato.
Ma io,
comm’esco a llibbertà,
‘o sole me l’arrobbo sano sano
e t”o rialo.
Vabbè nun sarai bello
sei pure strafottente,
ce ne so cento mejo,
ma nun m'importa niente.
Te spaccherei la faccia,
ma n'amore incosciente
der resto se ne frega
e je basta un istante,
un respiro sur collo,
una frase un po' dorce
per sognà come sempre
e ricascacce ancora.
So pochi l'attimi d'incanto
e più de tutto tu me dai tormento,
ma è inutile parlanne nun me pento,
te vojo sempre bene, ogni momento.
Se io so pazza nun è corpa mia
se l'unica che more è la speranza
che voi che io la mia la butto via?
Se poi deve finì... finisce e così sia!
Ma n'amore incoscente
te sa dà tutto
senza chiede gnente.
Primma matina
===============
ancora tutto dorme.
Ancora tutto è pace.
Primma matina. Napule.
St'ora quanto me piace.
St'ora addò tutto cose
se vestè e nu culore
ch'è antico e nuovo nzieme,
ca mette dint "o core
cchiù geniò e vita, e tutto
piglia cchiù spazio, tene
spaziò o penzierò e ll'ommo,
spazio na rosa." E ppene
so "cchiù liggere. Napule
schiava nun è d" o mmale
cà a dint'a ll'uocchiè a scippa
'e suonne suoje carnale,
e schiava nun è ancora
d"o regnò e ll'anarchia,
ancora, pè nu poco,
è tutta n'armunia
mo ch'ogni cosa dorme,
mo ch'ogni posto è pace.
Primma matina. Napule.
St'ora quanto me piace.
Raffaele pisani.
Mi manca u ciavuru ru mari... u sò scrusciu
U ventu cà mpirughia i me capiddi e mi accarizza senza chiediri pirmissu.
Picchi u ventu ru mari è comu un picciriddu ca ti tira la vesta pi essiri sintutu.
U me mari parra cu ventu e grazie a iddu
u ciavuru ti trasi dintro o nasu e fino all'arma.
E quannu na lu mari tu ci nasci, ci crisci... u ventu pari t'assicuta puru all'autru munnu, avvoti pari ca mi tira a viesta e mi rici: Mi rissi u Mari, torna!
Io mi fazzu ancora mpirughiari i capiddi, circannu u ciavuru ru mari...
Iddù mpittutu nun mi parra chiù, comu a diri; io sugnu ventu, no ciavuru ri mari...
Ma u mari...
Lu tò mari... è comu u ventri ri na matri, pi sintillu ci ha trasiri rintra i cainni...
Pi sentiri u sò ciavuru, ha tuccari e basari la to terra.
Traduzione
Mi manca il profumo del mare... il suo rumore
Il vento che ingarbuglia i miei capelli e mi accarezza senza chiedere permesso.
Perché il vento del mare è comu un bambino che strattona la veste per essere ascoltato.
Il mio mare parla con il vento
E l'odore del mare grazie ad esso ti entra nelle narici fino a toccarti l'anima.
E quando nel mare tu ci nasci, ci cresci... il suo vento sembra ti insegua pure in capo al mondo, spesso ho come l'impressione che il vento strattoni ancora il mio vestitoe mi dica: Mi ha detto il mare torna!
Io lascio che mi scompigli ancora i capelli, cercando nell'aria il profumo del mare...
Allora il vento offeso non mi parla più, come se il suo silenzio volesse dirmi: io sono vento non profumo di mare!
Il mare...
Il tuo mare... è come il ventre di una madre, per sentirlo devi penetrare la sua carne.
Per sentire l'odore del tuo mare, devi toccare e baciare la tua terra.
Musica, scrusciu, abbaniati genti...
Mercati di parole, sentimenti venduti, calpestati dal passeggio momentaneo del pseudo compratore d'amore.
Cicatrici tatuate
Fiori sbocciati da dolori acerbi, poi maturi e prepotenti
Giro, giro tondo... ginocchia bucciate, anime tramortite, livide di dolore.
Preludio di nuova luce, quando il dolore diventa forza.
Quattru paroli attaccati ncruci...
E come alla fine del gong sul ring, faccia livida e sanguinante
Gente che esulta al massacro e vince il più forte...
Il più forte non è chi ha usato violenza, né chi ha attaccato...
Ma è chi con coraggio si è difeso, battuto, non è caduto o con forza si è rialzato.
Le parole in croce con chiodi piantati sono rimaste lì... sterili, velenose e come kamikaze esplosi sui corpi di chi ha usato i colpi.
Il Cristo è sceso, risorto... e sul ring rimane vittorioso e tramortito, ignorato.
L'attentatore prima inneggiato... ora
vittima di se stesso e del malcreato.
Incumincia u veru turmentu
i pinseri nta testa...
tu si lu ventu
na gionata mia...
tu ppi mia...
sii preziusa.
Si Tu 'na varca senza mare,
'nu ciel senza sole.
Si Tu ca m'he levato 'a vita,
song io sulo nu desiderio che nu' te trove cchiù.
Pur o tiemp si piglia collera
si nun vado a pedala'
Me leva o' sole
e vott'acqua
comm t'avess a' lava
ce l'ho detto, nun è colpa mia
Io so' sempre pronto
è a mugliera mia.
Allora n'cas a man
e cchiu'
e n'drunann me dice...
nun e capito nu cazz
nemmeno tu.