Poesie personali

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Il cimitero delle piccole grandi cose

Un regalo mai aperto
per non essere deluso.
Un biglietto mai inviato
per mancanza di coraggio.
Quella foto mai voltata
per vedere chi ci fosse.
Quell'odore da cucina
che non è solo mangiare.
Il profumo del mancato appuntamento.
Il rumore registrato
di un lontano batticuore.
E l'orecchio che rubò.
Una ciocca di capelli
con un pettine attaccato,
e la mano del barbiere
che non doveva osare tanto.
Tutto quanto seppellito
nel cassetto delle cose
rese inutili per forza.
E la chiave del cassetto
chiusa dentro con le cose.

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Il nostro carnevale di Venezia

Sta chiusa nel cassetto
la tua stoffa per il carnevale.
Ordinata,
come i tuoi giorni tutti messi i fila.
Vedrà la luce alla fine di novembre.
Nelle tue mani
diventerà costume poi per il febbraio.
Nuova figura alla tua mutazione.
Non so tu chi sarai da allora in poi,
ma poco importa,
ti riconoscerò dal tuo costume.
Ammesso che abbia voglia di vederti.
Oppure mi volterò da un'altra parte,
ad osservare i mille stracci colorati
uguali ai tuoi.
Nascosto bene,
irriconoscibile dentro ai miei.

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I vuoti di memoria a perdere

Per quanti armadi apra,
e tiri fuori vesti,
divise o manti,
per quanti me ne metta addosso
io resto nudo.
Non so più
se voglio vestirmi,
coprirmi
o mascherarmi.
Ma forse è mascherarmi.
Non mi voglio riconoscere.
Sì,
è così,
adesso è tutto chiaro.
So cosa mettere
ma ho dimenticato
perché devo vestirmi
e dove voglio andare.

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L'annodo confuso

Mi rendo ridicolo.
Faccio ridere gli altri,
volutamente.
Così la gente non mi fa stupide domande,
costringendomi a risposte intelligenti
che tradirebbero chi sono veramente.
Ed anche per non stare a vedermi piangere da solo.
Ma non mi viene sempre bene.
Allora piango,
perché niente mi fa ridere.
E non ricordo perché mi capita di fare ridere gli altri.

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italie

A sentirci parlare,
a vedere ciò che scriviamo,
quanto e come critichiamo,
capisco che siamo troppo.
Troppo di tutto
ed in troppi,
per poter essere qualcuno.

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Fine corsa oltre 31

Dicembre ha sempre l'affanno.
Sarà per questo
che arriva ultimo nell'anno.
Dicono che sia più lento
forse per quel 31 che si dice pesi molto.
E poi non si fa un giorno di riposo,
neppure il 25.
Deve sobbarcarsi un sacco di feste e di vigilie,
di gente scontenta,
o che ha speso troppo.
Che ha poco da spendere.
o troppo da pretendere.
Dicembre però ha l'ultima parola sull'anno,
e si prende anche un po' di gennaio,
per togliersi dalle orecchie i frastuoni,
per smaltire le sbronze degli altri,
mettere a posto le cose,
fare pulizia.
E ricominciare a correre,
in coda all'anno che verrà.

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Una sera a novembre, che i pensieri hanno vinto (la serie dei bicchieri)

C'è molta gente in sala.
Anche se il fumo mi impedisce di contarla.
Ci saranno anche dei ladri.
Meglio che tenga stretto il mio bicchiere.
Non posso farmelo rubare.
Fuori dal mio bicchiere
va tutto così male.

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La speranza del fedele
il miraggio che lo induce
a vedere il paradiso
lo lascia senza freno
alla meta illusoria
di quel certo
che è sostanza
che lui tocca
ma non gusta!
Tutto è impuro
quel che tocca
solo ciò che non raggiunge
lo rincorre senza presa.
A quel Dio
che non risponde
lui rinnega l'evidenza
la materia che lui tocca
è un cancro alla vita.
Ahimè
povero illuso
tu non guardi questa terra
che tuo figlio
avrà in vita
esentarti al suo bene
per un Dio che non si vede
è un errore
una bestemmia
a quel Dio
che è un fantasma!

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Il sasso in mente

Il giorno comincia con la notte.
Passano le immagini,
e vedo quello che non ricordavo,
quello che non volevo vedere,
o rivedere.
Si rompe
il sasso che teneva dentro la memoria.
Tutto si squaglia,
mi soffoca,
mi affoga....
Eppure non ero in acqua,
ero disteso nel letto.
... Adesso sono seduto.
E sudo.
Gocce di acqua di mare.

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Martedì mattina a Tintagel, Cornwall

Ha un cielo nero,
un cielo che tocca la terra.
Un cielo nero
come le scarpe della festa
che in fondo alle mie gambe bevono la nebbia.
Ho intorno l'Inghilterra.
Alle spalle i pochi passi fatti
lunghi negli anni,
e sotto di me c'è così tanto mare.
È tornare.
All'Inghilterra delle promesse tradite.
Quelle fatte davanti a me
e quelle fatte ad un viso rabbuiato.
Sera d'addio,
davanti ad una birra chiara.
Chiara come le mie scarpe da fuga
di allora.
Le stesse che ho sempre calzato,
fino a ieri.
Adesso sono in fondo all'acqua di Calais.
Con i sassi dentro
per non riaffiorare.
Ha un cielo nero il canale.
Quello che vedo di schiena.
Quello dell'andata di troppi ieri fa
e del ritorno di oggi.
E quasi mi avvolge
la mia nuvola di fiato
e mi sta ferma davanti agli occhi.
Succede,
è novembre a Tintagel
Ancora pochi attimi del mio benvenuto
dato da solo
e le mie scarpe da festa
potranno portarmi dove meritavo di tornare.
E sarà gioia,
per le mie scarpe e per me.
Ma non troppa,
non sono abituato.
Bentornato a una casa,
mi dico.