Il burattino spera sempre
che la sua sorte cambierà,
il burattino si aggrappa
alla fortuna
e ai sogni,
ed intanto continua
a correre
senza pace,
in questo mondo
di marionette alla mangiafuoco;
il burattino
non può pensare,
il burattino
deve sempre ubbidire e stare
in riga,
così vuole il sistema,
tutti stupidi e di corsa;
il burattino non sta
mai in pace,
in questo mondo.
E ci ritroveremo tutti al bar,
dopo che gli anni sono passati,
sono alle spalle,
ognuno coi suoi guai,
ancora con la voglia di cambiare il mondo,
ancora dissidenti,
ribelli sempre ribelli,
ognuno con qualche capello
in meno,
un po' canuti,
ma sempre uguali
in fondo;
dentro qualche locale,
con la faccia,
di chi è lì,
per caso;
e quanto tempo
sarà passato,
gioventù,
gioventù,
un ricordo indelebile.
Abbi pazienza col poeta,
che è sempre un essere umano,
con molta umanità,
e sensibilità;
non aspettarti miracoli,
e la parola,
che spiega ogni cosa;
non ho il segreto della pietra
filosofale
in tasca,
non ho verità della vita nel taschino;
ho solo dubbi, confusione
e dolore,
come dice Kerouac, posso
offrire
solo la mia ribellione e confusione;
abbi pazienza per il tuo
poeta.
Il poeta,
è spesso anonimo,
incompreso,
schernito,
lasciato solo,
disprezzato dalla massa
di idioti,
che non capiscono un acca,
e vivono solo,
come tante bestiole;
abbi pazienza per il poeta.
Sono qui,
sono proprio me,
mi sono riconosciuto subito,
un po' poeta maledetto,
un po' barbone,
un po' filosofo
e molto ribelle,
sempre in alto mare,
sempre in rotta,
con la società
fetente che c'è;
soldi pochi e sogni tanti,
e quelli,
ti posso dare,
nelle poesie che scrivo,
e lo farò per te,
se vorrai.
Questo nostro
amore impossibile,
un po' strano,
un po' pazzo;
questa storia tormentata,
tra te e me;
tra alti e bassi,
ma non è
un giorno,
che siamo insieme,
se tu capissi,
se tu mi amassi,
un po' di più;
ed invece,
mi lasci qui.
Solo,
e non pensi a me.
Sono un poeta notturno,
a cavallo di una scopa da strega,
cammino per sentieri
invisibili, solo miei,
alle porte dell'aurora,
tra la notte e l'alba,
il momento proficuo
per un poeta;
non voglio padroni,
né comandi o regole,
come i gatti randagi,
e ti do quello che ho,
i miei pensieri,
una poesia,
e la mia confusione,
e il cammino difficile,
per la libertà,
che si insegue sempre,
m a non è facile avere;
sono un animale poetico,
notturno.
Sono un venditore di sogni,
e volentieri,
te li do,
e li creo,
a cavallo della notte,
e l'aurora,
nelle notti insonni,
dove i pensieri,
vanno e vengono,
e il tempo,
pare fermarsi,
congelato come l'inverno;
i miei sogni,
te li mando,
e per te,
li trasformo in poesia,
e mi vesto di sogno,
perché,
la malasorte,
non mi
riconosca
e vada via.
La pazzia di Erasmo,
ognuno di noi,
ha in se stesso,
un lato di pazzia e
di follia,
anche se spesso,
lo nascondiamo;
è necessario per vivere,
essere sempre in bilico,
tra follia e normalità,
e un po' di pazzia,
aiuta a tirare a vanti,
a sognare,
a staccare,
a non pensare troppo;
molte cose che realizziamo,
sono spesso frutto di pazzie,
di ribellioni,
colpi di testa,
di scelte contro tutto e tutti;
come dice Erasmo,
siamo spesso un po' pazzi,
e un po' savi, o tutte e due le cose,
messe insieme.
In fondo cos'è un poeta;
è nessuno,
uno, centomila,
tutti e niente;
è un cantastorie,
un raccontatore,
un narratore
della favola
della vita;
un umano,
che ti fa pensare,
sognare,
sbadigliare,
a volte;
uno che non vedi,
magari è brutto,
grasso,
vecchiotto,
lupo solitario.
Un regalo mai aperto
per non essere deluso.
Un biglietto mai inviato
per mancanza di coraggio.
Quella foto mai voltata
per vedere chi ci fosse.
Quell'odore da cucina
che non è solo mangiare.
Il profumo del mancato appuntamento.
Il rumore registrato
di un lontano batticuore.
E l'orecchio che rubò.
Una ciocca di capelli
con un pettine attaccato,
e la mano del barbiere
che non doveva osare tanto.
Tutto quanto seppellito
nel cassetto delle cose
rese inutili per forza.
E la chiave del cassetto
chiusa dentro con le cose.