Le foglie cadono
come macigni su di me
coprono le lacrime
le seppelliscono
dietro una maschera
coprono gli occhi stanchi
i segni di una lotta
si posano sui sogni
sui turbamenti
sulle mille smorfie
che il tempo ha reso statiche
immortalate
per sempre
come segni di un vissuto
che nascondi
dietro la tua maschera di foglie.
Sorridendo con il cuore in gola,
con la certezza di ciò che si prova,
navigando tra i ricordi
di un mare oramai lontano.
Il coraggio a volte manca
ma di mollare non se ne parla.
Mi sorreggo tra i pianti
di un passato che non riesco a dimenticare
perché le parole a volte fanno troppo male.
E così vado avanti
ma in realtà
sono sempre qua
tra i dolori
tra le gioie
tra le paure
tra i colori
e tra gli acquazzoni
tra le speranze
tra le parole
tra i silenzi
tra i giorni vuoti.
Sono qua e non me ne vado.
Alzarsi e camminare,
nel buio di questa notte
con le mani attorno al cuore
che lo stringono in un sogno
troppo breve ma così profondo.
Lascio cadere il mio respiro
provo a toccare l'infinito
cerco un motivo per rischiare
e mi chiedo: perché non sperare?
Guardo il cielo e sorrido
infondo il mondo non è ancora finito.
Sono solo un branco di leoni affamati che vogliono diventare Re
Strappare le corone delle meraviglie al mondo.
Ruggire per essere ascoltati dalla folla agitata
e far tremare come le foglie dal suono del vento tempestivo
anche le più ficcate radici emerse nella terra solitaria.
Non sanno che nella selvatica giungla
si possono perdere anche le più alte teste
atrate nell'inganno dagli occhi turbolenti
dalle lingue affilate dei serpenti più scaltri
che lasciano il loro veleno in ogni morso.
Loro vivono il presente e dimenticano il passato
nei grandiosi sogni del proprio interesse
e nell'entusiasmo non pensano al futuro
che sia allontanato delle sue vecchie tracce,
abbandonate ombre e fragile speranze.
Non posso far altro che vivere questo attimo
respirare questo vento
toccare questo cielo
inventandomi un posto
dove tutto è colorato
e niente viene sprecato
perché tutto va vissuto
come se fosse ormai la fine.
Io non voglio l'infinito
solo un attimo vissuto nella sua eternità.
Se prendi la sabbia fra le tue mani lisce,
le apri delicatamente
e scorre
una cascata d'oro dalle tue dita
affusolate,
rimarrà sospeso qualche granello fra le tue mani,
ora
ruvide,
sulla tua pelle.
Se soffi la polvere sullo scaffale della vita,
o passi un dito ballerino per sfiorarlo,
rimarranno piccoli residui fra le tue mani,
ora
grigie,
sulla tua pelle.
Se fai le bolle di sapone,
e le segui mentre volano
sul cielo
e si rincorrono
tra i muri dell'aria
ma poi un sussulto,
l'acqua ricade,
e qualche goccia insaponata
precipita,
rimarranno flebili ombre d'acqua fra le tue mani,
ora
bagnate,
sulla tua pelle.
Questa è la leggerezza?
Se svuoti d'aria il tuo corpo
per permettere ad un palloncino
di volare,
di raggiungere le stelle,
e d'un tratto quel rosso
più non vedi,
rimarrà solo il ricordo fra le tue mani,
ora
sole,
sulla tua pelle.
Questa è la leggerezza?
Eppure che fatica nel soffiare,
che debolezza nel corpo,
che vertigini!
La pelle consumata.
Questo è il peso
della leggerezza?
Ti sognavo, ma non ti conoscevo
ti desideravo, ma ancora non comprendevo
ti cercavo in ogni dove come in un continuo ascolto
chi sarai? Che volto avrai? Come... ti riconoscerò.
Giunse l'inverno, quel Dicembre cupo e freddo non assopì
il mio entusiasmo:
ti cercavo non sapendo che eri già dentro di me.
Le anime si rincorrono tra i venti gelidi come Angeli
volano alti senza cadere, ti osservano non si fan vedere e poi...
accade quasi per caso, sono li davanti a te... così sei apparso tu: all'improvviso.
Il sole avvolgeva tutto il tuo splendore, il tuo sguardo mi colse,
come il fulmine un albero nel temporale... arde la folgore divampata!
Il tempo si ferma
i nostri sguardi sono dentro l'arcobaleno delle nostre anime
tutto è luce intorno a noi
in quell'attimo di eternità ti ho riconosciuto... Primo Amore
Il Destino ci ha congiunti, in una cornice ci ha dipinti
col mistero di noi ci ha incantati e all'Amore ci ha iniziati.
Era tutto chiuso nella nostra stanza, il Nostro Amore...
con sogni alle pareti, porte aperte al nostro cuore
e finestre come occhi volti verso il divenire.
Era una danza conturbante, il Nostro Amore
ci ha storditi, impauriti, separati, il Nostro Amore.
Ghiaccio nel cuore che brucia l'anima
onda del mare che s'infrange impavida
conchiglie sulla sabbia
un bucaneve che brilla al sole...
primo amore.
Ad occhi chiusi, un respiro
lungo e affaticato come la noia
paura stupore livore delirio
e t'allontano, io, scoria
vagante tra fibre intessute
che tramandosi fanno storia (baldoria).
Indifferente che siano gelate
le mani, il cuore o il naso:
soltanto ombre proiettate
su un teatro troppo vasto
con spettatori non paganti
seduti su poltrone di raso
(intenti a consumare il loro pasto).
Ti chiamo. Non mi senti
o non vuoi farlo. Ti capisco.
Rimangono sempre affranti
i desideri. Non abbiamo un fischio
per ritrovarci tra la folla
indifferente verso il rischio
di smarrirsi: e a te mi incolla
inoppugnabile nostalgica vitale
energia selvatica (cromatica) che in un'ampolla
m'accingo a conservare come sale
prezioso per farmi rimarginare, riemarginare.
Inutili come spiegazioni
mai chieste e mai dovute
rimangono diluite le azioni
nelle vite ancora incompiute
prese nel vortice perplesso
di emozioni forti, nude:
non è facile né complesso
assaltare il cielo, per la vetta
inarrivabile basta un passo
dopo un altro, cauto o di fretta
quella fretta che è sempre
motivo di ritardo nella stretta
del devi fare, cinge le tempie
e attorciglia lo stomaco;
eppure che meraviglia ti riempie.
Sfarina dalle labbra color indaco
qualche parola inerme e avara
-infingardaggine di capocomico-
che ti schiude, indecifrabile perla rara,
nella perfezione di un numero primo
disperatamente autarchico nella sua tara.
Tu, favoletta della buonanotte
raccontata ad un bambino
con un bacetto sulla fronte.
Qualche parolina gettata
non muta il reale, scrivesti.
Ruvida malinconia inconsolata
e inconsolabile: siamo onesti
eppure bluffiamo impuniti
e dorati facendoci testi
di noi stessi, chiusi e triti
d'indefessa paura ostinata
nel bello nel brutto nelle liti.
Come matita solo se temperata
confessa l'integrità dell'interno
intimo, tu sei. Ed è mutata
già un poco quella realtà d'inferno
che scruti combatti risparmi
come la formica fa lesta d'inverno
con le provviste. Parole come armi
quelle usate a fare da maschera
di cera di carta di foglie di rami
parole che tu, intelligenza prospera
di stupita e affacendata gioia,
regali a me come dalla costola
d'un uomo un tale creò la storia.